Damaris, bailemos

Recuerdo cuando la veía pasar de cuando en cuando en el campus de la universidad, con la sensación de conocerla de algún lugar: De una portada de Somos del 2003, claro.















Siempre cerca de lo que hoy es la zona de Arquitectura, con mi café en mano, sin salud, sin atrevimiento, con miedo hacia una chica tan naturalmente distinta a los demás, tan del montón. Tan sin necesidad de lentes de sol, sin necesidad de saber de qué colegio era él o ella, sin necesidad de decirlo (imbecilidad que dura hasta la maestría creo), sin necesidad de esforzar una sonrisa por sincera, de las flores que se abren a la luz del sol y la verdad; tan rica en su mesocracia...











Su rostro se me hace familiar, pero en esos arranques de huevonería que duran meses y años, uno jamás hace bien las cosas ni quiere salir de su ostra malamante. Pensaba lo primero, después lo otro, pero mucho no me esforcé en remediarlo, pensando en un futuro fatal con ya saben quien.











Una de sus amigas me dijo su nombre una vez, preguntándome el porqué de la curiosidad. Sólo atine a decir que la había visto varias veces, sin evitar sonrojarme por dejar pensar que me obsesionaban (y obsesionan) las desconocidas, aunque esa chica oportuna ayudó mucho a que lo seas menos, menos obsesión, menos desconocida.











Bailaré tu canción, aunque me hubiera gustado bailarla contigo, como la letra dice. Me da gusto que hayas triunfado, aunque si lo pienso bien, no tanto porque cuando seas una persona pública dejarás de ser mía (sic, sick, sí claro, como si alguna vez lo hubieras sido...), aunque a diferencia de Fabiola, tú bien podrías haber sido, y tú sí triunfaste...










Gracias, mujer como una sola. Esta noche pretenderé que eres mía, en tu honor.




Perdóname por oportunista, no sé porqué me importas tanto justo ahora...






El baile de la victoria