El maleficio hecho persona (Parte I)

Pensaba que todos los Germancitos Huerta (o "GH") del mundo se habían quedado en el cole, que ya no había lugar para ellos más adelante, pero existen y son reales.

En realidad, en la Facu había (hay) varios como él, pero con la decisiva capacidad para camuflarse a través de vida profesional (una buena práctica/chamba no la consigue un subnormal), socieconómica (no eres tan mongol si llegas al campus con un carrazo) o amorosa (estás con un buen partido, no debes ser tan huevas después de todo).


El único "natural" fue él: Medio chatito, con lentes (baratos), idéntico a Gustavo Pacheco (foto), con la afición de repetir al pie de la letra postulados de Carnelutti o Raúl Ferrero ("...pero ese no es el sentido de nuestra normativa, menos de nuestra ley fundamental", huevadas de abogado estreñido por parar sentado), con un bigotín que no llega a ser ni bozo, y con varios rumores a cuestas, entre ellos la afición de su madre por darle camote todos los días y la que lo involucra con una carta abierta a la sección Sexo de un conocido diario de circulación nacional preguntando sobre...

No tendría nada en contra de él, hasta podría considerarlo una persona aceptable en mi casa, de no ser por tres cosas que pasaron en los más de tres años que nos conocemos, y que son parte de una serie de eventos desafortunados.

I: Administrativo 2

El 2005 se cerraba. Un año intensamente mediocre en muchos sentidos, pero que se cerraba con un trabajo interesante para mí: El análisis del caso Backus vs. Ambev, con F en mi grupo... incompleto.

Tuvimos nuestra primera reunión sólo entre tres personas, hasta que la profesora decidió que sería buena idea chantarnos a Germancito (GH, o el Ralph Wiggum de la PUCP). La verdad, F y yo habíamos hecho buenas migas desde el comienzo,lo que era extraño de parte de ella, a quien mucho no se le veía por la facultad y que, a pesar de lo agraciada, no tenía mucha gente a su alrededor.

En la segunda reunión, en la que comenzaríamos a diseñar la exposición, apareció el sujeto en cuestión, algo acatarrado. Y fue así como empezó con su ataque de desatinos, mientras hablabamos con F y el otro integrante del grupo, Germancito estaba frotándose la nariz, hasta que finalmente sacó un pañuelo blanco, lo desenvolvió y con una punta, se sonó como dando un concierto. No pudimos evitar contemplar ese inmundo pedazo de tela aturquesada, siendo la suceptibilidad de F la mayor afectada, quien a partir de ese momento se mostró huraña y bastante irritable, tal como se portó con la segunda venida de nuestro personaje, para la reunión final.

"Creo que no sabe de esto, nos bajarán la nota", me dijo al oído antes de iniciar, como sugiriendo que no lo dejemos hablar, tal como hicimos casi hasta el final, después de doce minutos de exitosa exposición, de no ser por la acotación final del buen GH, bastante contradictoria con el resto de nuestra ponencia e ideal para cortarle la lengua. No recuerdo que dijo, pero fue una de esas rocas que ponen en reisgo tu trabajo y te hacen pensar que las peores chambas quedarán para gente como él, por lo que la profe simplemente nos acribilló con nuevas preguntas, de las que felizmente salimos sólo medianamente airosos (14).

F estuvo irritable en lo que restó del año, no sólo con GH, sino con todos nosotros, en una comprensible manifestación de comportamiento de ex naúfrago contra sus compañeros ssobrevivientes. ¿Y yo? Bueno pues, nada, tuve que esperar hasta Febrero del 2006 para escuchar de F acerca del bajón de su promedio gracias al desastre sobrevenido en la expo. En fin, cada quién hizo meritos: Así como F y yo somos amigos hasta estos días, yo opté por darle una oportunidad al voluntarioso GH, pero no a su pañuelo.


De todos modos, tenía la sensación de que no era responsable de su actos.

Un punto sobre la I

- ¿¿¿¿¿¿¿Y POR QUÉ CHUCHA NO ME DIJISTE ESTO????????

- Tenía la sensación de que te ibas a poner así, ¿qué querías que haga?

- ¡Que no me ocultaras la verdad!

- Aguanta, eso es parte de mi intimidad, te he dejado todo lo demás claro - dije, mientras sonreía, como si se tratara de una broma, y estiraba los brazos-. Aparte, jamás preguntaste para saber un número exacto...


Antes de que yo pudiera acalorarme, fue ella quien puso paños fríos, con la intención evidente de enfriar definitivamente las cosas.


- No quiero hablar contigo ahora, por favor déjame sola.

- Bueno, bueno, como tu quieras. Al menos dame mi DNI, que sólo me quedan semanas para renovarlo.


Es cierto, lo tengo que renovar en la primera semana de Junio. Como que sacar un duplicado sólo para siete semanas de uso no era muy deseable para mí. Mejor vayamos al fondo del asunto.


Nunca hablé de I porque después de Enero, estaba considerando casi todo perdido con ella, quien había vuelto a competencia después de C. A mediados de ese mes salimos a ver una película y luego por unos tragos en un pub cercano, esperando a que se den ciertas situaciones pero volviendo a ponerme vulnerable con algo que ya me había pasado antes: Se iba de viaje en Febrero, y al parecer no por unos días, sino por más de una semana, a ver el Carnaval de Río y de caravana por el Atlántico brasileño.


Para mí, una semana veraniega equivale emocionalmente a dos invernales, en el estío hay que ser ágil y rápido, tener el ritmo y la velocidad de la luz solar en su máximo esplendor, antes de que se derrita todo. En la ocasión que mencioné en el párrafo anterior, abandoné el caso sabiendo que la protagonista y los brasileños serían más rápidos que yo, que para entonces no tenía ganas de reanudar desde la etapa "amigo que admira los viajes de su amiga".


Decidí no reaccionar, considerando que I había perdido la punta del torneo en el mes de Febrero. I llamó a casa y no me encontró, lo intentó algunas veces más sin éxito alguno, hasta que finalmente optó por el mail, en el que me contaba como le había ido en su mes de vacaciones, que luego de Brasil volvió a Chiclayo a visitar a sus padres, y estaba evaluando la posibilidad de cambio de chamba. Le respondí antes semana santa, contándole sobre las cosas que metenía ocupado y preocupado, y sobretodo para quedar en una segunda salida.


No sé si es que me predispuse a esa idea o si mis afectos se curan rápidamente como Wolverine con Adamantium, pero los veraniegos pasan muy rápido y son ultraperecederos con el sol. Así como alguien tomó el primer lugar en su ausencia, esa misma persona fue perdiendo posiciones, mezclándose con grupos o personas no tan trascendentes; y bueno, ya sin mucho feeling, quedé con I, buscando algo de momento, refrescante y liviano, ideal para el verano. Felizmente, ella andaba en lo mismo (eso me hacía pensar), tal como lo había descubierto (eso me ahcía pensar) en la sala de su depa en Santa Beatriz.


Por eso, no me quedaba clara la escena actual, ¿por qué tanto grito por una nimiedad? ¿Quería lo que yo pensaba, o el hecho de pasar casi toda la noche con alguien, pese a demostrar cierta aversión a las relaciones y haber recibido iguales señas, tenía una intención mediata? Vamos a la escena del crimen.


Su escándalo se inició de manera muy doméstica, en una posición en la cual generalmente se encuentra alguien de la casa de uno. Torpemente, dejé caer mi billetera al piso, sin percatarme; horas después, como buena dueña de casa en recolección de vasos, I se topó con un documento considerado confidencial: Mi DNI, con mi fecha de nacimiento. No se hizo esperar la pequeña discusión, lo que sí sorprendió fue su inusitada incomodidad por el dato irrelevante, puesto que ya había pasado lo que había que pasar sin ningún problema.


Preferí dejar de pensar en que en el fondo nunca le gusté a I, que en algún momento de la noche, recostada contra mí, buscó un motivo "razonable" para chotearme. Me puse los zapatos y me fui, no iría ella a ser una de esas que acusan de violadores a los patas con quienes se encaman y luego se arrepienten. Disipando confusiones, no pude evitar reirme pensando en ese capítulo de Los Años Maravillosos cuando los Arnold y los Pfeiffer se van a un lago y la vieja de Paul encuentra algo indeseable entre las cosas del buen amigo de Kevin.


Felizmente, es verano, tal vez por eso no me molesta tanto. Eso sí, por estas cosas, escribo posts como este.



Chequeen el minuto 4:15, lo es todo.


Ni se imaginen que pondría la canción de Jerry Rivera.

Gripe porcina

Haciendo un paréntesis, me parece importante resaltar la amenaza que se cierne sobre el Perú y otros países de América Latina por la rápida propagación de la Influenza Porcina.


Dicha enfermedad, originada en el organismo de los cerdos pero capaz de generar cepas que pueden habitar en un organismo humano, cobró sus primeras víctimas en Ciudad de México a comienzos de la semana que pasó. En el día de hoy, se contabilizan más de 1400 casos en estudio, ya once casos definidos y 75 casos sospechosos en Nueva York. En su avance hacia el noreste, ya cobró cuatro víctimas en la región canadiense de Nueva Escocia.


En la región sudamericana, ya se detectaron otros casos sospechosos en Colombia, mayormente de gente que tuvo contacto con personas que estuvieron en México, tal como se detectó en lugares alejados del continente, como Israel, Nueva Zelanda y España.


Por el momento, la Organización Mundial de la Salud alerta sobre una posible pandemia, la cual será declarada definitivamente el martes 28-Abr.


Ya en laz zonas portuarias, aeroportuarias y de accesos fronterizos de nuestro país se tomaron diversas medidas de prevención, así como se difunde el aviso de precaución con diversos síntomas. Mayor información al respecto: Querido Pueblo Peruano, El Comercio, Peru21, Agencia Andina y RPP.

Profesionalismo: Los imbéciles

En la búsqueda de un mejor estado socioeconómico, como en cualquier cosa en este país, uno tiene que toparse con imbéciles, que a diferencia de lo que muchos creen, son más abundantes y peligrosos que los "envidiosos".

A diferencia de los cojudos analizados por Sofocleto, no necesitan imprimir su ineptitud en cada rasgo ni cada acción, ni en cada suspiro, nunca lo hace. El imbécil se deja ver sólo por una acción, no necesita continuidad en su imbecilidad para ser calificado así, por una reacción o respuesta. Por supuesto, el imbécil es mucho más peligroso, porque su afección influye en los resultados, en terceros...

Utilizando imágenes, en la siguiente crónica me dedicaré a señalar dos manifestaciones de imbecilidad que me afectaron en menos de 24 horas.

Caso I: El imbécil académico

El examen preliminar es la parte más engorrosa del tramite de titulación, pese a ser la parte autónoma, sólo competente al alumno. Hay que ser muy puntilloso para evitar elegir un expediente poco elegible según el profesorado de la PUCP (que, por cierto, utiliza criterios de calificación desconocidos), y asumir un costoso riesgo de más de S/. 150.00 para la presentación de los folios a calificar.

Por supuesto, eso es algo en lo que no se piensa en la facultad, ya sea por no desearse o por ser unos reverendos imbéciles. Algunos de mis compañeros creen que es por el egoísta primer motivo, y lo creía así hasta que me comuniqué con una de las autoridades de la facultad, por recomendación de un subordinado suyo, con el fin de aclarar una duda razonable y así evitarme gastos innecesarios.

Ese fue el primer mail respondido, con la remisión a una segunda persona, y veamos que respondió este, autor inmediato de imbecilidad en agravio de mi persona.

"Estimado Raúl, esto dependerá del profesor informante, por lo que te aconsejo que presentes el expediente a fin de darle el curso correspondiente.

Saludos,

Gxxxxxxxxx Bxxx."

Esta fue su respuesta, concisa y contundentemente ilustrativa (digna de alguien que "sólo hace su trabajo"): Me había comunicado con un imbécil, o dos, pero este tenía un grado mayor de imbecilidad por ser autoridad, y suficiente control sobre la situación, siendo autor directo del delito contra lo racional y útil en agravio de mi persona. Otro punto a aclarar era si este imbécil es tal por ser laboralista, o si es laboralista por ser imbécil...

En fin, esta es de las cosas que no hay que dejar en manos de abogados, según voy viendo.

Caso II: El imbécil urbano

Esa es la sala de mi casa, a punto de ser pintada. Le tomé un par de fotos para darme una idea de como se veía casi vacía, si en verdad era amplia como lo percibía o no. Mientras iba a revisar el expediente a INDECOPI, dejé a personas de confianza a cargo del pintado de los ambientes principales de mi casa, a la trabajadora y a mi padre.

Luego de otra mañana de hastío (una estación aburrida algo cercano al estío), decidí que mejor era ver otros expedientes, y regresar a casa a fiscalizar el pintado, a una hora linda para no atorarse en Lince ni en el Zanjón. Dicho y hecho, manejé tranquilo, en la paz que puede tener una persona que está viendo bastante lejos de sus manos la compra de su libertad definitiva.

El atoro principal lo enfrente a menos de cien metros de mi casa, en la condenada cola que se formó para acceder a la primera cuadra de Av. Talara rumbo a Breña. Felizmente, pude ocupar el lugar disponible en la acera de mi hogar, también pude hacerme de tiempo para refrescar mis ideas.

Bajé, cerré y subí hacia mi casa. El pasadizo estaba lleno de humo, y a medida que subía peldaños, la humareda aumentaba; era medio transparente, pero tenía el mismo poder corrosivo sobre mi nariz que cualquiera compuesta de monóxido de carbono (en realidad, cualquier humo me jode). Seguí subiendo, temiendo lo peor, considerando que el único departamento con la puerta abierta y lleno de cosas inflamables era EL MÍO.

Al subir, me doy con la tranquilizadora realidad de que el humo no provenía de mi casa, y que ni siquiera era humo: Era polvo, ranciedumbre y ollín, proveniente del segundo pasadizo, más exactamente de una alfombra agitada por uno de esos sujetos que andan con el torso desnudo, mostrando guata, 32-a y brazos de adicto a los sanguchones. No pude llevarme los dedos al ceño, sólo pude hablar, en lo que me quedaba de respiración.

- Oye, compadre, no seas idiota pues - le dije en una voz inusitadamente sosegada -. Eso no lo hagas acá adentro, tan cerca de estos muebles...

- ¿Qué le pasa? Este es mi pasadizo, no sé quien puso esas cosas ahí.

- No pues, no seas imbécil - dije, quebrando la voz y con los ojos en lloriqueo por el polvo -. Eso no lo hagas en el pasadizo de nadie, menos si es techado, como este; encima has ensuciado los muebles - seguí, desabrochándome dos botones de la camisa, ante lo cual, el baboso se puso en alerta -.

Algunos vecinos salieron sorprendidos y molestos al ver la tamaña estupidez que estaba haciendo el cacaseno este. Mi madre salió, molesta por lo de los muebles, y le ordenó que al menos limpiara la suciedad provocada, mientras otros le reclamaran que para una siguiente ocasión, se pusiera un SUSPENSOR DE ACERO.

Por lo pronto, ese ataque de ácaros me dejó algo cansado y sediento, será bueno tomar un gran vaso de refresco y el almuerzo para tomar más deportivamente este par de situaciones chavescas***.

***Chavesca: Relativa o perteneciente a la parafernalia del Chavo del Ocho.

Dos años de disciplina

Estuve rellenando el blog de inactuales, incluyendo el del chibolo cachudo. Multiples obligaciones de un frilans en camino de titulación y problemas cuya solución detallaré pronto, porque no pude evitar escribir ese post, me hicieron olvidar algo "importante".

Es importantepor probar algo que he conseguido con mucho esfuerzo en los últimos años: Disciplina, factor fundamental que alguna vez denosté calificándolo como "virtud principal de gente mediocre" y cuya carencia me hizo perder oportunidades gigantescas en diversos ámbitos y más bien causó desastres, como la peor nota que tuve en toda mi vida (como le dije a Boca del Cielo, todos tenemos un Waterloo, y me tocó en Generales Letras), haber desechado una buena opción vocacional, así como buenas oportunidades laborales y, por supuesto, de haber perdido campeonatos que hubieran sido memorables (¿Seguro?).

Este no es el primer blog que cargo (sin contar el Ethos Etimológico que alguna vez retomaré). En el 2005, unos amigos y yo iniciamos Garage Olímpico (el nombre alude a una película que nos gusta a los tres: Garage Olimpo, y a un antiguo bar del Estadio Nacional), de media/baja aceptación y comentario, y de media/baja intervención de sus partícipes, pese a su cénit durante las elecciones del 2006, cuando surgieron conflictos ideológicos entre el otro redactor y yo, con lo que GO quedó a cargo de una redactora y... yo, solitos (sentados frente a una computadora). Con la suerte echada a favor de Alan García, una modorra dura de parte mía y con una increíble aversión a conversar conmigo de parte de ella, decidí cancelar el blog. De todos modos, ni siquiera recordaba el url, ella menos.

La historia de este fue distinta. El hecho de que se tratara de una interrogante muy íntima de la que en mi interior no encontraría respuesta, me hizo pensar en que exteriorizar podría ser un "exorcismo"; pensé en una exteriorización extrema, que no quedará en un simple diario sobre el cual mi licenciosa actitud tendría el control. Esa parte sí la conocen, la del pollo a la naranja y luego, el descubrimiento del blog de Cisneros, lo cual tomé como una revelación divina.

Y pasaron dos años super disciplinados. Eso no se lo debo sólo al hecho de haber activado la moderación de comentarios (de lo contrario, no me hubiera dado por aludido de la existencia del blog), sino a lo personal del tema y la estructura original: Consistía en una serial de experiencias 92% verídicas, salpicadas de reflexiones y, porque no decirlo, verdades que descubrí en el camino de la redacción y gracias a muchos comentarios suyos. A medida que fui encontrando estas claves, fui tomándole mucho más interés, fuera de ciertos bajos níveles de preferencia episódicos, de mi poca integración al mundo blogger, más que un blog, era un alter ego que se iba construyendo, una historia más fuerte que la mera intención de relatar cualquier cosa o dar en la yema del gusto que no sea el mío.

¿Y bien, logré algo más con esto?

En verdad, no me había planteado algún objetivo mayor que el del análisis de la práctica. Lo admito, este también fue un cuaderno de ensayo, en los que hice mucho más entendibles mis elucubraciones así como ciertas evoluciones. Y fue creciendo, a medida que comprobaba o descartaba factores de mi cambiante hipótesis.

Sin embargo, el tiempo deja descubrir otras cosas que habría de admitir o confesar alguna vez de no ser por estar escritas plenamente en el idioma personal de mi mente, y que hoy sí puedo considerar traducidas e ideales para aclarar ciertos aspectos del blog:

1) Además de relaciones interpersonales difíciles, tengo problemas académicos, laborales, y sociopolíticos, como ciudadano del país. Cosas así, hicieron que este blog encaminado a ser súper intimista se preocupe en algo por el ambiente en el que se desenvolvía. Así, en ciertas ocasiones, este blog estuvo cerca de convertirse en una de esas multefacéticas revistas tipo SoHo o Hustler, claro, sin modelos, como el diario Correo (diario chicha sin calatas).

Es cierta esa frase que me dijo el buen Mr. T: "Si no te interesa la política, estás condenado a ser controlado por quienes sí están interesados", cosa en la que tiene toda la razón del mundo, desde siempre.

2) Julio Iglesias (o su staff de compositores) tenía razón: La búsqueda está condenada al fracaso, sin embargo es inevitable emprenserla y hasta sentirse feliz en el camino. La clave de la supervivencia está en dejar de pensar demasiado en ellas y pensar en uno mismo, en lo excitante del itinerario y evitar invertir mucho para ganar poco, ¿cómo? Hay que contrarrestar un pricipio: "Él no puede vivir sin ella, ella sí puede vivir sin él y habrá otro más sin el que pueda vivir".

Antes de iniciar este blog, el cantante cojito me llegaba a las gónadas. Cosas de descubrimientos que pude comprobar y hasta sentir acogidos cuando comencé a leer a Hernán Migoya, en especial ese artículo buenazo que salió en la edición de Enero de Dedo Medio. Cantante mediocre y todo, pero cosas de la vida, creo que otro cantante no podría parecer tan truhán o tan señor...

3) ¿Y si he campeonado, y "no me he dado cuenta"? Tal vez tuve la ocasión en la palma de la mano, pero su sensación tactil no era la que me tenía acostumbrado o la que yo había conocido.

Las relaciones no se parecen entre sí nunca, por más optimos que hayan podido ser y que se crea que ese nivel superlativo de intensidad soñada puede alcanzarse, son inimitables y a la vez, son igual de olvidables.

Hay distintas formas de manifestar "eso" (yo, por ejemplo, soy de los efusivos, pero no hablador), algunas mujeres son tremendamente emotivas, coloridas, apachurrantes, hasta el odio; otras en cambio, son frías hasta la represión maternal, te podrán adorar a muerte, pero no hay como hacer que lo traten a uno más suavemente. Tal vez esperaba sólo cierta forma de "eso", tanto que, al alcanzarlo sin saberlo, en realidad me decepcionaba la lividez, y simplemente no lo conté, al contrario, terminé olvidándolo para sobrevivir.

4) El nombre de este blog iba a ser "Casa cerrada", por el libro de Dickens. Sin embargo, eso me hubiera traido problemas con la redactora, y más jodienda no quería. Al mirar frente a mi casa un terreno que estaba en nada desde, oh coincidencia, hace años, mientras los litigios sobre él van y vienen, regresó a mi mente el nombre de un episodio de Hey, Arnold!: Vacant Lot.




Mi nick iba a ser otro, el que usaba en la facultad. Este lo deseché por ser muy impersonal y porque cualquiera que me conocía me hubiera podido rastrear, cosa indeseada al menos en los primeros dos años de blog, tal como lo narré en un post anterior. Esa cuestión la dejé clara en un post del primer año, si no me equivoco, cuando les conté eso de la película de Dustin Hoffman llamada Alfredo Alfredo.

Por otro lado, RR no tiene edad, sé que suena a canción de Julito el cojito, pero así es. Los bloopers y huaicos mentales que leyeron aquí suceden a los N años, a mí me pasa desde los 12 años, y puede que vuelvan hasta los 36 o 38, quien sabe.

5) Estaba pensando seriamente en "neutralizar" a Raulín Raulón. Vale decir, el personaje que inició este blog confrontaría a su alter ego de la vida real (sic), quien finalmente lo derrocaría para tomar las riendas del blog y escribir los últimos cinco post, terminar los cuentos que Raulín Raulón no podía resolver e ir a la casa de su mujer para comer dulces con ella.



El problema es que no sé dibujar, y lo quería hacer en comic.




6) El 8% de ficción del que les hablé es el final "empate con sabor a derrota" que tienen algunas historias. En algunas de la vida real ellas, algo he terminado "ganando, goleando y gustando", pero tuve la intención de ensombrecer un poco las historias, sobretodo al comienzo, porque no significaba algo demasiado satisfactorio para mí a la larga. ¿Y por qué después? Porque lo consideré evidente en algunas historias, primero, y además porque no quería seguir la onda blogger de mostrarme como un adulto sin problemas ni paltas en ese aspecto, como el Cid Campeador que no soy.



De otro lado, debo confesar que he abusado del humor, de cualquier color, incluso llegando a superponerlo a la verdad. Los finales "alternativos" estarán en otro post.




7) El post del 27-Ago-2007 es profético. Ese avatar simpsoniano mío estaba reflejando la que sería mi imagen meses después; cuando hice ese post, pesaba 86 kilos. No sé porque puse esto, tal vez porque un pata mío, lector inaudito del blog, me lo recordó.



Después, no sé. Un frilans nunca sabe lo que le puede tocar más adelante, o sobre destino cierto de su investigación, tal vez sea bueno recentrarme o simplemente dejar el blog cubriendo muchas cosas, como está. El punto es que extrañamente ya he podido completar dos años y medio mes, que Abril es el mes entero de efemérides de esta página, y que poco a poco estoy recuperando sazón y control...








Eso sí, no les prometo mucho. La vida también exige mucho a Raúl Arturo Vásquez Rodríguez, y puede que sigan leyendo enlatados que daten de hace cierta cantidad de días, mientras tanto, a esperar si el ocaso de la cabecera termina de consumir el pasado y engendra el futuro.








Arrivederci, seguimos en carrera!!!!



PD: Saliéndome de la formalidad clásica, este blog no considera nulo ningún escrito no formal, decido CONFIRMAR DISPONIBILIDAD Y LIBERAR mientras corresponda, para su nuevo uso las siguientes letras: A, B, D, F, G, H, K, M, P, Q, R, U, Y, Z.


Asimismo declara el CIERRE Y ARCHIVO DEFINITIVO de los casos F, J y C, cuyas letras se mantendrá para fines didácticos y de redacción hasta que se considere pertinente. Además, se ordena la DISPONIBILIDAD Y LIBERACIÓN de todas las canciones, frases y objetos varios de la parafernalia pertenecientes a los mencionados.


Comuníquese y posteese.

La verdad detrás de la deshidratación

Primeros días de Abril del 2009


Para perder miedo a las cosas, hay que acostumbrarse a ellas. No estoy acostumbrado a las enfermedades, a los análisis con resultado positivo, a estar en cama por algún malestar. Hoy cometí el error de salir en carro a la clínica y lo compruebo recién cuando estuve a punto de ser embestido por un camión en la Av. Garzón; maldita sea, no hay nadie que pueda tomar el timón por mí, lo único que me queda es parar un rato y respirar hondo.


Se puede ser grande para muchas cosas, excepto para tener miedo, eso dijo un personaje de Mi Pobre Angelito, con toda la razón del mundo. De todos modos, no soy tan grande para ciertas cosas como esta. De hecho, y no sólo por cronología, soy un adolescente, especialmente ahora cuando adolezco de una segunda opinión que no sea profesional, de una segunda custodia que no sea la de una enferma ni que tenga que vestir necesariamente como tal. Todavía estoy en la etapa en que me impresionan las sombras que ciertas pequeñeces pueden reflejar a contraluz, eso es lo que me diferencia de un caminante realmente curtido: Pude con otros incluso más curtidos que yo, con largas campañas y heridas casi mortales, pero a esta fatiga no estoy acostumbrado, y me duele mortalmente.


Los resultados de los primeros análisis tal vez no son tan graves, no sé, pero una alarma así para mí es de alerta roja, de hacerme pensar que a pesar del supuesto bienestar aparente y a la vez sospechoso, mi estructura interior es la que se desarma. En verdad, no puedo con mis pedazos spñp, aunque me cueste pedir una mano y sea aún más doloroso que el mismo dolor físico, he de admitir que en momentos como este miro hacia los costados, hacia arriba, tratando de captar voz por más remota que sea, una respiración, alguien...


Estoy asustado, no me siento seguro afuera. Le he regalado mis cigarros al controlador, desconozco su cara, nunca lo miré. Tengo el ligero presentimiento de que lo de los cigarros es un trato justo, sólo eso, presentimiento, mis pensamientos se hacen muy cortos. Sólo quiero llegar a mi casa.





Como en otras ocasiones, sigo mi camino sólo, con la sensación de tener mis entrañas en la mano. Desajuste inesperado, es gracioso que haya actuado como si no existiera; desconozco su gravedad, y por esa y otras ignorancias soy un adolescente inconcluso: Todavía no entiendo sobre ciertos malesteres aunque en otros este curtido, pero para estos últimos aún desconozco ciertos remedios, y eso me atemoriza demasiado.


He estacionado como sea, he salido del paso sin respetar esa regla de oro del manejo: Una maniobra lleva a otra, un movimiento es efecto de uno y causa de otro, no importa. Entro a mi casa y, como siempre, no hay nadie, ni algún recado del día del abogado; alguna presencia hubo aquí, pero se ha ido para el momento en que más la necesitaba. No quiero más camino, no hay más rumbo, sólo quiero dormir porque el sueño es lo más certero cuando un bloque de hielo empuja la espalda, y porque es lo mejor para terminar con ciertas soledades.


Al menos en sueños podría saber como se siente eso de la enfermedad y como enfrentarlo. No quiero escuchar otra cosa que este disco, al despertar tendré una solución postiza, como si alguien hubiera estado aquí, rascándome la cabeza y propiciando el sueño.


Eso quiero, lo del tabaco es un trato justo, a cambio de...

El (conato de) abogado

Esa foto me la tomaron ya como graduado (hasta mi postura es la de Dustin Hoffman en la película), vestido como los sábados de revisión de reivindicaciones de patente a la oficina, con la misma cara de pocos amigos y bajo sueldo.

Se me pasó el día del abogado. En la noche, haciendo un paréntesis a la angustia que estaba pasando, redescubrí que siempre olvido esas cosas básicas de la abogacía. Era cierto que había recibido saludos de algún secretario o colega de universidad con quien me había topado en el PJ por la mañana, pero no había prestado atención deliberadamente, no estaba contento con mi elección a esa hora, ni esa semana; estaba bastante deshidratado por mi periplo en Ilo, en donde estuve presente en algunos remates a favor de la empresa. Sí, mi despsite fue voluntario, y de ello no pueden responsabilizarme, porque no existe ninguna obligación de recordarlo, a pesar de mi cualidad personal...

Vaya, que falta de espíritu de cuerpo...

Ya en mi cama, con El Barbero de Sevilla a todo volumen por un motivo que detallaré en otro post, pensé en mi propio día del Abogado, aunque sólo sea bachiller. ¿Y qué? Si para efectos prácticos actuaba como abogado, lo único que me faltaba era la firma y un número CAL, puestas por alguien en un escrito o documento impulsado por mí (así es la vida de practicante y/o asistente). No había que ser tan ingrato, esos más de dos años preprofesionales más los actuales meses como "frilans" me estaban permitiendo vivir con cierta holgura a pesar de no tener nada estable fuera de gastos, gastos, y más gastos académicos.

¿"Frilans"? Seamos honestos, algo que la norma no me impide. La crisis golpeó duramente a muchas empresas peruanas, una de ellas es una familiar de Arequipa, con muchas obligaciones de dar dinero, prendas (o garantías mobiliarias desde el 2006), arrendamientos, registro vehicular, registros de marca, oposiciones a registros y demás pendientes entre Moquegua, Arequipa y Lima. La labor en sí es más fácil por lo no era necesario obligar a dos abogados a cumplir ocho horas (cinco de ellas en MSN) de servicio ni pagarles más de S/. 4400. Alguien ideó que sería mejor acudir con alguien con cierta experiencia, que no cobre mucho por ser bachiller y familiar, y luego encontrar algún tinterillo por su firma, sin contar los ejercicios notariales. Diversificando costos: No más de S/. 2500 soles al mes, incluyendo transportes.

Sí, es fácil la abogacía. Lo que me molesta es tanta tendencia a complicar cosas simples, que podrían fluir en lugar de extraviarse en un intrincado laberinto de procedimientos (en este aspecto, concuerdo en un 90% con Alditus y su opinión sobre el mundillo jurídico peruano). Pienso que es una forma de autoconservación profesional: ¿Qué pasaría si cualquier litigante supiera lo mínimo de movimientos en entidad judicial o administrativa, los TUPAs, o por ejemplo, se derogara la defensa cautiva en muchas más cosas? Sería el acabose para muchos, reduciendo la competencia a un circuito darwinista bastante justo: El mejor se come al mediocre. Muchos no tendrían por donde moverse, las cosas marcharían más rápido, incluyendo los trámites para la sustentación y exámenes de grado, algunas cosas que no deberían caer en manos de algún "doctor" o algún "jurisconsulto".

(Un cruel ejemplo de lo anterior: César Nalgazaki. Vean que no optó por la salida simple de recursar a San Martín y así ganar tiempo, nada que ver; prefirió el entrentamiento frontal sin escudos poderosos, y un abogado siempre tiene que tener un plan. Fácil piensa que la Montaña Fuji le dejará un escaño en el 2011, chino huevón que ahora debe estar recibiendo del sanmartincito por hacerse bolas vanas)

Es fácil, aunque me moleste y me produzca ulceras, es fácil y lucrativo. Y creo que esa es mi principal motivación, descartando algunas razones que mencionó Fugitiva en su post abogadil:

- Influencia familiar: No, en mi familia hay ingenieros, médicos, economistas, contadores, mi papá y yo, Raules ambos (¿se han dado cuenta que el nombre Raúl es de abogado? Raúl Ferrero, Raúl Peña Cabrera, Raúl Zaffaroni, Raúl Canelo, etc), abogados ambos. Sin embargo, admito que mi viejo no me influenció, al contrario; es laboralista, y a mí no me cuadran los laboralistas.

En verdad, la familia influyó, pero en detrimento de otras carreras, ya lo explicaré.

- Remuneración y campo laboral: Es una razón puntal, considerando además que los abogados son como mujeres, donde sea se necesita uno, en los lugares y centros más inusitados. Por ejemplo, tengo una ex compañera que trabaja en el Cuerpo General de Bomberos...

- Capacidades e intereses personales: No tanto. Siempre fui algo enérgico, justo y discordante desde pequeño, pero eso no era precisamente adecuado; al contrario, un litigante, por ejemplo, debe ser lo más obsequioso posible, especialmente en el Poder Judicial, con los asistentes, con los de mesa de partes.

De otro lado, desde mis años de secundaria cosas como la Política, el Cine, la Literatura y otras artes, llegando incluso a tocar algo de Economía fueron intereses puntales para mí. Ya en secundaria, incluso antes de mi fracaso en la Pre de San Marcos, había declinado estudiar Medicina por algo que podía englobar lo anterior... que no era Derecho.

El Derecho, mal que bien, me está dando el medio principal. Siempre deja un gustito agradable en el paladar y sobretodo, en el bolsillo, y mi abuela siempre me dijo que no es bueno morder la mano que te da de comer. ¿Saben cuál es la ventaja? Siempre lo dije: Sea cual sea tu verdadera tendencia, interés o capacidad, el Derecho siempre tiene un espacio para todos. Es algo costoso encontrarlo, como me pasó a mí con esto de Competencia Desleal y Propiedad Intelectual, e incluso sigue siendo difícil encontrar la total satisfacción.

Y bueno, a donde vaya, es inevitable que "molesten al doctor" con sus preguntas sobre tenencia, divorcio, pensiones, CTS, PDT (Tributario, uno de los 5 más grandes crushes erróneos de mi vida), remuneraciones (wácala, laboral), ya sea porque voy en saco y corbata al Alzamora Valdez, o en alguna reunión donde alguien comete la imprudencia de decir que me dedico al derecho. Digamos que es una especie de devolución de favor que la sociedad nos cobra por estar en una posición más ventajosa que el resto, y por eso vale responder, así como los ingenieros como mi amigo Mañuco responden cuando a algún camarada suyo se le malogra el celular, o cuando a un actor le preguntan si las luces queman o si aburre hacer 20 tomas de una misma escena. Igual, creo que la canción del villano de Volver al Futuro, que encontré en el blog de Azul, es PROCEDENTE y hay mérito para anexarlo al presente expediente.

Mientras tanto, ruego que nunca se me vuelva a pasar un 2-Abr, o que no se me pase leer El Peruano jamás.

(Si tienen alguna pregunta sobre el lenguaje abstruso de este post, háganla nomás)

Tres consideraciones después de la sentencia

El juicio de los que faltan

Veinticinco años de prisión por su responsabilidad principal homicidio, lesiones graves y secuestro agravado, como autor mediato al haber aprobado dichos procedimientos. Años que se le da a Fujimori por la comisión de aquellos, que no tienen que ver con la pena impuesta por allanamiento y la que se vendría por supuesto peculado (el caso de la CTS de Vladinero Montachinos), que en realidad percibo como una sanción también por los estragos sociales de su cuestionable estadía en Palacio de Gobierno (interrumpida de forma providencial, sí, seamos honestos, fue un golpe de suerte lo del vídeo de Beto Koutri).

Ponerme a saltar y a decir frases cliché es de caviares, y en verdad, no quiero subirme al coche como suelen hacer algunos, o festejar en venganza por lo que le hicieron a muchos patas míos; en su lugar, prefiero saber si se declara ha lugar el recurso de nulidad interpuesto. Aún con la tranquilidad que inspira esta sentencia, es necesario avanzar, extender el tema más allá de lo que significa la sanción de un elemento puntal.

¿Los otros? Muchos seguirán saltando durante días, haciendo creer a otros que sus circenses celebraciones (con máscaras y conciertos de trova incluidos) son por tirria o envidia hacia la Rata Pseudojaponesa, o porque simplemente son unos ignorantes (por decir lo menos), gente que no sabe concatenar los hechos, que Fujimori fue la coronación de una costumbre que llevaba años enquistada en el Perú: El disparo indiscriminado, el "mate primero, pregunte después", la ineficacia o inexistencia judicial en zonas rurales, la subestimación de la condición humana de ciudadanos menos privilegiados, los regímenes militarizados en ciertas zonas del Perú.

Y bueno, el miedo a la incapacidad de concatenar hechos no es nueva, ni exclusiva de alguna clase del Perú, Cuba también muestra lo suyo en Memorias del Subdesarrollo (Tomás Gutiérrez Alea, 1968), recomiendo ver desde el minuto 4:02.

Es cierto que en los primeros años de los '90 muchas de estos procesos encontraron su cénit, pero cabe preguntarse sobre lo que debe pasar con los anteriores actores de esta horrorosa trama y cabe recordarse que los Derechos Humanos deben protegerse sea contra quien sea, pase el tiempo que pase. Me gustaría mucho saber que pasaría con los funcionarios de fuerzas armadas presentes en Julio de 1986, o algo acerca de otros funcionarios, en 1984; que yo sepa, los delitos de Lesa Humanidad NO PRESCRIBEN, a diferencia del enriquecimiento ilícito. Es comprensible sentir que Fujimori recibió lo justo, pero eso no debe significar obviar lo anterior o "esperar que pasen 30 años" como decía un comentarista del feisbuq que sale en la imagen. Finalmente, esa es la lección principal de este juicio, y si no se asimila, en verdad no sirve de mucho.

Keiko Sofía y los tallos del fujimorismo

Un personaje con quien tendría reservas es Keiko. Más allá de su falaz liderazgo político (sólo los imbéciles se emocionan tanto con encuestas faltando dos años para elecciones), hay cosas que me la pintan personalmente como una persona inelegible.

Lo que pasó a mayores en su tiempo fue el escandalete conyugal, el del divorcio de Fujimori y Susana Higuchi. Esto se debió a los constantes maltratos físicos hacia ella, ¿debido a qué? Muy simple, a que esta lo amenazaba con denunciar todas las triquiñuelas que hacía la panaca Fujimori con bienes donados desde el extranjero, como su venta, exportación, entre otras cosas, por supuesto muy lejos de su verdadero destino. Al ser parte de una familia muy tradicional de la colonia japonesa peruana (respetuosos, entre otras virtudes, del honor) y también por cuestiones de integridad, la señora Higuchi no sólo desaprobó esa conducta, sino que estaba presta para sacarlo a la luz. La represalia de Fujimori es ya conocida...

¿Qué me da a pensar Keiko? Pues que, casi literalmente, por poder es capaz de vender a su madre. No estoy tan al tanto de hasta donde llega la honra hacia los padres para los japoneses, o si es distinto para padre y para madre, pero creo que humanamente cualquiera no puede estar a favor ni trabajar con alguien que le hizo la vida a cuadritos a su madre, menos por cosas como las que mencioné en el párrafo anterior. ¿Tan conveniente fue para la menor de las hijas de la familia Fujimori Higuchi? Evidentemente, no sólo al contribuir con sus estudios, sino con su propia carrera política, siendo hoy lideresa y heredera de un movimiento con cierta fuerza en el espectro político.

Su realidad sí me parece escabrosa. Prefiero pensar en la genética fujimorista...

La genética fujimorosa

¿Qué es lo que convierte a la gente en fujimorista? Un inteligentísimo profesor en Generales me aclaró en algo la duda: El fujimorismo es socialmente el grupo más heterogéneo, no es emblemático sólo de tecnócratas o profesionales exitosos y de gente acomodada (como el PPC y el AP), ni de un grupo predominantemente mesocrático con ansias de recuperar poder perdido (como el APRA, aunque se autocalifique como partido del pueblo) o predominantemente de las clases modestas (como las bases apristas distantes del APRA oficial, o los antiguos partidos comunistas). No, no, el fujimorismo estaba formado por todas las clases, pero cada una de estas llegaba al local del Jr. Sebastián Lorente (primera sede de Cambio 90) por diversas razones...

Hace casi tres años, un amigo y yo nos dedicamos a analizar los diversos orígenes del fujimorismo en un viejo fanzine universitario. Discrepamos en dos puntos y acerca del personaje... pero dos tipos especiales nos interesaron...

El arribista, que según yo existe en toda tendencia política poderosa. La defensa de la postura fujimorista de su parte se basa casi en lo mismo que podría basar la complicidad de Keiko con su viejo: El ascenso conseguido, la motivación principal de muchos peruanos, el evitar morder la mano que te da de comer aunque te de sangre como merienda. Por supuesto, es una casta mayoritaria de nuestro cuerpo político, de gente a la que se le dio de comer y que en la actualidad, puede hasta codearse con los grupos poderosos y sentirse en familia, y hoy devuelve con fanatismo extremo, suficientemente obnubilador...

El fujimoroso chusma es hijo del remedo de política que se suele practicar, ya no el del favor o intercambio como podía ser el caso, sino el de la limosna, en el cual el estado cumple sus obligaciones con los menos favorecidos, pero disfrazando esto como favores que el pobre beneficiado debe agradecer, anda más, porque nunca podrá aspirar a ascender como el anterior. Eso hace pensar en que estado de mendicidad pudo haber dejado al pueblo el paso del tiempo y de diversos regímenes. Y con todo lo que dejó Fujimori, analizándolo friamente, no era tan difícil dejarse embelesar...

Es todo, ya me voy al Monumental. A muy mala hora llegó Andy Roddick; lo siento Lucho, el corazón es primero, otro día nos jugamos un set...

Conciertos

Iron Maiden fue SU-PRE-MO; la Profecía se cumplió, y lo escrito poco a poco se convierte en hecho. El gran problema es como me encuentro para otros advenimientos: En un estado de austeridad moderada que hace algún tiempo no estaba previsto y que, sin embargo, se ve en peligro.

¿Cuánto de posibilidades hay de que vuelva Maiden? Hartas, el éxito del 26-Mar y la promesa lanzada por el Chato en pleno concierto, son indicios de una alta probabilidad. De otro lado, como buenos historiadores, el Chato y McBain no pueden dejar de explorar todo lo que les queda del Perú, especialmente Cusco (lugar al que no le dieron el tiempo debido).

Dickinson fue claro: Dos años, palabra tomada para el 2011. Pero la vida no se detiene ahí, y menos la avalancha de conciertos iniciada en el 2007, gracias a las estupendas iniciativas tributarias referidas a espectáculos culturales (por esa razón, Lucianita gana esas encuestas). Es más, se inició mucho antes de eso.

Mi primer gran concierto sería motivo de risa para muchos de mis actuales amigos: Pablo Milanés, Feria del Hogar de 1999 (los conciertos de la feria SÍ cuentan). Me gusta algo la trova, pero mucho más que algo de P era lo que me gustaba, lo que me hacía convertir mi moderada afición por la música del cubano en un fanatismo que me hacía delirar con la callada manera en que ella iba, venía, se alejaba y se acercaba sonriendo como una miss de nido recibiendo una rosa de uno de sus alumnitos. Me vacilé de todas maneras, con RIO (teloneros) y con Pablo, pero a ninguno de los dos los llegué a tomar tan serio como a P (miento, a RIO sí, un par de semanas del 2003, para una entrevista a Cucho Galarza).

En la misma edición de la legendaria feria, vi a los Auténticos Decadentes (convencido de lo que hacía) y, más por mono y por ver de nuevo a P, a un furor de fines de los noventa: Los Pericos, teloneados por Afrodisiaco, antes de que este grupito se dedicara exclusivamente a las kermesses.

Después de esa etapa poco pagante por conciertos, cerrada por la vehemente presentación de Mikel Erextun en Ago-01 (el único concierto al que fui con pareja campeona, por cierto), llego la etapa profesional, la etapa de tres cifras por localidad. Si bien ya había asistido a un concierto que no era de la feria, uno de Hammerfall a fines del 2000 en el mítico Kaos de la Av. Alfonso Ugarte, eso no implicaba total "profesionalidad" en el acontecimiento.

El primer concierto al que fui con mi plata (requisito puntal para la profesionalidad del concierto, que no sucedió con Hammerfall) fue uno de Miguel Mateos en el Maria Angola, en Mar-2003. Para mí, ese fue un primer año de conciertos, en los que pude ordenadamente hacer mi cola para una localidad en General, Platea, VIP o VIP platinum, cuando aún no se estilaba nombrar las zonas con nombres de canciones o símbolos de los artistas. De hecho, aún con escasa audiencia (lo que ayudó a sentar comodamente mi entonces elefantiásica humanidad), el de Mateos fue el mejor de ese año, que incluyó canciones de su etapa en Miguel Mateos - Zas! (Tira para arriba, Es tan fácil romper un corazón y Cuando seas grande, por ejemplo) y solista (bastante más pobre y desconocida que la anterior); incluso mejor que conciertos como el de Gustavo Cerati (un mes después, a pesar del discazo que presentaba) y Charly García (bastante bueno, con poco público y las excentricidades clásicas del hijo de la lágrima).

Lo admito, casi todos fueron conciertos de grupos hispanoparlantes. En los cinco años siguientes, la variación fue marcada por Duran Duran, Anything Box, East Village Opera Company (de lo mejor que se pudo presentar en toda la historia del Perú) y creo que paro de contar. Ahora sí, tendré más posibilidades de equilibrar... si la plata me alcanza.

¿Que sería mejor? Pues calificar los acontecimientos, considerando que existe una probabilidad media, que hay que escoger como máximo el 50% de los que se puedan presentar, tomando la base ya cierta y como base incierta información de grupos del Catálogo de Cacharros (Feisbuq) y, más incierta aún, del diario Correo:

¿KISS? No, KISS no, KAS sí. No me vacila mucho KISS, por eso no vendí mi entrada para Maiden. Mucha parafernalia pero no tanta calidad como la Dama de Hierro.

¿Oasis? Me agradan algunas canciones, pero no soy tan fan como para ir a verlos.

¿Andrea Bocelli? Más probable que los anteriores, pero igual, tengo la sensación de que con Andrea hace falta pasión.

¿B-52's? Menos que los anteriores, iría a "bailar", pero no pagaría tanto, típico concierto engancha freaks ochentosos. En verdad, no me vacilan tanto, la mejor razón para ir a ese concierto serían los New York Dolls, un grupo menos pink pop.

Joder, AC/DC ya confirmó y sí, claro que sí. Igual con Jamiroquai. Parece que no sólo las profecías se cumplen, sino que varios de mis deseos, pero sigamos evaluando lo certero:

¿AC/DC? Di sí. ¡Sí!

Jamiroquai: No es tan fuerte como AC/DC, pero la respuesta sería un "Sí" más ajustado, pero afirmativo al fin. ¿Dije ajustado? ¡Nada que ver! ¡Yo crecí con la gente de Jay Kay!

Se mencionó por ahí a Underworld, pero la publicidad no me parece certera, al no mencionar que se trata sólo de Darren Price en un espectáculo individual casi desconocido. De ultraremlezcas consistirá el show de Price con Peter Hook, y no sé como se oirían así canciones como Second Hand, Cowgirl y sobretodo, algo que marcó la década de los 90: Born Slippy. ¿Vídeo? Sí, conjunción de tres puntales de aquella década, la canción, Trainspotting y dirigido por Danny Boyle.

Otra persona mucho más curiosa me preguntó acerca de quienes siempre he querido que vengan, y muchos de ellos en verdad son sendos imposibles, en distinto grados y por diversas razones. El más leve, Pearl Jam (quien sabe...), Red Hot Chili Peppers, pasando por Daft Punk, Mago de Oz, Ilan Chester, Eros Ramazzotti, Depeche Mode (quien sabe, ya comienzan a especular por ahí), David Bowie (igual que el anterior), Sinead O'Connor, Lenny Kravitz, X Japan (aunque no sé si seguirán con conciertos fuera de Japón), Indochine, Tryo, Alizée... principalmente. Ya tendré dinero para todo eso.

Eso sí, The Sacados con una consigna acorde a la austeridad, paren de venir (insisto, ¿por qué hacen adefesios de youtube con algunas canciones?).

Gimnastic: Run to the hills, run for your life

23 de Diciembre del 2007



Aparecía lo que podría ser una primera piedra en mi camino: No era una muy buena combinación esto de haber recuperado un nivel normal de apetito, y la proximidad de la navidad del 2007. Ciertamente, era consciente de la amenaza que se cernía sobre mi cambiante cuerpo, un posible desbande cerca, si es que mi madre no preparaba puré de manzana.



En los primeros seis días de gimnasio, no tuve el atrevimiento suficiente como para subir la velocidad, la exigencia y, en hechos, ponerme a trotar y luego a correr. No me veía tan gordo como el pata que estaba a mi costado, pero sentía que debía guardar un ritmo proporcional a "nuestra" masa: Unos 6.8 no sé qué, escritos en las lucesitas rojas de la máquina, ideales para caminar, como yendo a comprar pan. Por supuesto, ese pata no era el único del equipo: Estaba también una señora, al otro extremo de la fila de fajas caminadoras, aún más lenteja que nosotros, que caminaba mirando cada ciertos segundos abajo, como imaginando que la máquina suya tenía también acondicionadas trampas, huecos o pocitas con pirañas o flores lipidívoras tipo Super Mario Bros.



Por ahora, ese era mi staff, en el cual yo caía por ser principiante, sin sentir mucho esfuerzo en mis piernas o cualquier otro músculo. Esfuerzo, esa era la sensación clave, ir más allá del ritmo acostumbrado para lograr algo y convertirlo en satisfactorio, la gran diferencia con el dolor, ¿por qué no aumentar la velocidad? No tenía 40 como la tía antes mencionada, ni como el tío cincuenton me-importa-un-comino-mi-aspecto-personal (algo impresentable el tío, fácil estaba en la middle-age crisis), tal vez como el gordito (recontra gordote, en verdad) del costado. Había que marcar la diferencia y el camino a los resultados.



Lo admito, apreté el botón con miedo a la posible reacción de mi cuerpo. Me imaginaba ser presa de una de mis clásicas agitaciones que aparecían siempre a la altura del monumento del Campo de Marte, como fantasmas que por ahí pululaban, ir quebrando mi cuerpo, perdiendo el ritmo y finalmente atascarme, someterme a la faja y ser arrojado por ella, humillantemente, a vista y mofa de la gente regia, de la clase media y de la body-working class, además de la bienvenida compasiva de los antes mencionados.


De otro lado, ¿y qué si eso pasaba? ¿Ya no tenía suficiente apariencia de nerd, o los recursos suficientes como para revertir esa vergonzante situación en un momento jocoso? Por último, no estábamos en el ambiente casi boscoso del Campo de Marte, sino en lo alto del gimnasio, en un lugar donde podía ver absolutamente todo y evitar cualquier ataque fantasmal. De otro lado, hay que ser macho como para no perder tanta plata ya invertida, 7.1, 7.5, 8... trota...



12 de Enero del 2008



"El trote es de maricuecas", pienso, y vuelvo a apretar insistentemente el botón. Han pasado más de 8 minutos y no siento molestia alguna. Ocho minutos en los que se consume un cigarro, 11.8 señalan las lucesitas, en efecto, los fantasmas sólo existen en las zonas boscosas o en las zonas grasosas de la fisonomía humana.



Extrañamente, no he comenzado a correr para escapar de ellos, sino para ir a su encuentro, pero igual, este ritmo sirve muchas veces para salvar inteligentemente la vida, para evadir cuando es justo y cuando es necesario, para escapar de la desdicha o para llegar mucho más rápido a mucho más que lugares. Por ahora, iba al encuentro de esos cucos, pero también optaba por escapar de la desdicha, al menos en el circuito imaginario de la faja ya corredora, que no tiene trampas ni flores carnívoras.



La faja representa algo así como el estado llano entre las máquinas de cardio: Humildes artificios a los que acuden mayormente los principiantes, los más sudorosos, el estado llano, la gente dispuesta a hacer un esfuerzo extra, como mi caso. No consta de dispositivos complejos como las otras (que son minoría, y generalmente son ocupadas por chicas regias, y chicos que quieren ligar con ellas), ni es extremadamente simple como las bicicletas estacionarias electrónicas.


La vida a veces se parece a esta máquina: Se ve simple, en realidad puede ser simple, y simplonamente te puedes ir contento con tu reintegro, con lo pegadito a la cascara; pero si quieres más, pícala, tira para arriba, haz cardio, y llegarás a chupar lo más profundo de la pulpa. Y si no quieres chupar la pulpa, al menos súdala, no des por derrochada tu plata, y corre por tu vida...



Entonces, las opciones fueron tres, respecto a los fantasmas. Sin embargo, de todas maneras habría una confrontación.



Por supuesto, grande Maiden, y que mejor que Run to the hills en el mp3 en pleno uso de la faja.













Y este comercial lo escogí porque me parece de lo mejor de publicidad peruana reciente, y como corolario de post dedicado a Lu, la asistente del estudio, que hace poco se enteró de que estudiaba en la PUCP y no en la de Lima (ya estando fuera del estudio, y de la universidad, bastaaaaaaaaante fuera, "no mandes los contratos a la de Lima!!!!!"). Por supuesto, señores, a todos nos ha pasado algo similar alguna vez, y sabemos de la importancia de correr.