VACANT LOT

¿Alguien más en tu caída vida?

2009-09-17T10:43:00.000-07:00

A priori, no me cayó bien Lucho. Me pareció uno de esos gorditos chela que conversan combinando pasos salseros y creen ser campeones de Copa Libertadores sólo por haberle sacado el MSN a una secretaria rica y por supuesto, con su pulsera con las imágenes de santos, esa huevada que me parecía horrorosa. El punto problemático es que este es un lector fiel y, por lo que descubrí, promotor de este blog y sus artes perversas.

- ¿Sabes? Yo creo que Car'e Cerebro tiene la culpa de que te hayas ido de la oficina.

- ¿Qué tiene que ver la tía esa? Oye, son áreas distintas. Aparte, yo renuncié, no hubo reducción ni nada parecido.

- ¿Ves lo que te digo? Entonces, renunciaste cuando viste su cacharro, no jodas.

- Ya, por favor, jajajajajajaja.

- Huevón, no duraste ni una semana más - dijo, levantando el dedo, como indicando qué decir en caso de ser interrogado -. Renunciaste porque el ambiente de trabajo se había afeado tanto, que incluso comenzó a perjudicar tu salud.

- Ya párala, pobre tía, ¿te ha hecho algo?

- A mí no, a tí sí, según dicen en el banco. Incluso imprimieron esa cosa que escribiste en tu blog sobre ella y la pegaron en el panel, hasta Claudine (mi ex jefa) sabe a quien se refiere.

- No jodas - cambién mi ánimo, alarmadísimo -. ¿Sabe que yo fui quien escribió eso?

- No, solo el pata de sistemas que reviso tu máquina, fácil sus amigos, Luciana, Karen y Charito, la secre de Enrico.

- Normal, no me interesa mucho. Luciana casi ni se habla con Claudine, Karen creo que ya sale también... pero huevón, igual, ¿por qué te la agarras sólo con ella? ¿Sólo porque no puedes tirarte a Karen?

- Aguanta, flaquito, hay que aclarar un par de factores. Primero, Carlitos y tú empezaron el chongo contra ella, así que...

- Oe, comenzamos, pero ustedes la continúan, incluso sin mí en la oficina.

- Es un cague de risa, no seas cojudo. Aparte, los patas de Riesgo me contaron que es insufrible, medio botada y encima, tiene una voz de mierda.

- Tú también tienes una voz de mierda y nadie te jode.

- Pero igual pues...

- Pobre chibola, querrá unirse al grupo y ustedes, hijos de puta, no la dejan.

- Puta madre, el defensor del pueblo - respondió Luchito, riéndose de nuevo, abriendo los brazos muy reclamón -. ¿Quieres su teléfono? Veo un extraño brillo en tu mirada...

- Sí, son mis anteojos, tarado. Pero párala, jode a otros hombres aunque sea, para que te saquen la mierda.

- No, están saliendo nuevos chistes...

- Ya, basta - traté de ser tajante -, ¿tan alicaída está nuestra vida en cuanto a mujeres, que nuestro centro de atención es una chica más fea que flan de ajo? Ya, de una vez...

Lucho se mató de la risa durante varios minutos, su blandengue y grueso cuerpo adoptaba movimientos de ameba, de manguera de bombero doblada para ser guardada, mientras se carcajeaba y se sostenía el abdomen, como si se le fuera a caer. Cuando recuperó el aire, se quedó callado un instante y encendió un cigarro.

- Tienes razón, parece que habláramos de la puta de moda.

- Mujeres sobran, como Karen...

- Ah, ella, puta, no me dejaste terminar - dijo Lucho, recuperando una expresiva excitación y autoridad al hablar -. Yo no mezclo trabajo con tire, donde se come no se caga.

- Brother, tú eres el único huevas que caga sobre quien debería montarse, ¿qué problema hay?

- ¿Y qué problema había con Charito?

- Con ella ninguno, sólo que me tenía hinchadas las sienes con Ritmo Romántica - dije, refiriéndome a la secretaria de mi sección, estereotípica chica adicta a la radio propiedad de Myriam Hernández -.

- ¿Y con Claudine?

- ¿Qué tiene que ver ella?

- Desde que la gente de sistemas se llevó tu máquina, todo el mundo comenzó a sospechar.

- ¿Ves que es bueno cambiar de personaje? Eso es importantísimo - Le dije, en una, despejando y tirando la pelota lo más lejos posible -. Yo acabo de encontrar en el Facebook a un compañero de cole que sólo conoce gente del cole o sólo tiene contacto en el cole, por mucho que los años hayan pasado - decía, tranquilo, confiado en que Lucho me seguiría la corriente -. Esa situación es patética, ¿no crees?

- Sí, que triste tu pata...

- No es mi pata - corregí -. De hecho, lo acepté sólo para comprobar lo que te venía diciendo. El punto es que, bueno, chochera, somos hombres de mundo, tenemos profesiones, inteligencia, chispa y hasta algo de pinta si quieres, no deberíamos estar desperdiciando nuestras palabras en Cara de Pepián.

- Pero es divertido, no lo niegues. Podría jurar que hasta transcribirás el tema de esta conversación en tu blog. Por cierto, ¿tú harás algo el viernes?

- Quedarme en mi casa, estoy en plan conservador. ¿Tú?

- Quería ir al cine...

- Sé que eso es una maldición permanente, aunque por otro lado, ¿qué hacemos acá, en tu carro? De hecho, protegiéndonos de conocer nuevas mujeres, que nos traigan nuevas desgracias.

Entonces, Luchito dijo algo que nunca olvidaré.

- Raúl, puede que me case con la próxima mujer que ame, ¿y tú?

- Dije lo mismo respecto de la última mujer que amé. Espero que no llegues a amar a Car'e Cerebro.

- Yo también espero que no.

- Si lo haces, ni gastes tu plata en Ripley Novios, mejor ve al banco de órganos. Ni me mandes invitación a la boda.

- Tú tampoco.

- Y si lo haces, dejame ir con un traje y máscara de cuero.

- Y a mí, vestido de exorcista.

Hacía unos minutos, estaba interesado en detener la avalancha que había producido con mis chistes. Ahora, creo que es más importante para ambos tener a alguien en quien pensar. Dentro de unos minutos no sé, el tiempo pasa demasiado rápido.

Bueno jóvenes, los dejo con una canción previsible. En verdad, incluyo la versión original de Tita Merello y la de la archiconocida novela que ya se va por los 10 años y que, sí, merece su homenaje, aunque sea desde este austero y conservador blog.

Una historia de combi (y de la vida real)

2009-09-06T20:49:00.000-07:00

Me gusta sentarme en esos asientos que están entre las puertas de la combi, entre la ubicación del cobrador y la del chofer. Muchos pensarán que podría ser la capital de la pestilencia, pero nada que ver, es el sitio ideal para estirar las piernas, acomodarse sabiendo que pocos son los que se atreven a sentarse ahí (no tan pocos como los que se van hacia atrás), donde "posiblemente se sentó ese cochino y necesitado cobrador"; claro, como la libido se queda impregnada en el asiento, en fin, quienes suelen señalar a los transportistas pues tan decentes no son... queja oímos, culos no imaginamos.

Si la chica que esta en el asiento que se parece al mío, frente a mí, piensa cosas como las del párrafo anterior, tendrá justificación. Hace rato que quería saber de una queja legítima, de una chica que tuviera razones para despotricar contra ellos fuera de que las miren hombres feos, hace mucho quería toparme también con un chofer que escuchara las noticias de RPP, todo el Perú a la vez, en lugar de sus indeseables cumbias o de la cada vez más trillada ochentería; todo me indicaba que esta tarde sería como las de antes, como las de los años vividos, los días de triunfo, las tardes de gloria. Esta vez no, como dije, era el reclamo de una niña a la que no querían cobrarle medio pasaje.

- Pero este carnet todavía es vigente - decía ella, con una voz que construía un firme muro agudo -, aún no han sacado el otro carnet.

- No amiguita, ya hay gente que tiene el otro carnet.

- Pero este aún es vigente, ha sido prorrogado.

Era justo, era cierto lo de la prórroga, todos los años sucedía, era una costumbre difícil de ignorar. Me pasmaba la pasividad del resto de gente, que más bien parecía desaprobar la treta de esa mujer, ¿qué sabía nadie sobre eso? ¿Alguno de esos había tenido que pasar por eso alguna vez? Claro que no, no saben, no opinan, no intervienen, yo sí. Además, tengo ganas de interactuar con alguien.

- Compadre, ha sido prorrogado hasta fin de mes, cóbrale bien.

- No, no, ya, ya, paga completo.

- Veinte céntimos menos no te van a hacer más pobre.

En estos casos, el juez suele emitir voz y voto dirimente desde la parte delantera y así pasó esta vez, con una ligera diferencia: No fue el chofer. Era el mismo que se encargaba de la locución de Mentol Chino, Nopucid, Cafetal, la gran Marathon RPP, ese tío que muchas veces era confundido con Iván Marquez: "Les recordamos a los señores transportistas que la vigencia del carnet universitario emitido el año 2008, ha sido ampliada hasta el 30 de Septiembre del año en curso, por lo que se les invoca cumplir con cobrar la tarifa correspondiente a los estudiantes que porten dicho cocumento", resolución clara, firme, inapelable.

- ¿Ya ves?

- JAJAJAJAJAJAJA, ¡TE CAGÓ!

No le quedó otra que recibir de buena gana el sencillo de la chica, previa venia del chofer. Resolución consentida y ejecutoriada. El problema es tener los audífonos de nuevo a todo volumen y decir que uno diga "Jajajajaja, ¡te cagó!" aparentemente bajito, la solución es que la chica te sonría, clara señal de entendimiento y aprobación del chiste.

Días después, pensándolo bien y con mayor conocimiento de causa, esta mujer sabe.

Si quieren seguir con un debate más importante socialmente hablando, recomiendo seguir con el post anterior.

Mientras tanto...

2009-09-04T11:28:00.000-07:00

Bueno chicos, por supuesto, el país, el mundo siguió avanzando mientras gastábamos nuestras energías, ideas e impulsos con el caso Fefer. De hecho, no dejaron de suceder cosas importantes.

Señores, es inevitable dejar de pensar en los atentados que se están dando en el VRAE, relacionándolos con los ataques con los que SL fue ganando terreno en las zonas altoandinas.

Es cierto que las características geográficas de la zona que a inicios de los 80 era ocupada tranquilamente por los terroristas y guerrilleros, no tiene tanto que ver con el ambiente en los que la ahora vigente alianza narcoterrista se mueve: Hablamos de una zona menos alta, más húmeda, con algunos parajes de ceja de selva que bien podrían ser más accesibles a simple vista, pero para cuya ocupación no se hizo mucho al respecto. Es por eso que tanto la tropa atacada originariamente, como la rescatista, fueron presa fácil, así como en otras zonas del VRAE, seguirán cayendo elementos militares y policiales a falta de una estrategia seria y medidas severas; en ese sentido, podría decir yo que no parece tan descabellada la idea de Luis Giampietri (salvando la preferiría distancia que preferiría guardar con ese sujeto) de hacer de dichas zonas aledañas a San Pedro de Acobamba, zonas de combate.

El avance de los narcoterroristas, en cuanto a territorio y logística, es considerable, dejando entre sus fuerzas y las del estado mucha distancia. Si bien es cierto, podría equipararse esto como una suerte de declaración de estado de sitio, no es mal momento para imponer la mano dura que tanto se le reclamó a gobiernos anteriores, y no disfrazar de garantismo ciertas protecciones hacia esos delincuentes, de quienes hoy sí se puede decir que son tal, delincuentes.

Espero que Rafael Rey muestre la soltura y capacidad que ha mostrado en carteras para las que, evidentemente, es mucho más capaz. Eso, y la designación de Velásquez Quesquén, me dejan pensando en una fragilidad premeditada del presente gabinete, pues creo que se hubiera designado a un aprista de más puntas o a un personaje de oposición más influyente, si se quería un gabinete más fuerte.

En verdad, confieso que el solo caso Fefer no me llevó a consumir más reportajes dominicales al respecto. De hecho, no aguanté ni cinco minutos la entrevista que le hacían a Lourdes Flores Nano en Cuarto Poder, respecto a sus vínculos con un conocido empresario procesado por Lavado de Activos.

No tengo nada a favor de LFN, lo admito, ni a favor de su partido político, sobreviviente el día de hoy gracias a la sangre de dos movimientos jóvenes y al resurgimiento electoral del APRA (a alguien había que oponerse), pero que no deja de ser una junta de accionistas como otros partidos políticos. Sin embargo, en un movimiento que va más allá de lo estrictamente necesario en cuando a información política, el grupo del Comercio terminó "castigando" su relación laboral con un nuevo potencial competidor de Lan, empresa en que las cabezas de dicho grupo de prensa tiene inversiones.

Honestamente, de no ser por El Comercio, el establecimiento de una segunda empresa en la ruta Ollantaytambo - Machupicchu sería un chancay de a veinte con respecto al establecimiento de una competencia seria y fuerte para la flota chilena. Recuerdo muy bien toda la campaña no sólo anti Fernando Zevallos, sino las opiniones favorables para con la propuesta de desarmar Aero Continente por ser "instrumento del delito de lavado de activos", en lugar de incentivar su control a través del estado o administradoras independientes, como se hace con empresas en quiebra tipo Doe Run; también recuerdo la campaña de demolición, apoyada en la inseguridad de los aviones de Tans, línea que ya no figura tanto como antes.

¿Ahora? Bueno, una candidata que, en el 2006, era la esperanza "blanca", se convierte en una sacrílega, pecadora, sólo por hacer su trabajo como abogada entendida en asuntos de empresa. ¿Cuántos otros políticos actuales y del ayer, entonces, hubiesen perdido crédito por sus actividades laborales? Muchos, pero ahí faltaba un pasquín que le echara ajicito a la fogata. "Competencia", es una palabra que no gusta mucho a ciertos grupos.

Fuera del tema específico, que nos obliga a pensar también en los orígenes de los fondos que financian los campañones peruanos, propongo este artículo muy reflexivo al respecto.

Y bueno, para terminar, a que no saben la última: Para el 2011, habrá 130 congresistas y un nuevo distrito electoral, "Lima provincias" (sic). Sólo 14 congresistas votaron en contra de esta propuesta, ¿cómo no? A río revuelto, ganancia de pescadores; al menos nuestros actuales congresistas son solidarios con su ganancias, conducta de economista: Hacer grandes planes con plata ajena.

Palabra a Palabra: Eva Bracamonte

2009-09-01T00:55:00.000-07:00

Bueno, este vídeo lo pongo para completar la idea del post anterior.

Adelanté algunos puntos en este post. Las supuestas pruebas de cargo en contra de Eva Bracamonte Fefer son de pura importancia indiciaria, tanto así que los incrementos patrimoniales también podrían servir para inculpar a Ariel Bracamonte.

Dejando el tema jurídico, tengo que confesar lo tétrica que me parece esa familia. Tal como mencioné, innecesario e irresponsable el pronunciamiento del padre, superficial y hasta malévolo eso de la brujería de la madre, uno no sabe. Por un momento pensé que el problema de los Bracamonte Fefer de no tener hijos heterosexuales se debía a algún efecto tipo Chernobyl, o a que ambos hijos vieron a sus viejos tirando, quien sabe.

Finalmente, veamos ese otro rasgo de Eva como mujer. Se nota que se trata de la personalidad dominada en su relación con Liliana Castro, también sindicada como "La mecánica del Downtown" o "Ronald Baroni con tetas", quien (según fuentes muy bien informadas) hacía y deshacía en casa de Eva, organizaba cuantiosas fiestas que incluían a las modelos que ustedes menos imaginarían (fiestas "Lecas", claro), hacía y deshacía en sus finanzas, y hasta se daba el lujo de tener aventuras con otras mujeres altas y mediáticas, mientras Eva la esperaba con un mazo en una mano y un kleenex en otra.

Un mazo de amasar, claro, un rodillo, porque según me contó una salamandra, ella nunca jamás tuvo que ver con otro tipo de mazos, y yo creo que eso es lo que le falta: Vivir el romanticismo y fascinación de un amor heterosexual, de conocer a un hombre (no judío, de preferencia) de verdad que la haga sentir como Tania Helfgott cantando la canción de La Manzanita del Diablo, que la haga soñar, que vaya a visitarla a Santa Mónica y traer con él la vida, la luz y el amor que tanto puede parecerse a la libertad... y de paso, meterle matraca hasta hacerle cagar para adentro.

Por cierto, ¿alguien sabe si Paul Pfeiffer (para mí, todos los judíos, desde Baruch hasta Yossi Benayoun, son algo de Josh Saviano) tiene algún amante? Es chato, fácil es el activo, es fucktible, yo una vez he visto a un pekines entrándole a un rott weiler. Si tanto arman conjeturas sobre Eva, ¿por qué no se ocupan de armar redes contra el buen chico? ¿O es que, así como es chévere fantasear con lesbianas, no es bueno endilgar malos habitos a los homosexuales hombres? ¿No habrá un tercer hijo ahí, que sea fitófilo? ¿No tendrán una mucama hermafrodita, o un parafílico chofer?

Finalmente, yo creo que quien hizo esa llamada es un actorazo, muy profesional. No se rio, no titubeó, como sí hacen los amateurs que llaman al canal 11. Y en cuanto al abogado, no sé, no lo conozco ni en carrera de chanchos, sólo sé que enseñaba en mi facu hasta hace un par de años, fácil quien llamó fue uno de sus alumnos jalados. Esta es mi postura inicial. Así es.

Lineamientos de debate:

1) Este escribiente estará permanentemente conectado a blogger, por lo que admitirá cada comentario lo más rápido posible, dando la posibilidad de que otro blogger pueda replicarlo, dejando seguir esa tónica. Asimismo, RR responderá personalmente los comentarios sólo al final de cada día.

2) Cualquier comentario sexista, homófobo, heterófobo, racista, traserista, antisemita, mala leche, mala onda, entre otros, ES PLENAMENTE BIENVENIDO. Uno de los principios de este blog es el de admitir lo bueno que la cultura oficial rechaza, mejor aún si le pone picante al debate.

3) Todo comentario deberá culminar con la frase "ASÍ ES", como sucede con la comunicación vía radio, en la que se culmina cada mensaje con "CAMBIO".

¿(En el limbo) del amor? Después del amor

2009-08-28T22:16:00.000-07:00

Este post está dedicado enteramente al mejor Renato Cisneros que hemos leído. ¿Por qué, hermano? ¿Por qué no dices que te cansas, y ya? ¿Por qué nos castigas con posts tan pedorros?

Acabo de leer un súper mega notición en el blog de Kalo Wantan: Los grandes servidores, Blogger y Wordpress, están pensando seriamente en suprimir los blogs personales "de amor". Bueno, es un notición a medias, en realidad...

Durante varias horas de esta semana sentí una de las pocas cosas que me tumba en cama por más de seis horas diarias: Impotencia. Son días en los cuales algunas cosas y caoses actuales no salen ni bien ni mal, permanecen en un estado mediocre que sólo deja desazón, aburrimiento y deseos de una muerte prematura a los 27 años.

Tal vez se deba a lo irregular de mi dieta en estos días. No, no creo que sea por la carapulcra que comí hoy, por la que me aguante toda la tarde, ese tipo de ajíes me suelen causar mucha alegría, y no pude relajarme al soltarlo, ni por haberlo soltado en la cara de una chica de la combi que me miró feo por haber cometido el delito de cruzar mirada con ella durante más de un segundo y luego chequear el resto de la mercadería. No, no, no, ese tipo de cosas y rechazos de combi son refritos, por lo que muchos blogs merecerían cadalzo, pero nunca este.

Nada que ver, hago chistes, me rio, me doy risa, pero no dejo de entristecerme. Está bien, doctor, me sinceraré:

- No puedo vengarme, no tengo como.

¿Se acuerdan del infeliz que quiso serrucharme en mi fiesta de graduación, por lo que tuve que botarlo de mi mesa, ganándome rencillas hasta con mi pareja? Pues bien, no me había equivocado, ese conato de anciano había ido a ligar sí o sí a Cieneguilla, y yo fui el que indirectamente, provocó su felicidad actual: Se fue a otra mesa, con una chica que había ido sola, hicieron click, luego hicieron KAS y hoy por hoy son una feliz pareja, eso saco de tener a esa víctima en mi MSN y FB.

Si hay una circunstancia equiparable con la hemiplegia, debe ser la imposibilidad de venganza. Una parte de mi alma, como el amor y la sed de justicia, están activos, pero las extremidades destinadas a patear y lesionar, más que inactivas, están atadas. Maldita sea, que suerte tienen los que no se bañan.

¿Y si me voy sobre ella? Hay otra imposibilidad conexa a esta, de la cual hablaré en unos minutos.

- Es gracioso que mucha gente que se considera amiga de quien escribe, me hable últimamente, después de mucho tiempo, sólo por FB, y exclusivamente para preguntarme una cosa: Si voy a ir o no al cumple del amigo de todas. Mi respuesta simple es NO, pero sólo hasta ahí me siento poderoso, pero más que eso, justo.

Para soltar un NO completo para esta situación que he mencionado en un post anterior. En aquella ocasión, en lugar de quedarme mucho tiempo esperándola, me fui a ver una pela en la biblio de la universidad, una buena película que no tendría porque esperar ante irresponsables retrasos (quedamos a las 7:00, la esperé hasta las 7:08; después de ciertas muchas cosas, no le perdonaría una tardanza ni a mi mujer ni a mi madre), por lo tanto, no hubo posibilidad.

Hoy quiero mandar a la mierda a este grupo de amigos, a estas personas que parece que sólo me quieren como parte del quórum, que aparentemente no me conocen mucho, no tienen teléfono, ni mail, ni celular, ni otro motivo para comunicarse que no sea la dichosa pachanga (la cual no tiene sentido sino tiene fines copulativos, tal como lo indica abundante jurisprudencia de esta casa).

No creo que se hayan dado cuenta de que no me gusta la pachanga, de que evito en lo posible la cerveza porque no quiero volver a ser gordo, que prefiero ser libre en soledad, libre e independiente de cualquier atadura que obstruya la búsqueda de mi felicidad o al menos, de la satisfacción de mis más impíos y personales apetitos, de cualquier cadena que me impida vivir una vida de mí, por mí, para mí. Por último, hay algo que se llama falta de transparencia, eso sí es evidente y grave (hay FB, babosos, todos sus movimientos se plasman ahí, "no tienen porqué ocultármelo (sic y sick)").

- Mi primer intento para irme del país se me derrite. Nunca había escrito sobre esto porque era algo meramente expectaticio, y no me gusta soplar velas antes del cumpleaños. Pero bueno, mejor material hay en una expectativa frustrada que en una expectativa incierta.

Después de mi examen de grado, tenía la oportunidad de tomar una pasantía en Toledo, desde Enero. El gran problema es, hasta ahora, saber si mi examen será en Octubre, Noviembre o Diciembre, y si mi título estaría listo para Diciembre, en el peor de los casos. Las inscripciones se cierran en Noviembre, lamentablemente tengo todo (incluso el título, en eso me siento seguro) excepto lo más importante: El tiempo sincronizado.

Luego de mis continuos descalabros intentando llegar a INDECOPI (lo cual pondría corolario a mi azarosa carrera), mi otra gran frustración profesional es nunca haber podido salir del país por cuestiones vocacionales. De hecho, desde que comencé los cursos de facultad (2004), ni siquiera viajé en avión. He hecho tanto esfuerzo emocional, tanto descarte de otras cosas tan o más importantes, para no haber compensado nada...

Tal vez sea una salvación. Tiene que ver con la causal siguiente.

- Estas cosas me conducen a agarrármela con el elemento vicuña, de los más valiosos, el más indefenso: Deshacerme de este blog.

El personaje ya no es el mismo, hasta el final que estábamos planeando sacar en cómic no tendría asidero. El hilo de la historia se ha perdido entre artículos coyunturales, llenando este espacio de contenidos que bien podrían encontrarse en periódicos, revistas, radio o televisión, violando uno de los principios de esta casa: "Ofrece al público algo distinto a lo impreso y público, pero que bien podría imprimirse y publicarse".

De otro lado, pensé en delatarme ante el supuesto robot rastrea-bloggeres SWEEEEEEEEEEEEEEEET, poniendo una foto mía de maldito, escribiendo cosas dignas de un pretencioso literato que cree ser un oscuro de mierda y llena sus páginas de historias de idilios frustrantes con resultados sexuales, pero me frustra saber que no soy tan buen actor para hacer de esa obra algo permanente.

Venga, no me nace, no es una característica natural mía, ni de posar con una taza de café, ni de escribir cosas por las que ni siquiera hurgo en el universo. Tal vez, ni siquiera soy lo suficientemente "maldito" como para estorbar significativamente a aquel pata que mencioné en párrafos anteriores, no por el momento. Por último, casi nunca he tirado muy ebrio en mi vida. Eso sí, he dejado que ella se emborrache, para que sea más simple desplegar el arsenal de la pasión.

De hecho, estoy en una etapa álgida, una glaciación personal que bien podría calificar como el limbo del amor después del amor, donde las cosas no salen pero podrían salir, si yo quisiera. Por lo pronto, no me veo ni en el deseo ni, peligrosamente, en la capacidad de compartir mi vida con cualquiera.

Dicen que eliminarían los blogs con mala prosa, con refritos de Benedetti y Coelho, pero nada dicen del desamor, de perder campeonatos en la fecha final, de desbaratar dogmas de relaciones personal. En todo caso, para hacer que me despidan no sólo por la prosa mediocre, creo que hubiera sido mejor utilizar el poema de Benedetti después de su muerte, o al menos después de que lo hiciera el odioso enamorado de una amiga, osea, en el 2008.

(Sugerencia para quienes se las pegan de liberales y quieren seguir siendo bloggers, consejo de pata: Tomense una liberalidad en cuestiones como economía o racismo)

Bueno, eso pasa. Tal vez sea porque estoy susceptible, porque el veranillo de Santa Rosa no me agarró con buen humor, vaya yo a saber. De hecho, hace cierto tiempo he desocupado este blog, dejando como herencia posts fantasmas, inactuales programados con demasiada antcipación. Sin embargo, me he encontrado con blogs de la puta madre, felizmente ya no voy al BlogDay.

No creo que pase nada interesante ni relevante, de todos modos, aún hay inactuales en la congeladora. Como siempre digo: Sobreviviré, ya lo verán. Arrivederci, seguimos en carrera...

Foreigner, soberbia canción.

Una obra maestra, tan buena como la original

Cher me está haciendo olvidar el amor, algo adentro me dice que no lo necesito ni lo necesitaba tanto.

Blog generoso, para que no sigan que odio a Fito Páez.

PD 1: No sé si se han dado cuenta, pero este post está compuesto de hartos flashbacks a otros post de las primeras dos temporadas. No sé si es una buena forma de cerrar. No sé, ¿cuánto falta? No lo sé, ¿si es muy tarde? No lo sé...

PD 2: Carlos me escribió un mail escatológicamente gracioso sobre aquella mujer de aquel post, a quien cariñosamente bautizaron los de su piso como "Car'e Mazamorra" o "Car'e Cerebro".

Gracias Carliangas Miranalgas, you've made my day.

PD 3: Debido a la acogida y permanente relevancia mediática (porque otro tipo de relevancia no tiene), este blog decidió fomentar el debate acerca del caso Fefer en un próximo post que verá la luz el primer día del mes de Septiembre. Sólo complementaré brevemente mi posición ya expuesta en el post anterior. Amigos lectores y comentaristas, alisten sus comentarios y posiciones para el debate, así es.

¡Así es!

2009-08-23T20:20:00.000-07:00

Pese a sentirme desclasado, hay elementos objetivos que me retiran de mi tradicional clase social B, para mandarme a la C. Pese a mi profesión, los ingresos familiares y todo eso, situaciones bagres (no tanto como este bagre) como la que me aqueja:

ME VOLVIERON A QUITAR EL CABLE.

Venga, no tengo deco, ni HD, ¿para qué, si sólo estoy tres horas en esta casa? Y una de ellas la invierto con Los Simpson en el 2 o Clave Una (en ese hospital no hay pierde); tampoco es mi satélite de DirecTV, no necesito tantos canales, ni siquiera lo necesito para jamonearme (no creo que haya mucha gente en Jesús María con este servicio). En fin, es mío, caray, y mañana juega el Liverpool, aunque sea quiero ver la repetición del partido a las siete.

Bueno, fuera de mi chamba y andar estudiando mis expedientes, me di algo de tiempo y fe para la tele peruana, mientras zappeaba entre el programa del viejo Denegri y Cuarto Poder. Me encontré con esta maravilla:

No pude evitar cagarme de risa. Alguien había trasladado las bromas contra Ganoza a un canal de antena caliente, a un tema que más que serio, es un chiste que no llega a dar risa, que sólo sirve para la distracción popular con personajes pitucos protagonistas de una trasgresión muy de moralina: Los crímenes "familiares".

Y una de las cosas más plausibles de esta broma masiva es la profesionalidad actoral con la que el bromista hace lo suyo. Nada que ver con las risitas y los titubeos que solían escucharse en el 11, sino toda la soltura, seguridad y solvencia de un actor de canal grande, de un caso de "interés". Tienen que ver el segundo 0:32, ese escalón que se forma con la imagen del padre, traspuestas entre sí, mientras acuña una frase que para mí es un gran símbolo del peruanismo: "Así es".

Los que me tienen en el Facebook se ganaron con este vídeo, en lugar de tragarse dos horas de Bayly para verlo, y algunos pidieron opinión. La daré, aunque sea socialmente incorrecta.

Este caso es una payasada, se está llevando de la forma más chicha posible. Es deber de la fiscalía guardar reserva sobre los casos en los que está investigando, así como evitar formar juicios a partir de opiniones de terceros que no tienen nada que ver, como la del padre de los Bracamonte, quien nunca fue llamado por nadie, pero salió campante a señalar a su hija, lo cual me dirige hacia otro punto del tema.

¿Qué pasaba y qué pasa ahora con esa familia? El viejo debe haber metido las gónadas en plutonio o debe haber tomado baños de asiento con Uranio, como para que le salgan hijos así, todas las familias tienen, aunque sea, un hijo hetero, y claro, tampoco se sacan los ojos sólo por plata (hay, en la vida, cosas más importantes por las cuales sacarse los ojos). Todo mundo le echa caca a la chibola, pero vamos, la madre también era una loca de mierda, y parece que le andaba manoseando la plata a Eva, para gastársela en reencauchamientos faciales; para mí, eso es grave, que gasten mi plata en tonterías como cirugías, no se lo perdono NI A MIS PADRES.

En fin, eso no es lo peor que me pudo pasar sin cable en estos cinco días. Fui víctima del pop peruano, de la posibilidad de que cualquiera pueda grabar una canción que se le podía pegar a cualquiera que pudiera tararearla para que sus compañeros de chamba lo fastidien. Los cualquiera somos Monique Pardo y yo, con su canción de cualquiera: "Caramelo". PMadre, chúpate esa, Raulín Raulón.

No canta esta vieja de miércoles, tiene la garganta hecha bosta de tanto fingir orgasmos. De hecho, esto me parece una copia de una célebre canción de un dúo español llamado Baccara, de 1977, que aquí adjunto como anexo. Buen dúo, pero huachafo como sólo los españoles pueden ser.

Update: Me van a reponer el cable mañana, así que si llego temprano a la casa, podré ver el partido del Liverpool. Mientras tanto, les dejo una reliquia del "Así es", de 1987, peruanísima, protagonizada por Toño Vega y el siempre infravalorado injustamente Polmartán. Estoy publicando esto a eso de las 11, así que le gano a Bayly igual, ASÍ ES.

Mala Cara

2009-08-20T19:19:00.000-07:00

Cuando no hay mucho que hacer, algunos empleados divertimos la boquilla, y tal vez, tratamos de divetir la vista. El día de hoy era día de entrevistas para nuevas plazas en el área de riesgo, y para Carlos, podía ser el día de preselección de nuevas víctimas.

- Mario estaba muy descontento con ella, pero yo la jalaba aunque sea para el día de la primavera.

- Podía ser, pero vamos, si quieres que esta sea la oficina Nastizol, tiene que venir una chica como la de Nastizol.

- ¿Cómo se llamaba? Estaba bien, castañita, flaquita...

- ¿Te sientes disconforme con lo de nuestra zona?

- No, pero yo creo en la confraternidad laboral...

La belleza femenina es una de esas cosas (adictivas) que eleva el entusiasmo, el optimismo, y nos hace pedir más. Mas, esa premisa no sirvió de mucho después de la llegada de la siguiente postulante, a quien instintivamente le escondí la mirada.

- ¡Puta madre!

La interjección de Carlos no hizo más que elevar la curiosidad. Pude ver su rostro y al segundo, sólo atiné a quitarme los anteojos, luego de la correspondiente (y novedosa) escarapelada de estómago que me mande. Simplemente, antes de sufrir un posible derrame, quise que las últimas imágenes que registraran mis córneas fueran las borrosas de la oficina, vaselinadas por mi profunda miopía.

- Bien Nasty ese cacharro, no jodas. Mejor volvamos a chambear.

- Sí, vámonos.

"¿Crees que un rostro feo puede matar a un hombre?" Pregunta clave, similar a la del 0:44. Este no es el trailer original de Tesis, película que deben ver antes de casarse, al menos.

Carlos y yo nos quedamos chongueando en la oficina mientras otros almorzaban, mientras disimulábamos el hecho de que esa imagen nos había quitado el apetito. Y es que entre los chistes, (siempre) hay una revelación: "Esa cara sólo se podía ver a través de un negativo de fotografía o con máscara de soldador", "Ese cacharro estaba más cagado que pared de adobe y quincha luego de terremoto", "En navidad habría que regalarle cemento y tablas, para apuntalar", entre otras, entre carcajadas incompletas por una extraña seriedad, la rara sensación de tocar un tema realmente chocante, casi tabú.

Son más de las 9:30 pm, y ese sólo segundo de vista me quitó el apetito hasta ahora. "¿Crees que un rostro desagradable podría matar a una persona?", le escribí a Carlos a eso de las 6:52 pm, camino a casa, mensaje que no contestó ni me comentó, porque no entró al MSN en lo que va de la noche.

Fuera de la conmoción digestiva, no puedo dejar de pensar en que me siento traidor y frívolo. Pese a mi polemizable apreciación, siempre me consideré parte del equipo de los "feos por alguna razón", que no son sólo los feos de cacharro, sino también los gordos, los cuatroojos irremediables, los "oscuros", los chatos, los granosos, los que no tienen plata, los inseguros, los "nerds", los estrambóticos, los vintage que gastan poco en su vestimenta, entre otras comunidades de belleza no oficial; por eso, ahora siento que no es leal de mi parte juzgar de mi parte a una persona que bien podría pertenecer a "mi" comunidad.

De otro lado, tal vez sólo podía encajar en algunos de aquellos aspectos, pero al dejar algunos, me di cuenta que mi demanda de "desear ver más allá de la imagen o apariencias" era hipócrita, pretenderme profundo para no aceptar la falta de estética y, por tanto, impedir que alguien me juzgara por mi carencia: "Si yo no veo la paja en el ojo ajeno, nadie se fijará en el tronco del mío", vaya falacia.

Seamos honestos, ¿es que "lo profundo", se encontró en lo anti estético, de forma excluyente con respecto a la belleza física? No. Al contrario, no sé si se trata de mala suerte o la exaltación del juicio desfavorable debido a la fealdad, pero las personas más feas que conozco son también bastante "odiositas": Pedantes por las huevas (osea, sin blasones que fundamenten su ego inflamado), otras más malcriadas y asquerosamente desatinadas, y la mayoría, sinceramente, un indeseable combo de rebosante cojudez, dulzura de olor a pelota Viniball y trascendencia de cumpleaños del indocumentado hijo del vecino. Vale decir, no compensaban pues, no era como la desproporción belleza-genio presente en los cuentos de hadas o novelas

(Beatriz Pinzón Solano, el personaje de Ana María Orozco, en la "vida real", ni siquiera es un error estadístico: Quienes hayan visto la novela, se habrán dado cuenta de que era una chica algo torpe, mal vestida y, sobretodo, mal peinada, pero fea natural, "caracagada", nunca).

Sigo sin sentirme integrado al mundo normal, de las personas delgadas, lindas y felices, pero pensándolo bien, más que eso, soy un desclasado total y más aún... ¡PUTA MADRE, SOY UN SER HUMANO, UN HOMBRE SENSIBLE QUE PERDIÓ EL APETITO POR CINCO DÍAS MIENTRAS TRABAJABA EN LA AV. ABANCAY!

Sé que parece hasta inmoral y antiético, pero no puedo dejar de horrorizarme al recordar ese segundo llenó de cráteres, de restos de granos reventados, de sinuosos caminos lunares rodeados de un cabello cuidado con Harpic con olor a pino. Tampoco me siento como los del otro lado del universo, y ahora que lo pienso bien, no tengo porqué ser tan... ¿indulgente? Sobretodo si, ahora que lo pienso bien, tampoco lo serían conmigo (de hecho, varias feas me clasifican como "estrambótico", jajajaja, panochas tristes, eso se me quita viendo Plus TV).

Estoy comenzando a dudar, a ver si se trata de un violento problema hormonal o, tal vez, la confirmación de lo superficial que me estoy volviendo. Tal vez estoy cambiando demasiado, tal vez estoy destruyendo demasiadas bases fundamentales del pensamiento...

Un tesoro, creo que también aplicable a este post.

Si no es...

2009-08-17T00:39:00.000-07:00

Si no quieres nada conmigo, no utilices signos de admiración (¡!) cuando me mensajees, menos en la ocasión de emergencia que tengamos de MSN.

Si no quieres conmigo absolutamente para nada, no me toques la cabeza cuando te despidas de mí. Tampoco humedezcas los ojos, ni los hagas brillar, sepáralos un poco de los míos, de mí, jalalos hacia arriba, detrás de los párpados, algo indiscutible. Mucho menos te empines para saludarme, ni estires los brazos demasiado, muchísimo menos pises la punta de mi zapato; simplemente, deja que yo haga el doblez, y todo el esfuerzo, que ya sé lo que significa.

En caso de que no votaras por mí, simplemente di que todos los días tienes algo importante que hacer, que tienes una carrera muy difícil o una maestría que acabar. No soy un huevón, pero hartas veces me comí el cuento de que puede haber un segundo intento. Entonces, no me des ni espacio para volver a pensarlo, simplemente no entres en mi carril ni dejes que entre en el tuyo.

Si no te intereso, baja la voz cuando digas "Hola" por teléfono, no incluyas las palabras "ay!", "¡Oye!" o "¡Qué loco estás!". En ciertas ocasiones, todo lo que necesito entra por los oídos.

No me devuelvas llamadas ni mensajes, mejor. Si no soy lo suficientemente especial, incluso "un abrazo" por mail puede ser peligroso en cierta ocasión. Es más, sería estupendo que utilizaras ese frío y altamente inapropiado "Saludos" blogger al final del mail, tan matapasiones como el sabor del kión.

Hay zonas de mi piel especialmente ilusas, así que te pediré encarecidamente que, si no soy un hombre competitivo para tí, procures evitar contacto con las siguientes zonas:

- Manos y antebrazo.

- Muslos.

- Rostro.

- Cabello.

- Pectorales (o tetas, o costillar seco, dependiendo del grado de adiposidad del momento, especialmente en la zona izquierda).

Si no compito con tu profesor de Civil 1, ni con el chico que conociste en tu viaje, ni con el artista de Sevilla, ni con el hippie que conociste en la playa, ni siquiera con tu ex (ni con el que se volvió gay después de estar contigo), no dejes de hablarme de ellos, no dejes de mencionar cosas que me hacen pensar lo importante que son para tí, al menos una vez cada vez que nos veamos. A mayores menciones, menos será lo que sepas de mí, de eso puedes estar segura.

Si yo no soy esa otra mitad o alma gémela (que dices buscar), di que él tiene algo bueno, muy, muy en el fondo, a pesar de ser un perfecto imbécil. Di que aprendiste muchas cosas valiosas con él, que tienes que protegerlo y entre sollozos, di frases cojudas como "pero yo lo amo" o "así lo adoro", entre otras. No sólo salvarás mi vida, sino que me harás matar de risa y me evitarás riesgos innecesarios.

De no querer que entre a la iglesia contigo ni como paje, no ocultes tu pasado. Muéstralo con orgullo, con calzón probatorio de ser necesario, pierde la cuenta de tus agarres, parejas, amantes, vacilones, menciona a los peores, a los más cagados, a los fanáticos de los videojuegos. Así, tendré yo razones para mostrar mi propio esperpento histórico y alejarme lo más posible de tí, con evidencias de lo riesgosa que puedes ser como pareja y/o de la poca autoestima que puedes tener.

Si quieres tomar un café con un amigo, sólo eso, amigo, y si ese soy yo, te pido por favor que no uses esa blusa tuya que tanto me gusta por lo fácil de despojar y reventar, ni esas botas bajas con jeans, ni esa casaca, ni te arregles tan preciosamente. Mientras conversamos, no te rías tanto, no me acentúes el hecho de que conmigo te diviertes más que con cualquier persona; mejor dicho, no te diviertas tanto a costa mía, que tu risa puede ser una trampa mortal, la risa de una sirena a punto de aniquilar al marinero.

De vida o muerte será que jamás me muestres tu frente: Cúbrela, create un cerquillo o algo así, pero dile no a ese anzuelo; de ser posible, píntate el cabello de un color escandalosamente falso o hazte rayitos. Tampoco me permitas tomar la parte externa de la vereda al caminar, ni acomodarte la silla, sé que es difícil que te des cuenta de ello, pero igual, te podrá costar mucho pagar parte de la cuenta, pero puede ser beneficioso para ambos...

Por nuestro bien, si tu gran muestra no me quiere tener ni como extra, por favor, no me acompañes en ninguna canción que recuerde, no completes mis oraciones, no te preguntes por el trago o el pastel que me guste. Que esa canción de Danza Invisible no exista en tu mente mientras esté frente a tí, nunca jamás adoraste el libro que te regalé o que te recomendé, es más, si quieres, que te lo haya regalado otro, uno de esos intelectuales estereotípicos de saquito que terminan gustándote.

Reitero: De no ser yo a quien esperabas, evita que mi nariz roce la tuya, evita que te toque el cabello, que te mire demasiado a los ojos. Soy una especie más ilusamente voraz de lo que parezco. Procura evitar los atardeceres conmigo, las caminatas nocturnas, las conversaciones largas, los temas graciosos; trata de perderte entre las docenas de mujeres que me hacen amar más mi libertad.

Si no quieres que me quede mucho tiempo, simplemente no interrumpas demasiado mi marcha, o muéstrame lo más inconvincente que tengas. No me hagas iniciar sacrificios en vano, y siguiendo la voz de Freddie, no me detengas ahora, déjame vivir.

Guatemalteco... como Arjona (I)

2009-08-14T11:50:00.000-07:00

Guatemala: Que una chica que te gusta, sólo te mande indirectas.

Guatepeor: Que esa misma chica le mande indirectas otros dos patas.

Guatepésimo: Que cuando vayas por ella, te deje tirando cintura por uno de los dos patas a quien no estaba echando tantas indirectas.

Conclusión: Las indirectas pueden ser también caminos directos hacia la mierda.

El centro del mundo y el pata del millón de Euros

2009-08-10T00:49:00.000-07:00

H y yo alguna vez intentamos agarrar. Digo "intentamos" para disfrzar mi fracaso, en lugar de responsabilizar a mis 183 centímetros por dicho suceso (en otro intento de disfraz).

En una segunda ocasión, ya para el 2009, lo logramos, y digo "logramos" porque durante esos minutos no tuve oposición alguna y, lo admito, me sentí el hombre del millón de Euros. Nuevamente las aves liberadas al vuelo por la inauguración de una nueva olimpiada romántica en mi vida, sin contar la conversión de mi lengua en la flama olímpica furiosa, dispuesta a quemar toda a H, a no dejarse vencer por la otra flama, sin vencerla.

Sólo basta saber que media hora después, mas o menos, "volvimos a intentar", osea, ya saben cual fue el resultado inmediato, pero no el mediato: Nos quedamos conversando un rato, como una buena amiga y un amigo que regó la sopa sobre la mesa, pero se come las gotitas que se precipitan desde el borde de la mesa hasta el suelo; cuentagotas, literalmente. Digamos que no me fui frustrado esa noche, así es el deporte.

Lo admito, cuando uno llama a alguien con quien agarra, días después de los incidentes, cuanto menos tiene la intención de jugar a dos cachetes (o a dos pares de cachetes): Seguir siendo pata, ¿cómo no? y también salir a tomar un trago, a conversar, algo más agresivo con unas chelas, y volver a sacar petróleo. Al menos, yo jugaba copa y liga con H.

El tiempo pasó, la oportunidad de las chelas con H también, se traspapelaron entre posibilidades mucho más tentadoras, provechosas y/o certeras, y bueno, nada más; eso sí, claro que sí, hay MSN, y donde hay MSN, hay amistad entre dos personas. Sí, entre dos personas... que forman parte de un mismo grupo de estudiantes amigos.

En Junio fue la ocasión del cumpleaños de Pepe, y semanas después fue el santo de Julia. Era el grupo casi completo después de dos años, aproximadamente, un grupo de entre siete y diez personas, generalmente, que no solían estar juntos muchas veces, más allá de los encuentros ocasionales entre cuatro o cinco. Por supuesto, el trato diferenciado con H, sobretodo después de su decisión y del trato más sereno en lo que iba del año, no tenía porqué ser sorprendente, sino considerado como justo, al no ser la única persona en la mesa.

Me sorprendió el mail de H, el lunes; podría creerse que gratamente, por la carcajada que solté y que hizo voltear a todos los presentes. H no se dejaba leer triste ni decepcionada, más bien algo quejosa, como a quien le tocó el pescado más espinoso, preguntándome que porqué estaba tan distante conmigo ese día, después de habernos visto tan poco, que esperaba que no se tratara de rencor por lo sucedido, y que si era eso, sería muy infantil de mi parte.

Admitámoslo, tiene su ligero porcentaje de verdad (20% o menos), pero eso no hace mi actitud infantil tampoco. La cuestión es que, bueno, entre ocho personas, ocho amigos, en una misma mesa, no es fácil dosificar demasiada atención entre sólo una o dos personas, menos dosificar melcocha cuando no la hay (por sugerencia expresa). No lo niego, ya no le presto atención porque me cortó el suministro y ya pues, rencorosito soy, pero ese finalmente no es el punto: Tampoco va a ser el centro del universo todo el tiempo, ¿no? Y si ahora no lo es, es porque en su momento no quiso serlo, no hay que llorar sobre la leche derramada.

En fin, soy abogado, siempre tengo un buen recurso de defensa.

(En todo caso, que se acerque a mí en la mesa. No soy una jirafa)

No siento haber perdido, pero digamos que me siento tan libre como Kevin. Por cierto, el sábado toca en el Santa Úrsula junto con Liniers, eso no me lo pierdo.

Otra canción para el ego, interpretada por Plácido Domingo junto a Manzanero. Para que vean lo que podrán ver próximamente aquí.

Malacostumbrado al Perú..

2009-08-04T00:55:00.000-07:00

Sólo una grata conversación con Mr. T era capaz de romper mi ley seca, que se iba por los dos meses. Pocas cosas pueden conciliar tan eficientemente dos modos de pasión política como un buen par de chelas bien heladas pese al frío de Junio, pese a nuestra conciencia de que el alcohol nos hace más feos, más indeseables, y para nada más valerosos. Eso sí, con una camarita glúfica y una escena divertida cerca, nadie nos para.

Desde que habían entrado al establecimiento, llamaron nuestra atención. Rapidamente, pensamos en el buen Estonboi, en sus problemas con las mujeres y en como hubiera necesitado ver esa escena de cariño de pareja sólo comprensible en un bar, pero más que ello, en como hubiera necesitado ver a ese par tan dispar, sobre el cual negábamos aún su condición de pareja.

- T, ¿has visto si ella tenía un problema para caminar? Eso le quitaría algo de diferencia en la estatura.

- No, no, no la he visto parándose. Pero fácil están chupando desde hace rato. - ¿Tú crees? ¿Y esos libros?

- Fácil están llevando ese curso juntos.

- Fácil la está ayudando a pasar ese curso.

Los grupos de amigos se empilaban, brindaban cada vez más frecuentemente mientras la chela les iba faltando, las otras parejas se mostraban frías, intentando concertar por X razones más que demostrarse amor, las parejas sólo intentaban formarse, muchas encontraban aborto en el "No" de alguna o en las manos de otra en el cuello de alguien. Descartando, la única relación que podía presumirse solida en esas horas, era esa, la que teníamos al lado, la que discurría regularmente, mientras pasábamos de la lambiscona política exterior peruana, a la historia del verdadero final de Supercampeones, pasando por el origen comercial de la Gripe Porcina o del constante peligro de cese en Agrobanco. Seguimos discretamente la permanencia de esa pareja tan particularmente disímil, "tan bien descrita" por el personaje de Gianfranco Brero en Tinta Roja, pero sin ningún final trágico a cubrir por la prensa sensacionalista.

Casi todo salía de nuestras conjeturas, no era un agarruco que aprovechaba la fragilidad defensiva de una borrachera, no se trataba de una chica nueva de intercambio de la PUCP ni de una estudiante desesperada por pasar su curso de... Poesía; por contrario, era una pareja estable, cariñosa, dulce, que posiblemente se había percatado de nuestro espionaje y no escatimaba en enrostrárselo a un par de solterones que no comprendían la situación, pues no era habitual para ellos.

- Brother, es una pareja, punto. Donde la chica es más alta que el chico, donde uno parece brichero, pero es una pareja que la hace.

- ¿Sabes? Creo que estoy malacostumbrado al Perú.

Después de esa frase, brindamos, por haber descubierto en una oración la verdad del asunto: No estábamos acostumbrados a ese tipo de demostraciones; más bien, estábamos habituados a reclamar lo que en nuestro país suele ofrecerse como aceptable o al menos, como consuetudinario. No sólo no comprendíamos a una pareja medio melcocha, sino que no tragábamos algo distinto a lo que solíamos ver o experimentar: Una pareja racialmente distinta, real y radicalmente distinta; nada que ver con las lindas parejas de los catálogos de Ripley, o de muchas novelas, ni a la vuelta de las parejas promedio que cada uno de nosotros formó en su tiempo. Simplemente, nuestro únicdo refugio en ignorancia fue el de todos: El chisme, el juicio, la puya, el chiste y, en este caso particular, la foto digital.

Incluso, tal vez la actitud aventurera (en el buen sentido de la palabra) del pata, había superado muchas barreras mentales que nosotros, seres comunes y corrientes, no éramos capaces de destruir en nuestras propias vidas. "Pelea con gente de tu peso", decía Bob Gordon en Alta Fidelidad, y nosotros nos encargamos de circunscribir nuestro peso siguiendo religiosamente ese dogma (de fé), a diferencia de aquel sujeto que se empinaba un poco para el pico.

- T, ¿te has dado cuenta de que con ese cotilleo, todo nuestro discurso político se va a la mierda?

Esto iba más allá de la cuestión racial o social, iba por el tema de los prototipos humanos. ¿Alguna vez un metal o una emo intentó, sin pensar en sacrificar parte de su esencia, salir de sus barreras, buscar gente distinta? Nosotros mismos, en nuestra medianía, solemos evitar ciertas exacerbaciones humanas, ciertos "estereotipos", cuando olvidamos la base de cada uno de ellos: Un ser humano, sin más. Y así, en tantas otras cosas, uno no puede pasar de la cáscara y de dejarse limitar por el influjo de esta.

- RR, me siento súper caviar...

- Tengo ganas de escuchar a Silvio en un depa de la residencial San Felipe, y hablar sobre el desborde popular.

Y sí, no me podía ufanar de revolucionario si aún tenía en mente ciertas estructuras como fijas, llámenlos prejuicios si quieren...

Escena clave de Tinta Roja, desde el 8:30. "Esa buitreada te descalifica para el puesto. Pareces hembrita, carajo", si hubiera estado Saúl Faúndez en ese chupódromo, hubiera tenido toda la razón del mundo. Esa mentalidad es de "hembrita", y claro, me descalificaba totalmente para mi puesto. "La huevada de siempre", aunque uno no lo pueda creer.

Más argumentos para la Defensa

2009-07-31T20:51:00.000-07:00

¿Recuerdan el post sobre la defensa? Bueno, resulta que encontré este vídeo ligeramente tarde, de un clásico: Mr. Smith goes to Washington (en español, "Caballero sin Espada", Frank Capra, 1939). (Que huevas, siendo una de mis películas favoritas, no la veía hace tiempo, ni la mencioné en su momento)

La escena es el inicio del final. Luego de que Jefferson Smith (James Stewart), un preceptor de Boy Scouts que azarosamente es designado como senador accesitario fuera acusado injustamente por senadores de su propia bancada de intentar vender al estado un terreno de su propiedad, exactamente después de que Smith cediera la palabra a uno de ellos, cuando se aprestaba a acusar una verdadera movida en favor de una constructora de represas.

En su segundo intento de descargo, Smith, ya advertido de las posibles jugadas y con la ayuda de su asistente personal, despliega su defensa, durante más de 20 horas CONSECUTIVAS, sin dejar hablar a nadie ("No sir, I'm afraid, not"), solicitando la presencia del quorum después de que todos los senadores dejaban el Senado gringo, aguantando las risotadas de sus colegas y visitantes, hasta que...

Bueno, más allá de lo mucho que tiene que ver con este post, sobre la defensa y las situaciones Constanzianas (no saber que decir o como argumentar en el momento), tienen que ver la pela, imperdible, de hecho la encuentran en Polvos. Les dejo la escena, y también la (excecrable) versión hecha por Mel Gibson y Homero Simpson, bastante más bañada en sangre que la original.

Expediente Z: La Neurosis

2009-07-26T01:57:00.000-07:00

"A la prima, hasta que..."
- Adagio popular peruano.

Han pasado más de nueve años desde entonces. Ya había ingresado oficialmente a la competencia, ya había pasado aquel Octubre Negro de 1999, y en ese preciso instante, mis manos estaban aprendiendo a jugar con fuego, sin quemarse, a la vez que entendíamos ellas y yo, la diferencia entre la rugosa pretina de un buzo y la piel tibia y sinuosa de un cuerpo de mujer. En ese momento, la piel de Z se debatía entre la lava predispuesta a los besos, al placer y a un hombre, y la algidez sorprendida por la osadía de alguien menor, familiar, que ya no preguntaba nada sobre el funcionamiento, sino que incursionaba con una intención completamente distinta, dispuesta a llegar al fondo, literalmente, y ahogarse ahí.

Era extraño que esa mujer no supiera mi edad, si tenía catorce años en el año de mi nacimiento, aquella unica hija de mis tíos, tan atractiva, tan física en sus afectos e ingenua en los últimos meses, plenamente inconsciente de estar caminando dentro de una tela de araña que estaba por cerrar. Dos visitas a Lima en lo que había avanzado del año 2000, proximidad con un espíritu habitante del arsenal de la pasión, curioso con las preguntas de Anatomía y Medicina hacia su prima la doctora, y en ese momento, más curioso que nunca, con menos preguntas y más caricias.

Para el inicio del milenio, mi calidad de burgués era recalcitrante. Sin embargo, los constantes roces y el descubrimiento de mi capacidad de espionaje voyeur se mezclaron peligrosamente con una cualidad no muy conocida para entonces: Mi extrema tendencia disidente. Mientras más repasaba lo repobable que sería, familiarmente, el acto que en ese momento estaba perpretando, mi defensa mental me avalaba: Antes de cualquier condición personal, familiar o social, somos un hombre y una mujer, ante cuyo deseo no había nada que debiese interponerse. Mandar al diablo mis convicciones morales en esos segundos fue lo más fácil del mundo, la valentía es un jugo invisible que baña el cuello de una mujer prohibida sin razón real; de todos modos, era más fácil disparar a quemarropa que a treinta metros de distancia.

***

Z es una de mis pocas primas que no se ha casado. Conozco sus problemas y a la vez, la razón de su afición por la soltería, cosa que no es importante en este momento. Nueve años han pasado desde aquel inconcluso episodio.

Mi intento de aquella noche, interrumpido por la prematura llegada de mis padres, cesó, quedó como un secreto durante unos tres años más. En dichos años, mi regreso al rebaño se fundaba en la creencia de que el amor verdadero y lo que sentía por esa, aquella o esta mujer era lo único que de verdad valía y era justo y necesario. De alguna manera, esa misma fue la tónica en los seis años posteriores, al menos casi todo el tiempo.

Lo intenté otra vez, lo admito, con Z sobria, menos deprimida y más segura emocionalmente. Ese día del 2006, hizo un recuento de lo que había sucedido hacía seis años, en un intento de pensar en el supuesto error que habíamos cometido; un gran error por parte suya, pues no hizo más que elevar mi temperatura emocional y exponer más claramente ese episodio, digamos nuevamente, inconcluso. No quise entender razones, sólo necesitaba responder una interrogante del pasado y varias del presente, aparte del desear sentir ese inevitable afecto que nace de la fricción de dos cuerpos; no pude evitar percibir esa actitud como de real desprecio, como un verdadero escupitajo en un plato vacío, un desdén difícil de olvidar o perdonar; tampoco pude evitar involucrarla con el verdadero bajón provocado por el caso Limón, cuyo desenlace había provocado ese viaje al sur.

Recibí una gran noticia: Z vuelve por unos días. Y yo creo que no ha llegado en momento mejor.

Esta cuestión está pendiente por muchas cosas; pues como todo asunto sexual de un hombre, va mucho más allá de lo meramente sexual. Tal vez, sin querer mucho más, encuentre las respuestas que falten a las preguntas que nunca llegué a formular, o mejor aún, sea la libertad definitiva de mis principales censores, aquellos contradictorios seres que tácitamente me solicitan hacer una vida de hombre, pero me impiden actuar y hasta permitirme ser percibido como tal. En el fondo, a veces pienso que el miedo al rechazo no es más que un reflejo hacia todo el mundo de lo que sentí por ser rechazado por Z en su momento, y que el resultado final de estos días no sólo cambie ese día, porque no, el destino del mundo de quien escribe.

Siento que puedo cambiar la historia, siento que me veo bien. Es cosa de esperar unos días y hacerle comprobar a Z (y en ella, a todo Venus) que soy un hombre como cualquier otro, que siente más allá de la piel, los alientos y el orgasmo, más allá de cualquier condición cronológica, social o de cualquier otra índole. Y lo admito, pongo ahora incluso más temple que en muchas ocasiones en las que estuve enamorado, quisiera estarlo ahora, sería imbatible, firme y feliz.

Ese delito no ha prescrito aún, así que me someto a cualquier proceso por terrorismo a abrirse.

El himno del combate terrorista, sin dudas.

Esta canción es el deshueve total, no puedo evitar pensar en que la tocaré si consigo triunfar en esta empresa. "Saca la mano" con Las Primas.

La canción de esa noche, "Traición a la mexicana"

La Defensa toma la palabra: NO JODAS!!!!

2009-07-20T08:19:00.000-07:00

Mr. T y yo pasamos el fin de semana del amigo haciendo algo de amigos: Matarle pasiones indeseables al camarada. Una amiga suya estaba en Lima y no dejó de hacerle sentir su casi deber de salir con ella (?). El lugar era el cine y había que esperar a que Cecilia, la amiga, nos diera el alcance. Justo con el billete en la ventanilla de la taquilla, hice referencia a la oferta para gente de tercera edad.

- Espera, Cecilia aún no llega, podemos decir que se trata de nuestra abuela - susurré, y a los dos se nos iluminó la cara -.

- Aquí tiene su boleto, señor - me dijo la boletera, sonriendo como quien descubre a un baboso que se quiso pasar de vivo -. Catorce de vuelto...

Me retiré, mencionando esa situación tan Georgeconstanziana, de saber que decir o que hacer... después de.

***

Recuerdo la primera semana de Diciembre del 2007 por su dedicación especial para un cliente del estudio. Tres escritos para el mismo caso ante la misma instancia, sintiendo extraña y hasta enojosa dicha situación. "Nos contestaron la apelación, mandaron un escrito más, y otro final, adjuntando medios", me dijo Montoya, mi jefe, para después responder a mi inquietud sobre nuestros escritos:

- RR, cada palabra de la otra parte debe tener respuesta. Debemos responder todo lo que se sostenga en nuestra contra, como cuando peleas con tu enamorada...

***

Hasta entonces, la última gran pelea que tuve no había sido de pareja, sino contra una matrona tratando de moler a garrotazos a alguien que trató de cortejar a una de sus mocitas. AQSSMA, tal vez con el despecho de no haber ganado mi atención, por el hecho de haber intentado algo con Limón, su mejor amiga y "protegida" ("porque entre amigas nos cuidamos", un poco "Kotex" esa frase).

No entendía que velo tenía ella en ese entierro, pero decírselo podría haber afectado su entonces frágil psiqué. No tenía ganas de quedar como un patán, sólo quería encontrar una forma de decir "Tu único asunto conmigo funó porque jugaste mal, teniendo ganado más de la mitad", sin un solo rasguño, pero la dejé hablar demasiado, decir cosas que, por inverosímiles, no tuve como rebatir.

Acusado de sangrador, complejo de Humbert Humbert, mala influencia emocional, corruptor, arribista (¡Sic y Sick! ¡Si Limón vivía en San Martín de Porres!), incompatible con su pacífica forma de ser, entre otros descabellados pero ofensivos cargos, contra los que no hice mucho uso de mi palabra, o al menos de una palabra correctamente guiada por mi cerebro. Fui un pésimo abogado durante ese olvidable 2006, ni mi condición de practicante del estado me hubiera podido excusar mi incapacidad para armar una estrategia de descargo eficaz.

***

El interés en la defensa es vital para el ser humano. Desde su evidente desventaja física, su máxima dote natural se vio primigeniamente usada en técnicas para contrarrestar todo aquello capaz de destruirlo. No por gusto casi todas las culturas que conocemos tuvieron sus propias técnicas de defensa personal y hasta ataque, y que varias de las civilizaciones que más avanzaron en la historia sean, justamente, las que se avanzaron más con sus técnicas disuasivas.

El problema es como defenderse en este extraño combate, que se afronta con guantes llenos de púas, bañados en jugo de cebolla, sobre una lona fofa, hecha de recio cuero arequipeño. Me dieron ganas de evaluar mi escudería y descubrir los motivos por los cuales siempre fui un burguesito creyente de ciertas tonterías...

***

"Nunca admitas el error o la culpa", fue otra sentencia de Montoya que hubiera sido oportuna en Agosto del 2001. Torpe como yo solo, a eso de las 9:00 PM de ese domingo 26, había dejado que la mejor relación de mi vida se me hiciera astillas por un error de chibolo, de chico menor que su pareja. Sí, inconcebible para una mujer tan fantástica como creyente en la "seguridad interna", pese a haber sido inofensivo o no haber provocado tanta distancia como ciertas discusiones o distanciamientos que habíamos tenido meses atrás.

Algo tan nimio no hubiera podido ser la gota que derramaba el vaso, era un hecho que bien podía entibiar. De hecho, este era un caso que requería algo de cinismo táctico para retirar y luego olvidar una situación que parejas más maduras suelen guardar en el ático de lo intrascendente, y a partir de eso, enfriar el tema...

***

"Si has hecho algo malo, demuestra que fue para evitar algo peor". Mi primera novia descubrió mi sistema de mentiras que giraban en torno a un eje: Hacerme pasar por un estudiante de academia preuniversitaria, en lugar de un chico de cuarto de secundaria, dos (o más) años de diferencia fáctica.

Por supuesto, sabía que estaba mal, pero era la única cosa en la que había mentido (pese a haber seguido el sagrado proverbio: "Mentir y comer pescado requieren de mucho cuidado") ; fuera de eso, todo lo demás, lo dicho, lo sentido, las caricias, las llamadas, los abrazos, las salidas, las tardes, el invierno, todo, todo, todo, no daba opción a la duda, y no fue malo, no fue una mentira incómoda o que oculte las verdaderas razones de algún desvarío o disminución de calidad. ¿Todas esas cosas emocionantes tenían que basarse en una cuestión tan secundaria como la edad? Con la respuesta a esa pregunta, ganábamos el caso.

***

El tercer caso perdido de la década fue de aquellos en los que las palabras no tienen espacio entre las acusaciones de la otra persona. Cada movimiento por hacer es el más dicícil porque el principal impedimento es el miedo a dañarla, la posibilidad de que ella deje la pelea y, consiguientemente, deje todo. No entendía porqué LMS cortaba tan despacio con su cuchillo, ni porqué tenía que subrayar los adjetivos de sus reproches, pero no fue la única discusión en que terminaba yo dando pie, pantorrilla y muslo.

Me gustó la idea de que como pareja, tengamos una cosa más que nos una: La carrera. Sin embargo, nuestros ritmos fueron distintos: Ella estaba involucrada en el mundo jurídico y político de su universidad desde el primer día, yo aún disfrutaba mi juventud entre Estudios Generales, literatura, teatro, política universitaria, todo eso, con la musa al costado. Descubrí lo equivocado que estaba, cuando muy resbalosamente, esbocé la idea de unir los retazos de una novela corta que nunca había terminado durante una temporada fuera de Lima.

- RR, no sé si has aprobado aquellos cursos, pero estas cosas te sirven cada vez menos...

- ¿Qué cosas?

- Mira, tus hojas, tus libros, tus textos, todo esto. Estoy segura de que estuviste igual en semana de finales...

- Aprobé lo que tenía que aprobar - le dije, sin tener mucho que ocultar, con el alivio de fin de finales -, no entiendo porque me pregutnas por algo que ya pasó.

- Sí, ya pasó, pero sería bueno que tú también pasaras, que siguieras su rumbo - dijo LMS, apoyada en el escritorio de mi cuarto, con un lapicero en mano -. Posiblemente pierdas un ciclo de facultad...

- No voy a perder nada, lo aseguro.

- Vas tener que recuperar el tiempo y mira, si sigues haciendo tantas cosas, no sé - decía, acelerando la voz, presionando con su ritmo -, es una carrera exigente, estudiar y trabajar no es nada cómodo, conseguir práctica depende mucho de las notas...

- No quiero pensar en eso por el momento - le dije, en un intento de zanjar el tema, mientras encendía un cigarro -. Mira, Rita me ha dado esto, me ha gustado mucho su idea, está sublime...

- ¿Esto es lo que quieres hacer?

- Al menos leelo...

"Leelo, nunca sabes lo que hago, en cambio yo sé que no pasas de las tres líneas con mis cuentos, no soy ningún cojudo, LMS, te quiero tanto que te conozco. Crees que porque tus amigos de universidad hace A o B, todos tenemos que hacer A o B. Ni te pregunto que pasaría si en vez de ello, quisiera C o T, o tal vez L, nada que ver con la exitosa vida de tus amiguitos EFA, porque sé que me dejarías, ya mismo estás haciendo algo que me hace sentirte desentendida con los nuestro. No sé hasta donde tendría que entregar para que te quedes, pero estoy seguro de que esto vale la pena, aunque sea intolerante con ellos, que a veces te reclame cosas difíciles, pero es justo que des algo también. He peleado tanto por tí, que no dudaría en seguir haciéndolo, pero por favor NO JODAS!!!!! Hay cosas que no te voy a regalar"

Fue lo recomendado al oído por una salamandra a quien no le hice caso, por lo atropellado o violento que pudo salirme. Posiblemente LMS hubiera salido de mi cuarto, diciendo que yo no tenía remedio y que no se podía hablar conmigo, se encontraría con el intercomunicador, apretaría el botón, abriría la puerta y se retiraría rápido, sin despedirse, sin dar tiempo a dudas o murmuraciones; aún así, con ella afuera, existiría una gran diferencia en ese momento y en su futuro.

***

La oficina cae en soponcio a partir de las 3:45. Se define como fue el día entre las 2:30 y 3:30, después de lo cual hay que saber mantener las cosas. Ya son las 5:50 y estoy en el baño de la oficina, es un buen día, voy manejando bien el partido, me preocupa más otra cosa.

Tengo que darle más volumen al nudo de la corbata, limpiar las solapas de cualquier cosa que se asiente por ahí, lavar mi rostro para mostrar la verdad. Hoy no veré Los Simpson (D'oh!), cuya segunda temporada están pasando en el 2, por algo importante: Estaré a las 7:00 en la universidad, para encontrarme con una amiga que aprovechará el incidente para conversar conmigo. Nos hemos visto poquísimo este año, y en esas ocasiones, digamos que fue de Iceberg.

Sé lo que vendrá: Reclamos por no asistir a dos cumpleaños, por mi ausencia, por no llamar, etc, etc, etc. Me miro al espejo con toda la seguridad en mis argumentos: Hay Facebook, hay mail, hay MSN, hay teléfono fijo, hay celular, lo que no hay es pierde o excusa alguna; quien estima de verdad, prueba, intenta, es constante y no olvida ciertos acontecimientos.

Tengo la certeza de que esté siendo sancionado por mi guerrillero acto de fijarme en alguien de nuestro grupo de amigos; ese será un argumento final, para cuando no haya como vencerme. Por lo demás, estaba yo esperando que llegaran ciertas horas, porque por si no lo saben me encanta esas cosas, que no importa si es muy tonto, soy así...

"In too deep" de Genesis, una canción respecto a lo que no siempre es fácil decir sosegadamente. Abajo, el título no puede ser más elocuente, "In my defense", Freddie Mercury es la voz y la vida.

Valores, códigos y ética

2009-07-15T15:05:00.000-07:00

Uno de los pocos periodistas deportivos a quien leo es Luis Puiggrós. Si bien es cierto su ultra racionalidad respecto al más popular de los deportes podría colisionar con mi conocido pasional hinchaje por el club más grande del país, me parece siempre lúcido y de opinión autorizada. Uno de los argumentos más importantes de los presentes en sus artículos designa esto: El deporte rey tiene también ciertos valores y principios inalienables, más allá de los resultados.

Igual, este ya viejo tema de las banderolas también me hizo pensar en algo que mencionó Felipe Butters en su programa: Así como la práctica deportiva en campo tiene sus códigos éticos, el combate barrista tiene también ciertas normas tácitas, tal como la guerra tiene hasta su propia especialidad jurídica.

Por estos días, pensé en el otro deporte rey; sí, ese, en el que se campeona, en el que se hace goles, en el que se puede sufrir o gozar en extremo jugando en primera. Gracias a este post de Ronny "Traumadito" Lionel, pude refrescar mi memoria respecto a ciertos hechos de este verano...

I: Conservar la dignidad y la vergüenza deportiva tanto en las victorias como en las derrotas.

31-Dic-2008: Una de las primeras cosas que hice al volver de Trujillo con la flamante Copa de Verano, fue ir a donde mi buen amigo Yuri Ruri, el antagonista, el clásico rival, el otro Vásquez de esta zona, el equipo de barrio, el Cottorro, el wailo, entre otras cosas. Que mejor para sacar lustre a ese insignificante pero al fin y al cabo reluciente galón...

Ruri: Pero sé honesto, gordo. Como que algo de ganas a C te quedan, ¿no?

RR: Puta, te soy sincero, la chata me gusta. Si no la conociera y me la cruzo en la calle, de hecho volteo a mirarla y hasta me echaría a especular*** con ella, si no hubiera habido un feeling de tantos años o no me gustara como pareja, normal que la trato, todo chévere. Pero eso se va diluyendo con los días...

Ruri: Anda, huevón, ¿ya ves que te sigue gustando? De puro despechado te largaste, como suele pasar. Salamandro, sincerémonos, sólo mandamos a la mierda a quien nos importa mucho, a la hembra que no tanto, se le deja pasar y chau...

RR: Claro, pero la lavo al toque, por ahora sólo queda el gusto, y eso se diluye con el refuerzo en el recuerdo de los malos momentos sobre el de buenos...

Ruri me siguió mirando, buscando cualquier forma de quitarle lustre a mi nuevo estado de mejoría. Ninguno de los dos mentía, C estaría presente en mi vida al menos las primeras seis semanas del verano, como un apéndice incómodo, como el más reciente campeonato perdido, como la chica que le gusta a uno hasta que se cansa más temprano que tarde, olvidando finalmente esa frustración que no pasa de ser sexual (como las que abundan en la vida de cualquiera). Quise recalcar los puntos que pensé diáfanos en nuestra última conversación.

RR: Simple y llanamente, me demostró que no es la mujer que necesito, que no creció mucho en ello en estos cuatro años, por lo que irá perdiendo importancia más rápido de lo que crees...

Ruri: Pero hay una espina que quieres quitarte...

RR: Se va a caer sola, está saliendo sola. ¿Qué querías? ¿Qué le ruegue? No, wailo cagón, nunca me verás así...

Ruri: No para estar, gordo cabro, puta madre. Sólo un cache...

RR: Rogando, suplicando, jamás, para nada. ¿Tú lo harías?

Ruri: Sí,te dije, lo importante es conseguirlo. Nadie tendría que saber como o con qué o mediante qué, el hecho histórico que de verdad importa es conseguir, hacerla, anotar, meter...

RR: Es fácil hablar, tío. Dime la verdad, ¿tú alguna vez le rogaste a alguna mujer algo?

Ruri: Sí, alucina, y finalmente pues, terminamos acá en la casa, KAS. Todo mundo recuerda que me la tiré un par de veces, y fueron buenazas ambas, en ambas tuve que pedirle. Lo importante fue el resultado, piensa en el resultado, gordo, sólo eso.

III: No desearás ni trabajarás a la ex novia, ex agarre, ex amiga cariñosa, ex esposa, ex concho, ex gileo de tu amigo.

IV: No interferirás en el trabajo actual de tu amigo. Su afane es sólo suyo y de nadie más. El trabajo del amigo se protege como el de uno mismo.

Una de las cosas que odio de Mañuco y H, pese a ser entrañables amigos, es la poca ética que tienen. Peor aún si con esa poca ética, consiguen pobre resultados.

Mañuco se entretenía un rato conversando, embelesado, con un par de mujeres de mi promoción con quienes pasó año nuevo en una casa de playa. Yo no las pescaba ni de bajada, así que con el más diplomático de mis saludos me fui a conversar con H, que también estaba en otra.

H: Que bueno que ya se olvidó de la negra Andrea.

RR: No sé, tío. Es la única que le para algo de bolilla, ¿a tí no te molesta?

H: La negra ya me llegó al pincho. No sé porque se molestó cuando le pregunté si había feeling con Mañuco.

RR: ¿Cuándo?

H: ¿Recuerdas el día en que salí con Mañuco y ella, cuando Mañuco estaba chupando ron en el cine? Se le estaba pegando y todo, y yo me fui a otro...

RR: Anda, huevón, ¿lo dejaste a propósito? Fácil se dio cuenta y por eso te mandó a la mierda...

H: No, la negra es una inmadura y ya me llegó al huevo...

Seamos honestos: La negra no era la gran cosa, máximo aspiraba a quedarse en la mitad de la tabla. Sin embargo, no creí que se mereciera tan denigrante y casi comercial trato por parte de mis amigos, y tampoco consideré ciclotímico su malestar, o no tanto como lo que sucedió después, luego de que Mañuco se autodespachara de la mesa de las chicas PUCP que yo había evitado durante toda la tarde.

RR: ¿Qué pasó? ¿Descubriste lo aerobagres que son?

M: No entiendo porque eres tan malo con tus compañeras de facultad... yo a la Happy, como las huevas...

RR: Por algo le dicen la Happy, porque podría tragar hasta de tipos como nosotros.

H: ¿Entonces le pasas la negra a Raulín?

RR: ¿Qué?

M: Sí, aquella vez también me llegó y pensé que sería bueno que alguien más compruebe...

H: Sí, le caes bien, y fácil ya se hartó de Mañuco.

El problema con su planteamiento era, principalmente, que habían mujeres que me caen mejor que la negra Andrea, y que esta chica definitivamente era trabajo de ellos.

RR: No, Mañuco, es tu chamba. No entiendo porque demonios tuviste que agarrar lo que sobró de la comida de H.

H: Oe, jamás me la he comido.

M: Estando borracho dijiste lo contrario.

RR: No sé, cuñao. Es tu chamba, yo la respeto. En algún momento pensé que tal vez sería un buen equipo, pero Mañuco...

M: Yo nada...

RR: Es tu chamba, yo sé como te cuesta el tema, entre gitanos no nos vamos a leer las manos...

H: Oe, pero tampoco es una tragedia...

RR: Mañuco, te has agarrado una negra, quieres con una negra. Esta noche tus abuelos y San Ignacio de Loyola vendrán a jalarte las patas y hacerte castillito toda la noche, hasta que te sangren los tobillos.

***

Ya frente a mi computadora, pienso en el libre mercado, y que hay ciertos principios que, como "principios", no necesitan estar escritos, pero naturalmente son respetados casi instintivamente por el ser humano.

Me sigo preguntando por momentos en los que he violado alguno de los mencionados antes, o cualquier otro. No me precio mucho del tema porque igualito salí perdiendo, pero nunca dije "por favor", ni "por favor", a lo mucho llegué a un "anda" sin la entonación de un "no seas malita"; tal vez sí, no sé si eso se considera antiético, debería dejar de juzgarme tanto.

Aunque, no sé... alguna vez dije algo así como "Da igual, voy a esperar a que aclares tu mente, si no te molesta, estoy dispuesto, ¿no crees?". Pffff...

Tal vez, pesándolo bien, hay una mujer a la que sí le rogaría y le argumentaría alguna cojudez para llevarla a la cama, para estar, para casarme, sí, sí: Janeane Garofalo (Janis Gold en 24, la de "La verdad acerca de perros y gatos"), como el pata de Two and a half men. Tiene unas reacciones muy interesantes...

***Especular: Acción de simpatizar o tratar de llamar la atención de una persona del sexo opuesto, sin intenciones muy directas o avanzadas, sino con la simple de tantear un poco el terreno yendo despacio.

¿Por qué el fútbol? ¿Por qué mi equipo, y no ella?

2009-07-13T00:17:00.000-07:00

- Porque el fútbol me hace reir con ciertas cosas, como lo del patita que se desmayo por una diarrea fulminante que, para coronarla, era apodado como "Frejol" en su equipo (el gol de la fecha).

- Porque mi equipo nunca tiene "momentos en los que necesita encontrarse a sí mismo".

- Porque mientras más alientas y más crema te pones, mejor juegan y sacan unos partidos de la puta madre. En cambio, hay otras que se ponen más desdeñosas, y con los que son pecho fríos o cero aliento, todo...

- Porque no se queja de que uno sea pegajoso.

- Porque a este, por mal que ande nunca podría cambiarlo.

- Porque no te juzga por ser pituco, pobre, alto, chato, gordo, flaco, blanco, negro, chino, zambo, al menos mi equipo no (yo conozco otros equipos donde no dejaban jugar a los no negros). En cambio, hay quien te para el juego si no estudiaste en tal o cual colegio.

- Porque no se pone a histeriquear si eres hincha también de algún otro equipo internacional, y es plenamente consciente de que mi amor es único.

- Porque a diferencia de otras, no tiene intocables.

- Porque sabe y tiene justo lo que necesito, no se inventa tormentos ni laberintos.

- Porque nuestros partidos duran 90 minutos.

- Porque es el tercer clásico seguido que ganamos, porque hace casi 22 años no volteábamos el marcador en un clásico, y porque estamos a seis puntos de distancia.

- Porque no es amor de pareja, ni amor materno-filial, es inexplicable, y puede que el más sólido que exista...

Lo realmente importante sobre el caso Delgado

2009-07-10T10:01:00.000-07:00

Sí, sí, sí. Sé que ha conmocionado a la farándula vernacular y a la opinión pública, que volcó a esto su atención en lugar de cosas más importantes, como el cambio de restricción de Rómulo Leon, los próximos cambios de gabinete, o como se le escapa la tortuga a la gente del Ministerio de Salud con lo de la porcina o con lo del frío en el Sur.

De hecho, todos hemos prestado algo de atención al caso de Alicia Delgado. Y yo preferiría zanjar esta discusión diciendo que Abencia es una de esas peligrosas mejores amigas matronales (o "patronales" en su caso, porque lo suyo son las fiestas patronales), tipo La Chacala, que adora controlar la vida de sus amigas, pero cuando una de estas se sale de cuadro, le dice que no o comienza a salir con alguien que no le cae a ella... dios las coja confesadas (prometo profundizar al respecto, hace años vengo con esta promesa).

Pero eso no es lo estremecedor, lo aburrido. Más allá de mi naturaleza fácilmente colmable, creo que muchos estarán de acuerdo conmigo, que aparte de ser una sucia cortina de humo y de ocultar la problemática de la violencia en las relaciones mujer-mujer, lo inconcebible es que, carajo, hace días ocupe portada y contraportada, SIN PONER DESDE EL LUNES FOTO DE ALGUNA NUEVA MALCRIADA!!!!! NO JODAN!!!!!!!

(Lo siento, chiquilines. No me gusta Bareto ni Chacalón ni las combis, pero yo también tengo mi corazoncito chicha)

Romanticismo total, Malcriadas y Alejandro Sanz en una misma máquina.

APDEIT!!!!!!!!!!!!!!!!! Ahora que mataron al peluquero Marco Aurelio, puta madre, comenzará una cacería de locas alucinante. ¿Dónde está Arthur Miller, por dios? En fin, creo que los conocedores del tema de este post saben lo que esto significa...

Si quieren tener una idea de como sería, más o menos, la cacería mencionada, chequen este vídeo:

Durante...

2009-07-08T09:32:00.000-07:00

Uno de los relatos más interesantes y aleccionadores de mi padre es el de su última quincena en el Ministerio de Trabajo, en 1992. Luego de altos picos, y casi inmediatamente después del autogolpe, el viejo estaba alejado de las dos oficinas que había ocupado durante más de dos décadas; su labor en ese tibio otoño, más que degradante, era aburrida para cualquier abogado: Coordinar diligencias con la PNP, osea, pasar ocho horas esperando notificaciones policiales y fechando inspecciones que, en el día más agitado, no pasaban de cuatro en Lima. El período de la estrella había terminado, así fue el juego siempre y por supuesto, la primera opción fue la renuncia, y la segunda fue ser su propio jefe a tiempo completo.

Si yo fuera mi propio jefe, creo que no estaría pasando un día tan aburrido como el de hoy, sin duda, el más aburrido en los meses que llevo acá (NO PUEDE SER!!!! ES UN HERMOSO DÍA, COMO EL OTRO DÍA!!!!!!). Honestamente, la carga de trabajo es la esencia, el nervio motor de mi permanencia no patrimonial aquí, y hoy como que no hay mucho de eso. Si yo fuera mi propio jefe, no hubiera pasado varios minutos de cada día en el descubrimiento del artificio que me permitió la conexión a blogger; de hecho, hoy no estaría escribendo, sino dado un paseo por la ciudad, que está más linda que nunca sin tanto tamal de chatarra andante. Ser mi propio jefe es algo llamado libertad.

Todavía tengo en mente el tercer taller, escrito en rojo y subrayado, aún cuando no me deje mucho tiempo para la chamba y para los expedientes. Por supuesto, esta idea tiene cabida gracias a un sacrificio por el que voté a inicios de este año, no salir de Lima por ningún motivo que no sea laboral, pero aún con esta decisión tomada parece no ser suficiente. Mi otra opción sería...

¿Renunciar? Esta vez, preferiría que me boten. A pesar de que no soy muy adepto a las garantías mobiliarias, embargos, inscripciones, entre otras cosas del ámbito crediticio, no tengo derecho a quejarme. El ambiente laboral es ampliamente mejor que el de mi anterior oficina, sin lugar a duda, y el sueldo (pese a ser de practicante pre) realmente ayuda mucho a sostener no sólo mi economía, sino mi autoestima, ¿qué hubiera sido de mi viejo si se hubiera quedado llenando cuadernos en el MINTRA en 1992? ¿Qué sería de mí sin una chamba, sin un ingreso? Algo común: La completa sensación de inutilidad. Es una necesidad que desgasta, lo admito, y repito, no tengo derecho a quejarme, es un sacrificio justo, aunque ni tanto, me encanta la voz de mi jefa, admito que a veces le pregunto cojudeces sólo para escucharla...

De hecho, renunciar sería como terminar una relación porque es demasiado para mí, demasiado más de lo que merezco. ¿Rechazar algo porque es bueno, realmente bueno, para mí? Puta madre, honestamente siempre he odiado ese comportamiento, aún cuando haya cometido alguna vez ese crimen. Repito, prefiero que me boten o que hablen de renovación, de todos modos, esta es una empresa del estado, y hay dos o tres compañeros esperando afuera, vigilando, aguardando a que cometa algún error o un acto terrorista para ocupar mi computadora.

El objetivo de este año es comprar mi libertad. Con un título bajo el brazo, tendré el cuádruple de posibilidades de poder administrar mi tiempo de manera independiente, de hecho tendré un ingreso suficiente como para retirarme de la carrera a vivir una vida económica de cuasi ascetismo, y hasta podré meterme al ETUC o ESNAD, pero primero lo primero. Comprar mi libertad, la posibilidad de hacer algo que nunca me ha hecho sentir incomodidad alguna, lograr el objetivo a través de un estricto régimen de ahorro y chamba.

Oh, a mi jefa se le cayó algo en el pasillo, está agachada, va a tomar tiempo en recoger su bolígrafo, que cayó bajo una computadora. Puede ser el momento adecuado para un improvisado atentado terrorista. Parece que no puedo con mi genio (según expediente de tentativa y otro aún no reabierto), gordo aunque lo fajen desde chico...

En fin, afuera el paro, arriba el sol, aquí la vida, una canción, un poco de satisfacción...

El día de Paro

2009-07-05T00:21:00.000-07:00

Plaza del Rosario, Av. Salaverry. Foto captada en mi feriado bicicletero

Camino a Corpac, al volante, pienso en que tengo que ser más despiadado para ser más feliz. Hoy soy feliz, ¿por que negarlo, por que no decirlo así? Soy feliz a costa de toda esa gente que está subiendo por la rampa del zanjón hacia Saga. Desde que me levanté, estoy seguro de que soy quien más está disfrutando este día medio soleado, lo único que lamento es haber devuelto la bicicleta que utilicé para la muestra del taller con Katu, Natalia, Regina, Ericka, Juan Carlos, David, Fritz, Magally, Alicia, Katherine, Charo, Paola, Mónica, Ruth (¿Falta alguien? No creo).

Mi personaje tenía con esa bicicleta un escena cumbre, ya verán fotos... (No les conté casi nada del taller, creo. Lo siento, no tuve tiempo. No sé si se habrán percatado, pero todos los escritos, expedientes y confesiones sediciosas que leyeron en los últimos meses, son meros inactuales. En tiempo real, ya voy por mi tercer proceso por terrorismo) "Como rie la vida cuando no hay transporte público", me digo, sin una pizca de solidaridad para con quienes tuvieron que sufrir. Vuelvo a pensar en la felicidad como un recurso escaso, excluyente, diferenciador, cuya propiedad no puede ser de todos, sino de algunos, sólo que ahora pienso que discha propiedad puede ser aleatoria, y últimamente esa suerte me sonríe más seguido.

Eso pasa en esta especie de veranito de San Juan personal, de mi inusitada Neoadolescencia, la suerte y, sobretodo, la justicia apoyan la felicidad del que busca la revolución.

("Luciernaga curiosa, que verá que eres mi consuelo", me encanta esa canción. Condenado youtube que no pone el vídeo, en fin, winamp, no dejo de repetirla a medida que escribo esto.)

Ya finalizando el día, tengo que recoger a mis padres., este es el único carro de la casa, tengo que ir a La Molina por mi madre, y luego por mi padre. Nadie jode, puedo pasar el zanjón de la Av. Javier Prado a 50 km/h porque me da la gana y la tensión. ¿Por qué los recojo? Porque dentro de una hora tenemos un velorio en el Callao, tenemos que ir los tres, donde un amigo de la familia al que tratamos como no tan amigo últimamente (osea, no lo llamamos ni por navidad, ni teniendo tiempo libre).

Michael Jackson, Alberto Andrade, el señor Montes. No es que la muerte mejore a la persona, no creo en eso. Yo creo que es el nuevo nacimiento de la misma, un parto, pero en otra dimensión, la dimensión de la memoria de las personas que estuvieron a su alrededor. No por gusto, los muertos explotan en relevancia, y en 0 kilómetros. Todos excepto Jackson, según mi madre, que había desheredado a su padre. Jackson es un personaje muy particular, siempre tuvo a todos a su alrededor, pero hasta el punto en que llegó a ser rodeado, acorralado, obligado ser un adulto comprimido en cuerpo infantil, para luego ser un niño demasiado volatil en un cuerpo languideciente y, a la vez, eternamente joven.

En fin, obligado a cargas excesivas, eso puede ser considerable para una estrella mundial, ¿pero para un niño? Digamos que el principal cancerbero doméstico de Jackson era el padre, primero un gran intolerante y golpeador para con todos sus hijos, luego exigente manager (una forma de llamar a los explotadores de jóvenes talentosos) del grupo de sus hijos. Yo ahora mismo estoy transportando a mis padres hacia el Llauca porque se lo merecen, soy una especie de Michael Jackson: Si me hubieran puesto un dedo encima, y si el Código Civil me lo hubiese permitido, no les dejaba ni callampa.

En fin, algunos soles menos en mi masa hereditaria: He pasado del velatorio del Hospital Naval hasta San Marcos en un minutito. Vale decir, que esa estrecha vía la pasé en más de 60 km/h, el típico "Efecto de los rápidos" (una corriente o movimiento de algún cuerpo tiende a ser más rápido en un espacio más pequeño o estrecho, como un cauce o una vía angosta) con un gran problema: En esta provincia constitucional, han escondido cámaras viales en cualquier lado, con el fin de multar a quien sea. Mi interrogante: ¿El hospital Naval está en Lima Metropolitana o en el Callao?

Al cierre de esta edición, Chema y unas salamandras me están pasando otro dato sabroso: Parece que se viene un segundo paro, de tres días. Carajo, me doblé.

Por un lado, Luis Miguel, la cancion de como ríe la vida y los ojos negros. Abajo, Jacko, y un clásico de mi infancia, porque con MJ partió también parte de la memoria, con vídeo cuya versión original se encuentra aquí.

Un Koala en el Colca

2009-07-01T17:49:00.000-07:00

- ¿Y tú, RR? ¿Por qué no bailas?

J había compartido sólo una pieza conmigo, por mi voluntad, de hecho, sólo una de las canciones de esos archiconocidos mixes de discoteca pachanguera (Dios mío, ¿qué hago aquí? Me siento como un Koala en el Colca). No soy cagalafiesta, para nada; hemos venido alrededor de 10 personas conocidas más 8 "invitadas", soy uno de los 18 presentes, no el centro de mesa, hay otras opciones, incluyendo a su novio (que debería ser la opción exclusiva y excluyente). Por lo pronto, mi opción es la mesa y mi botella de agua, "como un hongo" como diría mi madre.

De hecho, no me moví en casi toda la noche de la mesa, eso tiene que ver con otra confesión que tendría que hacer para explicar un mundo de cosas, pero que para este caso es improcedente de plano. Utilicemos la anexa entonces, una que no me atreví a decir nunca por no parecer más antisocial que lo digno de mi comportamiento, una que no me atrevía a decir para no ser fichado de homófobo o aburrido, ¿para qué negarlo? Hoy ya no me importa nada, menos el juicio de una mujer que me ha encasillado entre sus "mejores amigos".

- J, ¿cuánto tiempo nos conocemos?

- ¿Desde Letras, no? Veo que cada vez te cansas más rápido al bailar, ¿por qué no tomas una chela?

- No, no lo necesito, veo que no te has dado cuenta...

- ¿De qué?

- De que me aburre un poquitín bailar.

J puso una cara multiple, de plastilina, de mórfosis entre decepción, sorpresa ingrata y cierto desprecio por un fenómeno que salía de su jaula. Eso sí, su interrogante no había sido resuelta aún, y era mejor explayarme para allanar cualquier duda y de pasadita, sentar jurisprudencia:

"Me aburre bailar, me aburre harto, yo lo concibo como lo que es, una ceremonia ritual previa al apareamiento, si no existe ese resultado entre todos los EPM que hay en un baile, no tiene sentido para mí; de hecho, me jode como mierda la pachanga, no la soporto, ni eso ni verme obligado a seguirle el ritmo para nada, para que las cosas nunca jamás varíen, mucho menos tener que moverme por compromiso, sin tener que cruzar miradas ni acercar pieles, así de claro. Ah, por cierto, desear aparearse con alguien no es malo, de hecho es la muestra de afecto más indudablemente sincera que puede dar aun hombre, desearlo tampoco significa que de todas maneras vaya a llevarlo a cabo."

- Bueno, pero al menos tomemos un trago...

- Oye, ahí está Alfredo (el novio de J)...

- Sí, ¿pero no quieres una chela?

- No, regreso en un toque.

Entre los "invitados" (a quienes no llamo "infiltrados" porque se portan bien), hay alguien que parece jugar mejor que sus amigas, P se llama, es la única mujer en ese grupo con el cabello de color natural, relativamente alta y el rostro coronado con la frente descubierta, linda. No hace mucho escándalo ni mucha exhibición falaz, dicen que el mejor disfraz es la transparencia, en fin.

Creo que llegó el inicio de un nuevo torneo, primera fecha, o al menos el momento de inicio del intento de apareamiento (y de descubrir si ese color es el natural, o si estaba equivocado).

(Los "infiltrados" son amigos de una amiga. No creo que ella se moleste, y si lo hace, piña. Si me deja ver la tele, al menos que me permita encenderla, ¿no?)

Una guía graciosa para sacar a bailar a alguien. La película peruana más premiada de todos los tiempos:

Venga, el tema y la presentación esta se ve recontra gay, pero la música no tiene género, y esto va algo acorde.

Situaciones matapasiones I (La última salida de RR)

2009-06-28T23:58:00.000-07:00

Imagen del genial Carlos Tovar, "Carlín", de La República.

Acabo de volver de la casa de F.

No fue una jornada exitosa en ese aspecto, pues volví a mi casa en bus (cuando sale bien, suelo caminar bastante), algo cansado y sintiéndome algo estafado por los famosos "Mushkins" que compramos antes de entrar al cine, después del café.

Vimos Up, muy buena película, pero definitivamente F no era la compañía ideal. De hecho, ya estaba recriminándome mentalmente, diciéndome "Oh, por dios, los cortos dulces y tiernos de Disney no dejan de existir. Definitivamente, esto no puede dejar la azúcar blanca ni con la fusión con Pixar, ¿qué hago viendo esto?" antes de la primera parte de la película, que relataba (de excelente manera) la historia de una de esas parejas que ya no existen, "puta madre, y yo quiero que se acabe esto rápido, ya no puedo cambiar a la actriz, no es el caso D x C del 2004", antes del conflicto de la trama.

Seamos honestos, fue una jornada matapasiones, no hay porqué culpar sólo al inadecuadamente tierno corto previo a Up. Fuera de ello, la administración remarcó los siguientes puntos:

- En cuanto a las edades de mujeres, no hay lógica. Conozco a una niña de 18 años cada vez más sorprendente y bueno, F, tiene 23, pero no sé, como que hace falta algo. Suena a cliché, pero me gustan las mujeres MADURAS (en sentido estricto de la palabra, y cuando la palabra viene con chanfle).

- Lo que entra marchando por los ojos, puede salir saltando por el olfato, como aquella noche. Se veía F esplendorosa con su casaca roja y pantalón negro, pero olía a fresita, a pelotita Viniball.

- Lo que entra marchando por los ojos, también puede salir escabulléndose por el oído, como aquella noche Hay dos temas de conversación que me disgustan haaaaaarto: Los perros y los chibolos. Especialmente si son tuertos o muy traviesos y escandalosos (los perros o los chibolos), más aún si la narración toma una voz aguda, más fresona que el propio olor a pelota... de Fresa con F de Fresa, caray.

- Cosas como los mushkins (o "kekitos" según Pyc, Biscotti, la mayoría de panaderías limeñas y, hasta entonces, yo), pueden costar el doble sólo por el nombre.

- Cada día siento menos ganas de abrazar a alguien, y más ganas de sentarme a escribir.

- Soy un hombre cada vez más complicado. Por lo tanto, necesito una mujer complicada, con un tono de voz de mujer, con interés en el mundo y con problemas (osea, problemas de verdad, no "problemas = resuelvo mis chongos internos jugando a hacer un chongo de mi chucha"), con o sin sobrepeso y si es posible, con más años que yo.

- No pregunto si es mucho pedir, porque no estoy pidiendo nada, the greatest love of all is happening to me. Y bueno, digamos que llevar lo de hoy a buen puerto, hubiera sido algo similar a hacer cantar a Arturo Pomar en un karaoke la canción de Whitney.

Igual, me siento como Carl, sólo que no he encontrado aún a Ellie.

Chequen la voz de Arturo Pomar:

Ahora, comparen y traten de colocarla en esta canción (difícil, ¿no?):

Expediente N: Terrorismo

2009-06-23T00:30:00.000-07:00

Expediente reabierto e incidentes recordados gracias a este post de Lisett.

Fui honesto al contárselo: "N, el deporte olímpico de las entidades públicas es la infidelidad, el salto femenino con trampolín. He sido testigo e incluso parte ocasional con gente del Ministerio Público, y aún con las distancias, no creo que sea distinto en INDECOPI". Y así, traté de darle una explicación de porqué el problema de su amigo y de un estimado ex vocal de INDECOPI y ex profesor de ambos (en distintas ocasiones y universidades), eran esencialmente lo mismo. Desde que a ambos se nos escapó, en diversas diligencias, que fuimos cornudos alguna vez, la relación abogada-chacal se hizo cómodamente horizontal.

Recién con el inicio del mes de Septiembre, pude aprender a remplazar el "doctora" por el N a requerimiento suyo. Recién a mediados de ese año pude flexibilizar mi tímido y casi reverencial trato camino a INDECOPI, al Palacio de Justicia o a Aduanas, por una conversación serena, irónica, algo distante que se unía con la personalidad también algo hermética de ella. Ese hermetismo me parecía puramente atractivo, contaminada la atracción con su altura, su cabello lacio, su cuerpo que se debatía entre la frugalidad y la esbeltez, sus anteojos antitransparentes, contaminada con su enorme parecido a la última campeona de esta casa (peligrosa para mí, que suelo relacionar parecidos físicos con parecidos psicológicos).

"No te metas nunca con nadie que chambee contigo, donde se come no se caga", pero nadie caga cuando tiene ganas de tirar con alguien o cuando está enamorado de alguien. Y era por eso que no creía en ese dogma "de fe", y era por eso que me encantaba la idea de su aparatosa destrucción, así como otros como "En la amistad no hay lugar para la atracción, se malogra sino; ni hablar entre dos amigos del mismo grupo", huevadas que impedían la realización del ser humano en defensa de... ¿de qué? De ideas, de éter, de una estructura ideológica prejuiciosa que para nada es un principio.

Eso le decía a mi compañera cuando se me hizo muy evidente mis ganas de darle otra cosa "grande y gruesa" aparte de la pizza Papa John's que quería que comiésemos en la oficina, al volver del Palacio de Justicia. Con D, mi compañera de chamba y de universidad, había la confianza y la intangibilidad que había con al enamorada de un buen amigo, por lo que no era problema hacer ese tipo de confesiones, con todo lo que implicaba: Una grande y gruesa, como a un queso suizo, como para que al día siguiente a esa noche de amor, belleza y deleite, ella pida en recepción que RR baje para que la suba a la oficina porque había venido en silla de ruedas, pero que la siente con cuidado en la silla, para evitar dolores.

Hace poco me encontré con D y nos pusimos a conversar, al respecto, sobre lo que pensábamos de esa mujer. Yo conocía algunos de sus secretos, ella conocía otros, aquellos que explicaban su permanencia en el estudio; a veces no la pasaba, me confesó, y le dije que hacía falta ser hombre para querer a una mujer como N, eso y dejarse limpiar el saco, dejarse abrazar de vez en cuando o embromar, según ella.

Me quedo callado, sonriéndole por un momento, y le confieso algo patéticamente dulce: Lo más parecido que tuve a una pelea-reconciliación de pareja en los últimos años fue una fuerte discusión que tuvimos en Noviembre, por el tema del Informe de una patente de fármaco, D recordaba, y pensaba en la semana casi entera que pasamos sin hablarnos más allá del deber, sin mirarnos, sin despedirnos. Y luego, me preguntó por el viaje a Aduana de Tacna en el que ella, D, no estuvo, unos días después de volver a hablarnos como un hombre y una mujer.

- Soy un terrorista del amor, ¿tú que crees, D?

- No sé que creer de tí - dijo sonriendo, entre divertida y espeluznada, estirando las manos y mirando hacia abajo, como preguntándose cómo podía seguir siendo amiga de un tipo como yo -. Puede que el doctor haya querido economizar en hospedajes, nunca supe que había sido de sus supuesto novio...

- Bueno, hay cosas que nunca habrás de saber...

Un día, presenté mi carta de renuncia, en cierta forma pensando en N y sintiendo a C, pensando en mi con N y C, sintiendo que ya no debía pensar en N y sólo en sí, pensando como iba a sentir dejar de pensar en N por lo que sentía por C, que era mejor pensar totalmente en C para evitar sentir más por N, en una perfecta ecuación cuadrática.

A los cinco días, en la tarde, horas después de un desafortunado evento desubicado en el espacio y tiempo, estaba retirándome, lamentando el error parcial de mi operación, en silencio, aún más al acercarse ella a despedirse, al tocar mi rostro con sus dedos, sus labios, y rodear mis hombros...

No toqué su rostro, ni su espalda, ninguna otra parte, simplemente no le acerqué mis manos. Ella era una mujer en ese momento no mi jefa, no mi compañera de trabajo, no mi colega. Una mujer como cualquiera de las de la oficina, como cualquiera del mundo, y mi único impedimento para amarla, o dejarle pensar ello, era que yo amaba a otra mujer.

- Discúlpame, D. En serio, ahora sólo fumaría en la terraza del estudio, un pucho compartido con N. (Lo admito, hay formas muy gráficas y hardcore de sentir, y saben que es así, frescura, sabor...)

RESOLUCION N-01

El vídeo de la canción "I'm so excited" de The Pointer Sisters, del disco Break Out publicado en 1983, fue anexado al post de fecha, con calidad de canción exclusiva de la incoada en el Expediente al que pertenece dicho post, Expediente C.

Concordando lo analizando en el presente informe con el resto de hechos registrados entre los meses de Agosto de 2008 y Enero de 2009, cabe señalar el error incurrido en atribuir al Expediente C la exclusividad e importancia de la canción mencionada en el párrafo precedente, llegando a la conclusión de que la identidad y pertenencia de dicha canción era de la incoada N, por el agrado mostrado por la misma.

POR TANTO, se procede a retirar del Expediente C la canción "I'm so excited" de The Pointer Sisters, del disco Break Out publicado en 1983, para incluirla en el presente expediente, de acuerdo a lo que corresponde.

El día del padre!

2009-06-21T10:06:00.000-07:00

Nada pues... UN ABRAZO A TODOS LOS PADRES!!!!!!!!!!!!

De hecho, me da vergüenza postear una cosa así, parezco uno de esos bloggers que tomó el Blogger porque el jai faif lo defraudó. En fin...

Hoy sí me toca pasarla con mi señor padre, ahora que el oleaje de nuestra relación filial es calmo, y que ya no soy un adolescente con ínfulas de James Dean, de constantes diferencias, diferencias... no sé, a veces pienso que si mi viejo y yo fuésemos contemporáneos y no parientes, no simpatizaríamos mutuamente.

Ayer no le di bola porque se pegó a lo de Kina Malpartida, algo a lo que no le di importancia, después de ver a Arturo Woodman con otros jugando a ser Don King, pero del coliseo Dibós. Bueno, algo sacaron de ver todas las películas de Rocky.

En fin, será de ir al teatro. Tengo que ofrecer a mi señor padre una alternativa a las películas mexicanas, que muy poco ayudaron a nuestra unión, por cierto; no sólo de fútbol vive el hombre. Muchas gracias, Pedro Infante de mierda...

Llega un momento en que todos los niños son nuestros hijos, y todos los hombres somos padres. Este es mi comercial favorito de paternidad:

La forma de comer chifa a precios módicos

2009-06-16T00:33:00.000-07:00

Mi intención al buscar a Estonboi era simplemente la de conversar, pese a la hora y al gruñido de mi estómago. De hecho, si esa hubiera sido la intención, igual se vería obligada a contentarse con la frustración.

Para dos compinches semiprofesionales, no hay lugar mejor que un chifa. De hecho, el monólogo encontraba un mejor escenario en una mesa de estas, donde uno habla, frunce el ceño, gesticula, y el otro deja enfriar un poco su sopa wantan, luego comienza a comer mientras escucha:

- ...mira como se porta esta cojuda, como una drogadicta inmadura, carajo. Yo te apuesto que si yo fuera uno de esos drogadictos con los que solía KAS, lo contaría como si algo buenazo le hubiera pasado, pero no, quien agarró como un caballo fui yo, su buen amigo que no es drogadicto. Osea, a la mierda conmigo... tú sabes, Estonboi, que una mujer se merece un trato directamente proporcional a su percepción de tí como un hombre, ¿verdad? Aparte, son condenados siete años de aguantar sus problemas, sus aburridas historias con artistas, esquizoides, peperos, drogadictos, de chequear como se pone cuando no toma su pepa, de escuchar los problemas de mierda en los que ella misma se mete, y de ponérsela cuando sabe que nadie más quiere hacerlo...

- ¿Te la KAS? ¿En serio? - Dijo Estnboi, paralizando su faena con el fideo chino -.

- Claro que sí, dos veces. ¿Ves que eres disperso, que no prestas atención? Eso sólo le pasa a los drogadictos.

- Ya huevón, controla tu ira - dijo, sonriendo mientras terminaba de tragar, como quien ve un berrinche de niñato -. Contrólate, no uses esa frase, "prestar atención", que es de discusión de maricas. Te pones tan hembrita, que no te entiendo, si te la tiraste, ¿por qué te quejas?

- ¿Y por qué entonces sí, y ahora no? Osea, un drogadicto le dice que se ve más delgada y ya, se computa el último estornudo de chancho, y encima me manda a la mierda, ni siquiera es un poco amable o tiene algo de gratitud...

- Ya, ya, para, has utilizado la palabra "drogadicto" como seis veces en tres minutos. Ni siquiera es tan buena, es tan mediocre que no te has enamorado de ella...

- Es mi KAS, vivo en una sociedad que protege la propiedad y otros derechos afines sobre los bienes. Y sí, carajo, tienes razón, ¿cómo enamorarse de ella? ¡Si ha contado su versión de la historia entre sus amigas más KAS! En realidad, soy una amenaza no drogadicta para ella...

- Puta, que rica esta sopa, RR. Pide un menú nomás, ya sé que no has fumado, pero las amarguras con wantan al toque se van... y hablemos de cosas ricas, puta, este chijaukay les ha salido bien...

- ¿Te has dado cuenta que casi siempre, las hijas de los dueños de los chifas son chinas buenotas?

Ambos miramos hacia el mostrador del chifa. Era una figura evidentemente mestiza, de cabello negro muy largo, clásica característica facial asiática a excepción de occidentalizada nariz y una figura cuya peruanidad en formas nos hacía pensar en que la comida peruano china colabora tremendamente en el desarrollo de la belleza.

- Oe, es cierto, otro día hay que ir al chifa que está por mi jato, falta saber a que hora le toca estar ahí a la china esa - sugirió Estonboi, picaresco -.

- Si tú fueras yo, a estas alturas ya sabrías vida y milagros de ella - mirando de reojo el plato de Chijaukay de Estonboi.

- ¿Y qué es de Lula?

- Que será, no le hago mucho caso a las mujeres que no me hacen caso...

- Sí te hace caso.

- Si yo fuera tú, me creería enterito ese cuento. Que todas las chicas del Sansil me hacen caso, que me hacen caso a mí, pero salen con patas pitucos, y luego...

- ¿Qué es de ella?

Vi una doble oportunidad, y no la desaproveché.

- ¿No sabes? - Le pregunté, ocultando una sonrisa burlona con mi mano -. ¡Está embarazada! ¡Y ese hijo no es tuyo!

Estonboi se quedó callado, sin saber que decir, que sentir y como asimilar. Sabía lo que sentía, era algo similar a lo que sentí cuando me dijeron que Fabiola de la Cuba tiraba con Yehude Simon, o que Ellen DeGeneres era lesbiana, esa sensación de que el campeonato estaba definitivamente perdido (si eso era jugar un campeonato, claro).

- ¿Qué pasa? Tu chaufa se va a enfriar.

- No quiero comer - indicó Estonboi, tapándose la cara y riendo nerviosamente -. No quiero, no puedo creerlo, por dios...

- Sí, es madre - confirmé, muy periodísticamente -. Mientras tú y miles de fanáticos más planeaban como llegar a ella, la mujer más popular de la facultad quedaba preñada de un joven gerente de no sé donde, confirmándole a sus seguidores lo ya conocido: Ella nunca será suya.

- Puta madre, puta madre...

- Eston, ¿no vas a comer? Queda bastante en tu plato...

- No, no quiero comer...

Pedí mis propios cubiertos, una botella de agua y no pude evitar reir con la reacción de Estonboi. El Chijaukay estaba mejor de lo que esperaba, ideal para conversar con la chica del mostrador, mientras Estonboi confirmaba que jamás podría ganarse la Tinka. Quise animarlo de todos modos, estuvo tan cerca de campeonar como de ganar la Tinka con una sola jugada.

- Tú sabes Estonboi, no hay muestra más sincera de aprecio hacia una persona que el deseo sexual hacia ella. Puedes pensar que soy un terrorista por pensar así, pero vamos, Lula Vía y Rada no era sincera contigo, lo hubiera sido se te hubiera conocido...

- Sí.

- Ya, por favor, tenemos más de 20 años, estamos un poco grandes para eso. Este Chijaukay está buenísimo, cuando paguemos la cuenta, perseguiremos realidad, ya no tendremos que sufrir por los hijos de otros, sino vivir y triunfar por nuestros propios hijos, o en el caso de Konrad, huir...

Un vídeo esencial de mi etapa semiprofesional y mis paseos hacia INDECOPI. Mi reino por una camisa como la que usa Cerati en este vídeo.

El Secreto

2009-06-12T20:54:00.000-07:00

No fue la primera vez que un cartel me hacía abandonar el bus en el que viajaba. De hecho, soy propenso a bajar del bus por cualquier motivo atractivo.

Digamos que la diagramación era interesante, el título parecía el de una nueva puesta en escena y... nada, el último factor era apoyado por la presencia de Alberto Ísola en la esquina inferior izquierda, y la frase "El poder de la atracción" (a partir de aquí, si eres peruano(a) y no sabes quien es Alberto Ísola, puedes considerarte desterrado(a) de este blog). ¿Una obra con un nombre así? ¿Ísola actuando un personaje de un guru tipo Hitch (salvando las distancias) o de un pata que necesite urgente asesoría para esos menesteres? Igual, parecía que sería una buena puesta y... bueno, tampoco es descabellado (sic) que el actor peruano pueda hablar sobre atracción, no estamos hablando de Felpudini.

Uno puede caer fácilmente en la trampa del desorden de las carteleras callejeras, perderse entre conciertos en el Parque de la Exposición, el centro de convenciones X, un afiche a favor de los derechos de la mujer y un fragmento del "Poder de la Atracción". Era cosa de acercarse, una cosa de esas, al menos por esos segundos, podría ser interesante para un sujeto mayormente desafortunado en esa cuestión tabú de secretos, poderes y atracciones.

No creo que algún actor que se respete deje que le pongan como seudónimo "Mr. Fire", mismo actor portorriqueño. De hecho, a dos metros, la figura de Ísola se deformaba, se convertía en una más pequeña en todo sentido, a la del (para mí) desconocido conductor del noticiero del siete que se parece a Jorge Basadre y creo, también es merecedor de un apodo tan infamante como "Cabeza de p..." (una más chiquita, que lástima que ese programa no reciba llamadas al aire).

La idea de una obra de teatro se desvanecería completamente, al ver la imagen de la esquina inferior izquierda. Bob Proctor (una especie de nombre científico para un mostacero), canoso, ese pata ni de vainas tenía como hablar de atracción. De pinta variable, podía ser fácilmente un protagonista de comercial de pañales geriátricos o Sal de Andrews; incluso su traje blanco lo podía hacer pasar piola como un pastor lo suficientemente prestigioso como para no necesitar de la señal de algún canal peruano de televisión abierta. Ni actores, ni obra, ni posibles coaches de conquista femenina (claro, en ese cartel no estaban las palabras clave: "Mujeres" y "Conquista"). En fin, al menos sé que me ahorro varios mangos, y me conformaría con la reseña de Dedo Medio.

3-Jun-2009, Teleticket de Metro de Jesús María

Sólo recuerdo haber hecho cola para entradas del concierto de Soda Stereo; mejor dicho, sólo para ese concierto, recuerdo una cola larga. Es más, no recuerdo una cola tan larga en este Teleticket para ningún evento artístico (deportivo sí, el Universitario - Cienciano del Apertura del año pasado); eso me hacía sentir el hombre más desafortunado del mundo, el más necesitado de ese dichoso secreto: Había una docena o quincena de personas delante de mí, demorándose, contando su plata, pagando con tarjeta (cosa que había que hacer en una caja, mientras se le esperaba), demorando más... y yo sólo quería mi entrada para Móvil, pero antes de Agosto, antes de que mi último carnet de medio pasaje expirase.

A que no saben que evento quería ver el gentío que iba delante y detrás de mí en esa cola. Antes de comprar mi entrada, pude curiosear la lista de precios para la conferencia antes mencionada, me sentí afortunado por querer ver la obra dirigida por un reciente maestro mío (muy buena, de hecho tienen que verla y prestar atención a los dos personajes maternos), y claro, protegido económicamente por mi escepticismo hacia las "artes claras" del desarrollo personal.

Abriga a tu hermano

2009-06-10T16:24:00.000-07:00

Queridos lectores, amigos, y tú, despistado lector que por primera vez llegas a este blog:

Este post es nada más para contarles que en mi trabajo, LivinginPeru.com estamos en una CAMPAÑA (conjuntamente con Condor Travel) para llevar ayuda a los niños de las zonas altoandinas del sur del Perú, una campaña llamada “Abriga a tu hermano”.

Y lo mejor es que todos, TODOS ustedes pueden ayudar donando ROPA DE INVIERNO, alimentos, medicinas o dinero: los datos necesarios los encontrarán en el artículo que comparto acá con ustedes.

Las donaciones de ropa se pueden llevar a:

- Condor Travel Agency (Armando Blondet 249, por Canaval y Moreyra in San Isidro).
- San Isidro: Ugarte y Moscoso 710 San Isidro (detrás del Pharmax)
- Monterrico / La Molina: Las Amatistas 151 – dpto # 201, altura cdra. 7 Av. Circunvalación El Golf Los Inkas (al lado del Vivero)

Donaciones en efectivo se pueden depositar en:

Asociación Civil Sin Fines de Lucro Condor Travel- Wings accounts:

Banco BBVA Continental, cuentas:
SOLES 0011-0910-0100127897-75
DOLLARS 0011-0910-0100127889-72

Gracias por la información y el texto a María Isabel Guerra (Las burbujas recargadas).

Fútbol, amor y lágrimas

2009-06-07T00:07:00.000-07:00

Lima, 7 de Abril del 2009

Es extraño ver a Estonboi tan pero tan conmovido, que comienza a profundizar en su chorrito llamado amor. En el fondo, se me hacen reconfortantes estos momentos porque, en tal sentimentalismo, mi amigo "entiende la problemática", al menos caminando rumbo a la Universidad de Lima, más allá de la medianoche...

E: ¿Esto no es Salamanca?

RR: No, Salamanca es una porquería, este barrio se ve decente y estético...

E: RR, me desesperaba cuando comenzaban con lo del fulbito, carajo. (En ciende un cigarrillo, y exhala con furia el humo) Me jode Calheira, es casi la misma huevada que Malingas...

RR: ¿Fulbito?

E: No sé si te has dado cuenta, pero la percepción del espacio del futbolista peruano se pierde en más de 100 metros, ¿se te ocurre por qué?

RR: ¿Por que está acostumbrado a los flexibles 40 metros de una cancha de cemento?

RR: Sí, pero la amplitud no lo libera, sino que se convierte en un laberinto para él, sin muros, sin caminos, simplemente en un interminable laberinto llano, donde no sabe que hacer.

RR: Fácil que por eso se cansan tan rápido. A veces, la amplitud también es un laberinto, se tocan de nervios...

Estonboi soltó un resoplido con los que anuncia que hará un admisión pesada para su persona, de esa que sólo se hacen en momentos como el partido de hace una hora, de apertura total del alma, corazón y vida.

RR: Por eso somos tan inconsistentes, y en el fondo nos sentimos protegido por eso...

RR: (Extrañado, como si hubiera perdido el hilo de la conversación) ¿Qué hablas?

E: Estamos acostumbrados al fulbito...

RR: Como que no somos tan dotados como para el fútbol, pero igual, no creo que lo ardiente del fútbol entre en la cancha de fulbito.

E: No, sabes que me refiero al otro deporte rey... no sé contigo, fácil sí, pero se me hace tranca jugar "Amor", cuando lo hago me pierdo, porque estoy acostumbrado a jugar "Agarre", "Tire", "Flaca", "Gileo", "Afane", y dime si el fulbito es una versión a escala del fútbol...

RR: No, no creo... lo otro tampoco, pero yo, no estoy seguro, me complico con las escalas.

RR: También juegas, y sueles perderte en la cancha amplia del juego "Amor" como si no pudieses jugar fútbol, sin contar tus feos problemas para culminar jugadas de gol.

RR: ¿Crees que somos los únicos? Cada vez es más difícil encontrar con quien jugar.

E: No, como el fulbito, está enquistado en el chip, aunque no lo quieran admitir casi todos los que nos rodean...

Me sentí un poco menos solo en ese momento. Es algo que suelo sentir cuando obtengo una respuesta reveladora, definitiva, que ya no da más pié a continuar hablando sobre el tema.

RR: Eston, yo pensé que estabas acostumbrado al fullvaso y a la bata.

E: No. Al contrario, se me hace preocupante que hayas dejado el fullvaso y el cigarro...

RR: Es lo mejor, eso afecta mi definición, mi habilidad frente al arco. No hay como, la gente se ha desgastado jugando fulbito...

E: ¿Tú crees?

RR: No lo creo, estoy seguro. Ni siquiera estoy seguro de poder dominar tanto terreno...

Silencio a plena luz del día

2009-06-02T08:13:00.000-07:00

Por la costumbre, no me esperaba nada muy reconfortante de la mañana de cumpleaños. Martes, 6:10 AM, ya estaba despierto pero oía el movimiento de la casa para el desayuno (por la fecha, desayunaríamos juntos), la torta y claro, los saludos mientras salía de mi habitación. Abrazos, besos, sonrisas, en voz baja, que por alguna razón me hacían sonreir sinceramente, no por razones de compromiso o gratitud solamente.

Entre al baño, abriéndome la bata, sin prender la luz, mientras escuchaba sólo unos cuantos murmullos, pasos suaves, y más lejos, el repase de unas llantas sobre la pista ligeramente mojada. No recordaba que hubiese llovido, tal vez sólo era rocío, neblina condensada, felizmente estaba en medias y eso era suficiente para un clima tropical como el de Lima (tropical, aunque se parezca a Londres hoy), junto con agua caliente saliendo de la ducha. Pedir calefacción sería admitir que se puede prescindir del calor humano, del calor de un cuerpo y una piel, imposible para mí. La ducha suele ser una zona neutral de ruido, un totalmente eficiente asilo silencioso para quienes como yo, querían alejarse del fuego cruzado del ruido de todos los días, de todos los meses, de todas las Limas.

6:33 AM, yo recuerdo que a esta hora, este día, la infancia hace 15 años aún dormía, aún soñaba con dibujos animados, no tenía porque levantarse por ser vacaciones. Tengo un deseo, dicen que es más efectivo debajo de la ducha que a la luz de la vela; debería probar, generalmente no tengo fe en los pozos de los deseos ni en los pedidos cumpleañeros, vamos... Al salir, seguimos conversando, bajito, como si evitáramos despertar al resto de la gente que vive cerca de nuestras casas. Un leve aumento de decibeles implicaba una advertencia por parte mía, pues yo ya había pedido mi deseo, y porque me interesaba "no despertar a los vecinos, ni siquiera a los Malacara porque ellos se levantan a las 11". Sin embargo, alguien quiso estirar el pecado...

- A ver hijo, uno, dos, tres... cumplea...!!!

- No, no, por favor, padres. Este año no...

- Pero hijito, no hay cumpleaños completo sin cantar el Happy Birthday o aunque sea Las Mañanitas...

- Discúlpame, esta grosería la voy a utilizar por el bien: Las mañanitas es una mariconada que sólo se canta en México...

- Entonces...

- Por favor, es mi día, simplemente no prendan ninguna luz ni hagan ruido alguno por unos minutos.

Mis padres me miraban incrédulos, mi madre se paró para encender la radio, pero la detuve en silencio, moviendo la cabeza. En ese estado, sólo miré la luz de la vela, evité emitir cualquier sonido para que no surja una cadena que no podría controlar.

Era delicioso, imaginar el pasado, el poder del audio de hace cientos de años, cuando bien se hubiese podido escuchar desde mi ubicación susurros marinos, el discreto curso del río Huatica, a menos distancia. Y comenzaba a oir el paso de esporádicos buses, cada vez más grandes y sosegados en ruido y velocidad, sin voces humanas, que iban siendo suprimidos por ruidos de instalación de rejas del corredor de la Av. Brasil, sobre las vías del tranvía, de su acompasado y esplendidamente calmado paso, del roce violento de sus antenas con el cable, en algún cruce problemático, algo no pensado en el momento de su instalación.

El silencio había incrementado mi poder de percepción en el espacio y tiempo, no debe ser mentira eso de que el silencio es el peor escondite de algún secreto o mito. No abrí los ojos, la presencia humana se había casi suprimido y una ocasión como esa sólo se tiene una vez.

Un aplauso lo perturbó todo, me hizo fruncir el ceño, y salió de mi control, no podía con las ansias cumpleañeras de mis padres y su horror al silencio. Todo tiene su final, lastimosamente; ya creo que viene siendo hora de titularse, entrar en planilla como abogado y costear más momentos de silencio...

(Carajo)

Training time

2009-05-28T03:50:00.000-07:00

Está noticia me reconfortó y a la vez, me hizo recordar.

No era del cliché cuando sucedió. No en un colegio religioso, ni pertenecía activamente a algún ente opresor, incluso ya estaba resquebrajando mis lazos con la religión. El tema del sexo era un tema para el que no tenía oídos en casa (generalmente, uno ya sabía ciertas cosas antes de que los viejos vayan con su versión de los hechos), pues creía que mis padres emitirían un pronunciamiento lleno de prejuicios y errores conceptuales decisivos; ahora que lo pienso bien, mis amigos y yo éramos bastante santos, hasta que llegaban las noches en canal 13.

A diferencia de lo que sugería el locutor de La Serie Rosa, no guardábamos ningún secreto respecto a lo que cualquiera de nosotros hacía en el baño durante los comerciales, simplemente no lo había, no lo conocíamos, y atribuiamos la tensión del desertor vuelto al sofá a la de ver lo prohibido. El secreto recién era descubierto por uno mismo, tranquilizando la tensión del órgano joven e intransigente, sacando jugo de esa ansiedad de sentir al alcance de la mano a Francesca Neri o a Penélope Cruz.

Comencé relativamente tarde en estas artes, tal como recordaba con unos amigos, yo había comenzado en la etapa "entera" mientras que la mayoría lo había hecho en la etapa "light semidescremada" (creo que la analogía es clara).

Mi apogeo (o "apajeo") vino con la señal UHF de Uranio 15 que en un anticipado tributo a Michael Hutchence, abría su "programa de calatas de medianoche" con la gratificante descripción post orgásmica de New Sensation, el cual causó sensación y develó un secreto traslúcido: Dentro del archicachero Perú, existían los archipajeros, escondidos, merodeando por nuestra ciudad y dándole la mano a todos; eso explicaba el lío en INDECOPI con un segundo programa de calatas ("Los cuerazos del 33"), el relativo éxito de la revista Cueros, y la explosión y apertura de la publicidad sexual.

¿Qué representa la masturbación? Como al resto del sexo, nunca se le ha dado su lugar justo, siendo mayormente condenada, especialmente la masturbación masculina.

Mientras la mujer se libera y abre su mente, un hombre que, habiendo ya tenido experiencia sexual y cierto grado de madurez, admite que se dedica más a la masturbación que al coito por ofrecerle mejores dividendos, provoca una levantada de ceja, cuanto menos. Pase lo que pase, para cierto hombre promedio, encontrar su propio placer siempre será culposo y hasta degradante, según algunos supuestos doctores que le atribuían propiedades enceguecedoras y el descontento del altísimo, otros posibles conocedores de la vida que quien vuelve o aún no dejó de masturbarse a no es totalmente hombre o es un fracaso de hombre. En fin, para mí, como no, esa gente "liberada" está bien cagada...

¿Qué es lo que se rechaza detrás de la ceguera, del descontento de Dios o del fracaso como macho? Fuera de la molestia de los padres (traducida después en burla de los pares, hombres y mujeres), pues por un lado el descubrimiento de una provechosa modalidad sexual que no requiere juego colectivo, y que produce tantas endorfinas como ahora supuestamente produce el Sublime o la Coca-Cola, con efectos en la salud mucho más beneficiosos que estos, y sobretodo, el enfrentamiento de un tabú: Un "macho" no siempre es un hombre sexualmente tan satisfecho como un masturbador; aquel que sin (tantas) mujeres tiene mejor sexo, siendo mejor abastecedor que proveedor, dejando una duda adicional: ¿Es más importante la masculinidad de la actividad, o lo gratificante de ella?

La educación primaria es algo con lo que hoy nos pasearíamos, su recuerdo divierte tanto como ver a una persona de nuestra edad o mayor cursándola, ¿pero que sería de mí, abogado en unos meses, sin ella? No sabría donde poner las comas, no podría calcular nada de nada, simple y llanamente no tendría educación. En el ámbito sexual masculino, la masturbación es una especie de curso de primaria que nunca se deja atrás porque no se deja de utilizar: El primer contacto genital es el que tiene uno mismo con su cuerpo, la primera forma de abastecimiento es la autónoma porque no se domina otra pese a conocerse, el hombre que puede llegar a una forma adecuada de autoabastecerse, sabrá como dominar otras formas y hasta podrá pasarla mejor que con la versión ultraconsumista del coito (cada vez más consumista, parece que la gente quiere ser lo que consumo o... a quien se tira).

Como dije, no se abandona, como el conocimiento de primaria, siempre presente y conviviente con otros métodos de superviviencia. Ya sea como suplemento, complemento (señores, el hecho de hacer gritar y gemir a alguien no significa que uno haya llegado bien del viaje), forma de relajación y apartamiento, o una forma de entrenamiento para mantener ritmo de competencia, la masturbación legitima su presencia perenne en la vida masculina aun cuando se le estigmatice.

Creanlo o no, y en cualquiera de las modalidades antes mencionadas, ejercidas en simultáneo o por separado, la masturbación ha contribuido a la formación de hombres y también de saludables máquinas de cachar. Un conocido e histórico cineasta, narrando en una conferencia una anécdota acerca del tema, lo afirmó: "Así como un buen estudiante llega a ser un buen profesional, un buen pajero llega a ser un buen cachero".

Este post está dedicado a todas las "víctimas" de mi mano (porque para muchas mujeres, eso de inspirar masturbaciones es algo creepy), en más de 13 años de membresía. Venga, dicen que un hombre tan feo como yo le hace daño a una mujer en la que piensa al menear al títere; puede ser, pero a varias de esas, sinceramente les hago un favor.

Si quieren una lista de víctimas, háganmelo saber, mi medida de lentes es 3.8. Igual, los dejo con el misterio del entrenamiento, la clarividencia y la redención: El primero, orientación básica que aclara el misterio y el encanto de la masturbación virtuosa, y el segundo, un gran e inolvidable pajero del cine: Lester Burnham.

PD: ¡Guau! Algo más de 13 años, más de la mitad de mi vida. Como siempre, voy haciendo historia.

Al final del día de RR

2009-05-19T22:04:00.000-07:00

Anochecer del 18-May-2009:

RR: En fin, dejemos mis cuitas de vejez, y vamos con las tuyas, ¿cómo te fue con los parciales?

Vane: Bien, al menos en Neurociencias sé que me va bien, aunque no sé como será con los cuadros de los que te conté... y tus pruebas???

RR: NEGATIVOOOOOOOOOO!!!!

11:52 P.M., 19-May-2009:

Estoy en mi cama, reclinado, escribiendo el borrador de este artículo mientras no dejo de pensar en haber pasado satisfactoriamente el segundo conjunto de análisis a los que me sometí en estos primeros cinco meses. Sólo digamos que otra portadora de la gripe porcina vive por aquí, y compra en el mismo lugar que mi familia.

Voy tratando de conciliar el sueño que con esfuerzo recuperé en los últimos meses, en colaboración con del primer dictamen médico (que provocó un remezón en mis cimientos físcos y emocionales). Es el final de un día distinto a los demás, hoy las manecillas avanzaron un año, sigo dentro de los veinte, más cerca de los treinta y a la vuelta de la esquina del profesionalismo definitivo, rodeado y enfrentando al fin ciertas dudas que llevé años evitando, pero lejos de ciertas angustias de las que fui adicto ¿a inicios de esta década? No, siempre...

Este cumpleaños mío fue bastante mejor que muchos de los anteriores. No sólo el hecho de tener los males rondando cerca de mí me hicieron apreciar lo importante de mi cumpleaños, sino de mi vida en general, la cual se sometía a un penoso recuento del último año que pasó, sobretodo para saber si es que me había recuperado de aquella ocasión.

El final del episodio LMS fue un antes y un después, indefectiblemente. Lo que pocos saben es que tuvo lugar en estas fechas, un poco antes del día exacto, pero en simultáneo con toda la euforia y la pasión que quien escribe ponía en la preparación de su cumpleaños con una nueva persona, en una nueva etapa de mi vida. De la desilusión, de lo que sucedió después de ese día, no es necesario hablar... pero sí de lo especialmente sensible de la fecha, y de la casi necesidad de ser feliz o al menos sentirme contento o sin esa espina clavada.

Y ese no es el único fantasma. Ciertas condiciones que me hicieron pensar en el valor de mi amistad y las relaciones amicales que tenía a mi cargo, mi reciente interés en cuestionarlas me hizo apreciar los gestos de hoy, de la comunicación, de las conversaciones que tuvimos en las últimas horas. Sé que es una pequeñez, pero a la vez es algo básico para continuar al lado, poniendo el hombro en la vida de otros y permitiendo que ellos pongan el suyo en mi vida. Es algo que he apreciado más que en otras ocasiones.

Ha comenzado a lloviznar, pienso en otros años, cuando una inquietud que tenía que ver con el caso LMS rondaba mi onomástico: La soledad, en ese momento necesitaba a alguien cerca. Así como en mi momento de debilidad necesite una caricia específica, en un momento de alegría sentir la necesidad de dos manos que recibieran las de uno no era raro, y era algo que sólo podía sobrellevarse con promesas de amor hacia ella, y con un cigarrillo en la fáctica soledad.

Hoy, 2009, me pregunto para qué tanto. Ya he pasado malos momentos de forma airosa, aún tengo cuentas pendientes que sé que de alguna manera superaré, ya he podido triturar la roca y sé que podré con la mantequilla, como pasó este año. No pensé en una pareja al lado este año, no hizo falta con tanta gente alrededor, con lo bien que me sentí y como no, si ya hace cierto tiempo la espina había desaparecido. En estas contiendas especiales, he comprobado mi capacidad de caminar en soledad airosamente, sin perder nada ni tener que ganar algo lo suficientemente importante como para ciertos sacrificios.

Las personas somos efimeras y concientes de ello, por eso odiamos la idea de pasar de uno o que pasen de uno, quitándonos sensación de eternidad. En mi vida, nada ni nadie es o fue eterno, por lo que ya nadie es tan necesario; incluso pueda que me toque nuevamente tener que arreglarme de mi lado, ya sabiendo jugar solo y con la capacidad de volver a formar un equipo, consciente de que para ello no puedo estar por debajo del 100%, ni recibir menos, sin tener que falsear mi propia identidad a cambio de nada, ni variar mi modo de andar.

¿Vivir a la sombra de alguien, o ser la sombra de alguien para no sentirme solo? No, he comprobado que ya no es necesario malgastar vidas de esa manera, felizmente vivir no es necesariamente morir por nadie. Vivir, y de ser necesario, sobrevivir, sin dejar el paso propio.

Sólo una pepa para el incremento de la acidez, y nada más para sobrevivir tranquilo. Opté por una mejor alimentación y bebida por dos razones muy paradójicas: Macho que se respeta no toma pastillitas, y a mí me paltea harto tomar pastillas; si no manejo enfermedades, menos manejo dosis o pastillas, al menos desde mi vida independiente (de chíbolo, al menos había alguien para darme el jarabe o para hacerme recordar sobre el inhalador). Pero macho que se respeta también... sabe cuidarse solo, sin sentir necesidad de nada, ni siquiera de cigarros.

Por último, macho que se respeta no se mosquea por poner canciones de Whitney Houston y reconoce que la negra tenía una voz tremenda. Sobretodo si tienen una frase como esta: Learning to love yourself, it is the greatest love of all...

Pro día del amigo

2009-05-17T19:26:00.000-07:00

No pude evitar toparme con la publicidad del día del amigo en los últimos días. De hecho, ni siquiera pude evitar husmear en su web ni meterme a su grupo de Facebook. La idea de este supuesto colectivo es clara: Instaurar un día en el que se homenajee a los amigos, a los buenos amigos de uno, a la amistad sincera y virtuosa, en fin.

Por supuesto, el diseño del escudo y todo no me dejó pensar en otra cosa que no fuera "Esta debe ser otra de esas tácticas churretas de Backus para instaurar un feriado y así, tener una fecha de elevados picos de venta". De hecho, es algo que podría suceder como en los días del padre y de la madre, de los enamorados, y sucede en los paises donde se ha institucionalizado (20-Jul, si no me equivoco). ¿Qué tan profunda puede llegar a ser la idea de un día en honor a la amistad? ¿Puede llegar más allá del sólo deseo de un feriado (lo que no deja de ser una buena causa)?

Siempre he pensado que hay cosas no tan buenas que reciben el nombre de algo bueno para parecer buenas, y según creo, hay muchas cosas a las que se les llama "Amistad" por no llamarlas de otra manera, como las formas de tener a raya a una persona sin perder la atención que esta presta, tema que alguna vez toqué en este blog, al igual que otros que he pensado, que he mencionado, pero sobre los cuales nunca he profundizado.

1) Amistad disfuncional: Hay cosas que no se exigen de ciertas situaciones o personas, como pruebas médicas para tener familia o algo así, sin razón alguna. Una de esas cosas a veces parece ser la eficiencia en la amistad. El tema lo toqué muy a la ligera, reconociendo una situación así en mi vida, felizmente a tiempo.

Hay ciertas amistades que bueno, sobreviven porque existe el miedo a la soledad, ¿acaso esta última podría ser tan disfuncional? Yo creo que no, sólo creo que es una de las tantas predisposiciones del ser humano: Creer y reforzar la situación de una incómoda soledad.

2) "Yo necesito a alguien como tú cerca": Lo que no implica necesariamente que la otra persona te necesite o quiera cerca, ni que sienta comodidad por esa situación, ni que dicha necesidad sea eso y no un capricho o un vacío de vanidad.

¿Lo digo? Sí, era una persona que decía admirarme, pero mi existencia en su vida era un misterio, como un amante u oráculo oculto de su cultura oficial, de sus amigos del club y de la universidad. Y bueno, muchos de ustedes ya saben que opino acerca de la admiración, sobretodo tan mal ejercida y demostrada.

3) "Yo sombra y tú, luz": La posición de Milhouse, hasta el capítulo en que sus viejos, recién reconciliados, desaparecen. El típico pata que toma amigos principalmente para resalta en comparación o entre ellos, por simple contraste. Cosa de baja autoestima, necesidad de subordinar, ¿alguien recuerda a Angela Hayes de American Beauty?

Eso también suele suceder en grupos mixtos, no siempre por culpa de las mujeres. Son ellas las de las aventuras, la felicidad, las historias, el protagonismo, frente a tres o cuatro pajes que se encargan de la comparsa, y después, su vida importa tres rabanos. Seamos honestos, así como el consumidor tiene la culpa por seguir consumiendo un producto mediocre, estos eunucos también tienen la culpa por no hacer algo mejor que eso.

Hasta para ser amigo de alguien hay que ser bueno. Incluso en cosas básicas, como recordar las fechas, de poquito en poquito se llena el saquito.

En fin, ¿se sienten parte de alguna de estas cadenas? Alguna vez me he sentido así, y felizmente he podido salir de casi todas esas situaciones, como parte culpable o inocente, pues en alguna ocasión he tenido margen de error, he decidido ser indulgente con la relación, con la persona, conmigo mismo, pues la sangre del decapitado también salpica al verdugo.

Y en cierta manera, no puedo dejar de pensar en que sin saberlo, bien podría estar protagonizando aún ciertas cosas similares. Tiempo de rechocolatear mi mente, de replantear mi desempeño, pues posiblemente no me merezca un Día del Amigo después de todo. Ni siquiera uno "convidado", como el 14-Feb, ni auspiciado por cualquier cerveceria o Pall Mall (como Montana, para los amigos).

Una buena canción, para buenos amigos.

PD 1: Ni en el día del Amigo, dejaría de mirarle el Ravanelli a mis amigas. Soy un buen amigo, no suprimo su encanto femenino.

PD 2: Un consejo DE AMIGO para los diseñadores de la página: Brothers, cambien la canción, esa marcha es una mierda, parece de un grupito de scouts cagados.

El maleficio hecho persona (II)

2009-05-14T11:57:00.000-07:00

Secuela de la introducción del tema hecha en este post.

II: Clausura 2007 - Soda Stereo

Cuando vi a Germancito (o GH, para efectos narrativos) pidiéndome una rebaja para el precio justo por el que pretendía venderle mi entrada adicional para Soda, presentí que cometía un error. Inconcebible su terno cruzado, el prendedor de la corbata, sus modales de empleado público y su casi ruego por descuento, inconciente acerca del verdadero valor de esa entrada, pues no sabía de quien era originalmente. Por supuesto, no le bajé nada, pero sí, me arrepentí después de haberla vendido.

Mi asunto con J estaba prácticamente perdido... hasta el día de su cumpleaños, en el que un regalo mío (victoria ajustada, la salamandra no estaba muerta, sólo estaba trabajando en dos lugares al mismo tiempo) pareció devolver aire. A los dos días la llamé y como quien no quería, le pregunté si aún tenía ganas de ir, y me dijo que sí, que su capacitación se había cancelado y que podía ir. Maldije a GH por dos segundos, después lo llamé para darle de vuelta su plata; ocho horas después (de su obvia negativa) estaba como loco buscando en la beata reventa, la cual conseguí llegando a pagar 30 soles más de lo que me había pagado. Seguía en carrera, en el amor tampoco hay nada dicho hasta el pitazo final del último partido de la última fecha.

Había apagado mi celular para que NADIE me rastree, me había ubicado muy lejos de muchos amigos (a quienes saludé de pasada) para poder estar sólo con ella. Y tuve que toparme con él, con él, GH, el mismo que vestía y calzaba, como fatal desenlace de un prodigio que el mismo diablo había maquinado.

Estaba contento, casi bailando, saludando a J sin presentarse, ocupando demasiado espacio, riéndose sonoramente de los vídeos de Capussotto y explicando el chiste (eso sólo lo hacen los tarados). J no mostraba reacciones, mis ojos eran de ella, mis palabras de sus orejas, GH no pintaba ni con crayola. "Carajo, ya debió darse cuenta de que las cenas de tres no existen", pensaba y seguía hablándole sólo a ella, tratando de arrimar una mano en la suya... mientras GH me empujaba y preguntaba como se llamaba la canción... como en el resto de la noche (Si no sabía, ¿por qué chucha quería ir? Posero...).

Después de Texturas, ese espacio del estadio ya había estado rebalsando, con un elemento que no desaparecía... ni a la salida. Nos seguía mientras estábamos comprando afiches del concierto y... hasta el taxi, el cual me vi forzado a compartir para no quedar como el patán que no soy frente a J, con él adelante por supuesto, mientras conversábamos bajito, porque GH se había quedado dormido.

- RR, ¿no crees que mejor lo acompañas?

- Es mayor que yo, puede llegar tranquilo (ojalá el taxista lo venda a un grupo de borrachos del Callao). Estás cansada, ¿verdad?

- Sí, y aparte el también se ve... indefenso... yo me quedo, tengo sueño, mañana te llamo, ¿sí?

- Claro (por la reverendísima puta madre, este huevón me saló).

Por supuesto, Germancito se cambió de posición, pero no hablé con él, sólo lo miré como al "Malingas" Jiménez, y me bajé del taxi apenas vi una combi que iba a Jesús María...

III: Clausura 2008 - Fiesta de graduación

¿Por qué no decirlo? Esa noche era importante para mí: Iba a compensar frustraciones, el fin del maleficio, tantos hechos agridulces habían valido la pena. De España volvía alguien cuyo lugar había estado resguardado por el destino, y nadie iría a impedirlo. De alguna manera, yo creía en las escrituras, en la fortuna, ya no tenía porque mantener la cáscara escéptica, con ese gran milagro...

Eso pensaba a las 6:30 pm, mientras me iba alistando y cantaba esa canción que parece un chiste, esa recontra pegajosa de Manuel Wirtz...

A las 4:00 am, y ya todo practicamente había funado. El buen Abelo trataba de abrirme campo para intentar salir jugando, pero por cada Abelo habían dos o tres pedorras amigas de C (o amigos mutuos, de aquellos que "nunca te harían daño").

Fue imprudente de mi parte no presentar a esas mujeres algunos de mis amigos que, extrañamente, tenían ganas de ir a esa fiesta tan desubicada en el espacio y tiempo (día martes,Cieneguilla); imperdonable negligencia eso de ir en contra de una máxima: "Todas las mujeres del grupo tienen que andar con alguien; la que va sola, malogra el carrete a todos". En este caso eran como cuatro solas y un amigo de todas, turnándose para quitarme a C de encima.

"Carajo, lo único que faltaba, el rey y la reina de la prom viniendo a estorbar, ¿POR QUÉ CHUCHA PASA ESTO?" Parecía de deleite popular el hecho de que se me arruinaran así las oportunidades. Lo de Choto y su novia saludando en todas las mesas (y en la mía, incluida, sacándome en cara su felicidad), era comprensible, pero lo que siguió fue sobrenatural, digno de alguna maldición...

Abelo no estaba, se había ido a entretener a uno de los escollos humanos entre C y yo (como buen amigo, ¡aprendan, carajo!), y mientras Choto seguía, un bulto se formó en una silla contigua a mí. GH, sentado, y sirviéndose de la botella de whisky de mi mesa, mi premio consuelo. Lo examiné con la más objetiva de mis tirrias, trataba él de armar una conversación a su estilo: Cojudeces, sin orden, sin técnica, cualquier cosa.

- Raúl, que pena eso, ¿no?

- ¿Que pena de qué? (Hijo de perra, que pendejo eres...)

- Que el Boys se vaya a la baja...

No sabía si sacar una pistola, acribillarlo y desequilibrar esa noche a mi favor como Nunes con Kopriva, o si indicarle que el punto no era el descenso, sino la pérdida de un campeonato. No opté por ninguna, porque no tenía un arma y porque sabía que no comprendería la magnitud del problema...

"No es un hombre responsable de sus actos, y mucho menos de sus maldiciones!" Es lo que me quedó por pensar.

Ya en Abril, sigue preguntando por el caso cerrado de aquella noche, y yo me interrogo si él cubre la definición de "discapacitado", por lo cual me tocarían más años de cárcel por homicidio agravado...

***Update:

Mientras culminaba con la redacción de este artículo, una chica me dijo que no podía ir a ver Los Falsificadores conmigo, el Winamp se me colgó y me enteré que el Manchester ganó y dejó en capilla al Liverpool. En fin, mejor no continuar con ciertas crónicas...

Actualidad (Sobre padres, mujeres e hijos)

2009-05-11T09:52:00.000-07:00

“Dice la Sagrada Escritura: “No es bueno que el hombre esté solo” y eso yo lo he vivido en carne propia. Lo he visto en muchos hermanos y en mí mismo”

"Un consejo, padre: No la baraje".

Eso le diría al buen padre Alberto, de no ser porque el conocido escándalo de las fotos del mencionado en arrumacos con una desconocida propiciaron su cese como párroco de la Iglesia de San Francis of Sales (Miami) y la pérdida de sus espacios en un conocido canal de televisión latino y en diversas cadenas radiales católicas, pese al apoyo de buena cantidad de sus feligreses. Si ama o no a la chica, no lo podría asegurar, es cosa de hablar poco y amar bastante.

Por la reverendísima puta madre, ¿por qué no nos aburrimos del cliché del cura que no puede cargar con el celibato? Por cualquier lado, el sexo vende o entretiene más que cualquier otra cosa. En el hemisferio sur, los medios paraguayos han aprovechado muy bien esta condición cultural latinoamericana con el caso Lugo, que de hecho tiene de por medio harta intención de desbancarlo políticamente antes de que cumpla el primer año de mandato, cosa que en cierta forma logró al enfrentarlo a varios integrantes de su alianza política.

Sugiero un cambio de chiste. Por ejemplo, un cura con la habilidad estafadora de Carlos Manrique, que muestre un supuesto poder curativo a través de la imposición de las manos, que haga teletones y todo para llevársela facilita. Si fuera cura Ricardo Belmont...

Pero pasemos a otro tema, tal vez más decepcionante. Uno se pasa la vida tratando de podar prejuicios del jardín mental, al menos por mí, puedo decir que es una ocupación que ocupa buena parte de mi tiempo. Que eso de la pituquería de los Themis es puro floro de resentidos-pobres-que-usan-camisas-demanga-corta, que los de estratos socioculturales tienden más a la malcriadez, que las mujeres más ricas no necesariamente son más huecas, que la gente no es tan racista, arribista o clasista como se le dibuja en la series de Eduardo Adrianzen...

Y no es que sea uno de esos fresas que vienen con babosadas tales como "hay que tratar con dulzura a todos" o "siempre hay que ver lo bueno de las personas". Simple y llanamente, no siempre la creencia popular, desde mi punto de vista, es lo correcto, menos si los que lo difunden son un grupo que bien podría ser movilizado por la envidia o el resentimiento. Fuera de ello, hay que aplicar la presunción de inocencia y siempre esperar el factor sorpresa.

Igual, me decepciona, a mí y a muchos hombres. Soy honesto, así como no me gustan las niñas "tiernas y dulces", entre otras cosas porque tienen un alto contenido de estupidinina que les hace pensar poco y babear mucho; pero definitivamente no entra en competencia una mujer que hace una introducción tan rebosante de estupidez. De ser lo contrario, podría conformarme con una muñeca inflable de Fabiola De la Cuba.

Hagamos un ejercicio divertido: ¿Qué creen que hubiera pasado con esa aspirante a Miss Panamá si le hubieran preguntado acerca de Rene Descartes? Posiblemente, hubieramos construido un círculo de razonamiento que abarque temas como el posible segundo uso de los platos descartables, o el reciclaje. Tal como pensó un amigo del Dios Ateo, una marca de jeans relativa al tema pegaría bien.

¿Presunción de inocencia? Sí, claro, los chanchos vuelan (Aquí se puede encontrar una antología del tema).

El tiempo del niño de mamá

2009-05-10T15:06:00.000-07:00

Una de las cosas corroborables que mi madre solía recordar sobre mí, era la afición por los comerciales de televisión, cuando niño. En especial, ella recuerda los de Coca-Cola y del Banco de Crédito, de segunda mitad de los ochenta.

Hoy, no pude evitar mostrarle uno especial, tesoros del Youtube. Mi speech comenzaba en el segundo 0:04, pese a que en realidad no conocía absolutamente nada más fuera del Coquito, El Comercio y los legendarios cuadernos con la caricatura de Alan en el reverso (Ver imagen de la parte superior). Igual, tal vez por el encanto sólo de la imitación de aquel desconocido (y posiblemente ficticio) funcionario del Banco de Crédito del Perú en 1987, mi madre tenía en su memoria esos episodios, inequivocamente.

De hecho, hay momento clásicos de madres e hijos, que mejor que sacarlos al presente hoy, y no hay mejor empaque para un obsequio del día de la madre, cuando indiscutiblemente era el niño de mamá.

Chupeta cebichera en el Perú

2009-05-07T08:37:00.000-07:00

La peruanidad no se pierde por ningún lado. Es más, pienso que toda ella llega a conjugarse en un sólo momento y lugar: Un Sábado de una típica familia peruana, en una cebichería, con mi buen amigo Mr. T. Hasta ahora, no había encontrado una muestra más clara del mestizaje limeño, de esa Lima que sale en las miniseries, en los diarios de china y posiblemente, en los polos que venden en Miraflores.

RR: Han chupado hasta morir y acompañar a nuestro señor Jesucristo...

T: Oe, sí, que bestia, estos sí que saben el final de la historia y lo festejan, aunque siguen con pinta de velorio.

RR: No es por ser racista, pero como que no parece muy compatible eso de una cebichería, más saco, polleras, recuerdos de yunza. Me siento como Martha Hildebrandt.

T: No, el Perú se ha unido en ese cuadrante. ¿Nos matriculamos con dos chelas?

RR: No puedo tomar, maestro. Aparte, aquí lo mío es el tiradito...

Al escuchar eso, una camarera se nos acercó a ofrecernos una mesa para dos, muy cercana al show criollo que esa, al igual que todas las cebicherías de la zona, ofrecía (eran los mismos músicos, que iban trasladándose de una cebichería a otra, ambulantes).

Gran problema, porque mucho no dejaban conversar, teniendo que agradecer que se trataba de dos patas que no se veían hace tiempo y no de una pareja en problemas que necesitaba encontrar soluciones, que no se tratasen de la sentencia de Fujimori, de la reestructuración de la guerra fría y de las movidas en la Facultad de Derecho y Ciencia Política de San Marcos, de los problemas posibles de la gripe porcina en el Perú y el gran perjuicio que podría representar lo de las CTS a futuro.

Cosas de una cebichería...

A la mexicana

2009-05-04T00:03:00.000-07:00

Nunca tuve la posibilidad de observar la ciudad de Lima sitiada. De lo poco que recuerdo está el estado de excepción que se impuso entre Mayo y Junio de 1987 por la huelga de la Guardia Civil, que hizo postergar mi (casi acostumbrada) fiesta hasta el patriotísimo 24-Jun; ¿algo más fresco? Sí, las noches posteriores al 5-Abr-92, las tanquetas en las calles forzadas al estado desértico desde las 9:00 pm, dejándome sólo una hora de recuerdo de las primeras neblinas limeñas como únicas transeúntes de las veredas de Jesús María, y a dormir...

Cambiemos el escenario, el personaje, el tiempo, pero no los avatares. Maximicemos Lima en un 350%, hasta convertirla en Ciudad de México, el año es el 2009, con internerd, MSN, y hasta Skype si lo desean, como una posibilidad disponible para Raulete. Raulete, un poblador poco tradicional del Distrito Federal, que a sus veintitantos años prefiere la económicamente cómoda convivencia familiar, lo que no significa que sea una opción de su total agrado.

Hombre de base 2 como todos, con problemas que todo mexicano (o peruano) puede tener, con las defensas altas y todo el arsenal para enfrentar una amenaza certera en su ciudad. Cuando camina por La Reforma, se pregunta por si alguna vez alguna de esas ciudades pequeñas de Sudamérica ha pasado por algo similar, con distancia, sabiendo que la tierra de Mexicali no tienen nada que ver con el Chaco o la Cordillera de los Andes, pues ni el Misti ni el Aconcagua son el Popcatepl, y que la Av. 9 de Julio será la más ancha del mundo, pero ni tan larga como La Reforma. Ni esa, ni la de esa gran ciudad anticuada llamada Lima tienen esa torre que sirve para ventilar el pozo séptico que pasa por debajo de la ciudad, más precisamente, por debajo de esta calle.

Podría correr de alegría por estas calles tan libres un día antes del primero de mayo, de no ser porque esta noche no será de nada provechosa. ¿Volver a la etapa Skype con DF? ¿O a la etapa "nos vemos en la universidad"? Era lo único que le quedaba. Y es que en realidad, en lugar de saltar y bailar alrededor del paseo no es una opción cuando ya no hay como ir a un antro con DF, cuando las autoridades de salud lo prohibieron por culpa de la pinche gripe porcina. Ni un antro, ni un cine, ni un concierto...

¿Recuerdan esta película? Que situación de miéchica...

¿Le valdría salir a caminar? No había como saberlo, como que ya no era tampoco el momento para respetar distancias en la banqueta. Son casi cinco semanas desde aquel día por el castillo, semanas conversaciones en chat, skype, teléfono, saliditas a tomar un café (no más de dos) o a ver alguna película. Se supone que ha avanzado más de lo que había imaginado a estas alturas, incluso bastante más que en casi toda su vida, pues casi nunca se sintió tan seguro al invitar a una chica a un antro, sabiendo lo que vendría después; de hecho, casi nunca se da una situación tan afortunada, tanto que le hacía sentir que cualquier movimiento que haga será el correcto y si no, tendrá beneficiosas consecuencias. (La suerte del campeón, le dicen).

¿Querrá aunque sea pasear por Papantla? Escuchó a un peruano decir que cuando uno o una quiere, va a donde sea. Que pinche situación esta, que escapa de las manos de uno o de las cuatro manos de dos, un problema que hace que su prioridad no pueda estar al alcance de sus manos ni de sus brazos ni de su boca, porque es ya el momento con DF. Sí, saldrían a pasear, sería su cuarto encuentro, le cae que sería su última gracia como amigos, forzada por la distancia corporal, que posiblemente derrumbe otro puente.

Derrumbe de puentes, ningún pinche noticiero o diario habló de esa parte del desastre.

Chance no es tan desafortunado, piensa y piensa, recordando como la naturaleza puede arruinar ciertas cosas. Por ahí leyó que a un peruano llamado igual que él, el terremoto del 2007 le malogró una posibilidad chingona con una chava; hijo, que si algo son los peruanos son redesafortunados. No olvida barajar la hipótesis de una pandemia creada en San Ángel o afines, le cae que hay humanos interesados en su ruina...

Al menos no se va a morir, de eso está seguro, tanto como que debería ver más cine nacional en lugar de extranjeras. No como esos escuincles de la película esa que vio hace tiempo en la universidad...

El maleficio hecho persona (Parte I)

2009-04-30T09:31:00.000-07:00

Pensaba que todos los Germancitos Huerta (o "GH") del mundo se habían quedado en el cole, que ya no había lugar para ellos más adelante, pero existen y son reales.

En realidad, en la Facu había (hay) varios como él, pero con la decisiva capacidad para camuflarse a través de vida profesional (una buena práctica/chamba no la consigue un subnormal), socieconómica (no eres tan mongol si llegas al campus con un carrazo) o amorosa (estás con un buen partido, no debes ser tan huevas después de todo).

El único "natural" fue él: Medio chatito, con lentes (baratos), idéntico a Gustavo Pacheco (foto), con la afición de repetir al pie de la letra postulados de Carnelutti o Raúl Ferrero ("...pero ese no es el sentido de nuestra normativa, menos de nuestra ley fundamental", huevadas de abogado estreñido por parar sentado), con un bigotín que no llega a ser ni bozo, y con varios rumores a cuestas, entre ellos la afición de su madre por darle camote todos los días y la que lo involucra con una carta abierta a la sección Sexo de un conocido diario de circulación nacional preguntando sobre...

No tendría nada en contra de él, hasta podría considerarlo una persona aceptable en mi casa, de no ser por tres cosas que pasaron en los más de tres años que nos conocemos, y que son parte de una serie de eventos desafortunados.

I: Administrativo 2

El 2005 se cerraba. Un año intensamente mediocre en muchos sentidos, pero que se cerraba con un trabajo interesante para mí: El análisis del caso Backus vs. Ambev, con F en mi grupo... incompleto.

Tuvimos nuestra primera reunión sólo entre tres personas, hasta que la profesora decidió que sería buena idea chantarnos a Germancito (GH, o el Ralph Wiggum de la PUCP). La verdad, F y yo habíamos hecho buenas migas desde el comienzo,lo que era extraño de parte de ella, a quien mucho no se le veía por la facultad y que, a pesar de lo agraciada, no tenía mucha gente a su alrededor.

En la segunda reunión, en la que comenzaríamos a diseñar la exposición, apareció el sujeto en cuestión, algo acatarrado. Y fue así como empezó con su ataque de desatinos, mientras hablabamos con F y el otro integrante del grupo, Germancito estaba frotándose la nariz, hasta que finalmente sacó un pañuelo blanco, lo desenvolvió y con una punta, se sonó como dando un concierto. No pudimos evitar contemplar ese inmundo pedazo de tela aturquesada, siendo la suceptibilidad de F la mayor afectada, quien a partir de ese momento se mostró huraña y bastante irritable, tal como se portó con la segunda venida de nuestro personaje, para la reunión final.

"Creo que no sabe de esto, nos bajarán la nota", me dijo al oído antes de iniciar, como sugiriendo que no lo dejemos hablar, tal como hicimos casi hasta el final, después de doce minutos de exitosa exposición, de no ser por la acotación final del buen GH, bastante contradictoria con el resto de nuestra ponencia e ideal para cortarle la lengua. No recuerdo que dijo, pero fue una de esas rocas que ponen en reisgo tu trabajo y te hacen pensar que las peores chambas quedarán para gente como él, por lo que la profe simplemente nos acribilló con nuevas preguntas, de las que felizmente salimos sólo medianamente airosos (14).

F estuvo irritable en lo que restó del año, no sólo con GH, sino con todos nosotros, en una comprensible manifestación de comportamiento de ex naúfrago contra sus compañeros ssobrevivientes. ¿Y yo? Bueno pues, nada, tuve que esperar hasta Febrero del 2006 para escuchar de F acerca del bajón de su promedio gracias al desastre sobrevenido en la expo. En fin, cada quién hizo meritos: Así como F y yo somos amigos hasta estos días, yo opté por darle una oportunidad al voluntarioso GH, pero no a su pañuelo.

De todos modos, tenía la sensación de que no era responsable de su actos.

Un punto sobre la I

2009-04-27T00:14:00.000-07:00

- ¿¿¿¿¿¿¿Y POR QUÉ CHUCHA NO ME DIJISTE ESTO????????

- Tenía la sensación de que te ibas a poner así, ¿qué querías que haga?

- ¡Que no me ocultaras la verdad!

- Aguanta, eso es parte de mi intimidad, te he dejado todo lo demás claro - dije, mientras sonreía, como si se tratara de una broma, y estiraba los brazos-. Aparte, jamás preguntaste para saber un número exacto...

Antes de que yo pudiera acalorarme, fue ella quien puso paños fríos, con la intención evidente de enfriar definitivamente las cosas.

- No quiero hablar contigo ahora, por favor déjame sola.

- Bueno, bueno, como tu quieras. Al menos dame mi DNI, que sólo me quedan semanas para renovarlo.

Es cierto, lo tengo que renovar en la primera semana de Junio. Como que sacar un duplicado sólo para siete semanas de uso no era muy deseable para mí. Mejor vayamos al fondo del asunto.

Nunca hablé de I porque después de Enero, estaba considerando casi todo perdido con ella, quien había vuelto a competencia después de C. A mediados de ese mes salimos a ver una película y luego por unos tragos en un pub cercano, esperando a que se den ciertas situaciones pero volviendo a ponerme vulnerable con algo que ya me había pasado antes: Se iba de viaje en Febrero, y al parecer no por unos días, sino por más de una semana, a ver el Carnaval de Río y de caravana por el Atlántico brasileño.

Para mí, una semana veraniega equivale emocionalmente a dos invernales, en el estío hay que ser ágil y rápido, tener el ritmo y la velocidad de la luz solar en su máximo esplendor, antes de que se derrita todo. En la ocasión que mencioné en el párrafo anterior, abandoné el caso sabiendo que la protagonista y los brasileños serían más rápidos que yo, que para entonces no tenía ganas de reanudar desde la etapa "amigo que admira los viajes de su amiga".

Decidí no reaccionar, considerando que I había perdido la punta del torneo en el mes de Febrero. I llamó a casa y no me encontró, lo intentó algunas veces más sin éxito alguno, hasta que finalmente optó por el mail, en el que me contaba como le había ido en su mes de vacaciones, que luego de Brasil volvió a Chiclayo a visitar a sus padres, y estaba evaluando la posibilidad de cambio de chamba. Le respondí antes semana santa, contándole sobre las cosas que metenía ocupado y preocupado, y sobretodo para quedar en una segunda salida.

No sé si es que me predispuse a esa idea o si mis afectos se curan rápidamente como Wolverine con Adamantium, pero los veraniegos pasan muy rápido y son ultraperecederos con el sol. Así como alguien tomó el primer lugar en su ausencia, esa misma persona fue perdiendo posiciones, mezclándose con grupos o personas no tan trascendentes; y bueno, ya sin mucho feeling, quedé con I, buscando algo de momento, refrescante y liviano, ideal para el verano. Felizmente, ella andaba en lo mismo (eso me hacía pensar), tal como lo había descubierto (eso me ahcía pensar) en la sala de su depa en Santa Beatriz.

Por eso, no me quedaba clara la escena actual, ¿por qué tanto grito por una nimiedad? ¿Quería lo que yo pensaba, o el hecho de pasar casi toda la noche con alguien, pese a demostrar cierta aversión a las relaciones y haber recibido iguales señas, tenía una intención mediata? Vamos a la escena del crimen.

Su escándalo se inició de manera muy doméstica, en una posición en la cual generalmente se encuentra alguien de la casa de uno. Torpemente, dejé caer mi billetera al piso, sin percatarme; horas después, como buena dueña de casa en recolección de vasos, I se topó con un documento considerado confidencial: Mi DNI, con mi fecha de nacimiento. No se hizo esperar la pequeña discusión, lo que sí sorprendió fue su inusitada incomodidad por el dato irrelevante, puesto que ya había pasado lo que había que pasar sin ningún problema.

Preferí dejar de pensar en que en el fondo nunca le gusté a I, que en algún momento de la noche, recostada contra mí, buscó un motivo "razonable" para chotearme. Me puse los zapatos y me fui, no iría ella a ser una de esas que acusan de violadores a los patas con quienes se encaman y luego se arrepienten. Disipando confusiones, no pude evitar reirme pensando en ese capítulo de Los Años Maravillosos cuando los Arnold y los Pfeiffer se van a un lago y la vieja de Paul encuentra algo indeseable entre las cosas del buen amigo de Kevin.

Felizmente, es verano, tal vez por eso no me molesta tanto. Eso sí, por estas cosas, escribo posts como este.

Chequeen el minuto 4:15, lo es todo.

Ni se imaginen que pondría la canción de Jerry Rivera.

Gripe porcina

2009-04-26T23:40:00.000-07:00

Haciendo un paréntesis, me parece importante resaltar la amenaza que se cierne sobre el Perú y otros países de América Latina por la rápida propagación de la Influenza Porcina.

Dicha enfermedad, originada en el organismo de los cerdos pero capaz de generar cepas que pueden habitar en un organismo humano, cobró sus primeras víctimas en Ciudad de México a comienzos de la semana que pasó. En el día de hoy, se contabilizan más de 1400 casos en estudio, ya once casos definidos y 75 casos sospechosos en Nueva York. En su avance hacia el noreste, ya cobró cuatro víctimas en la región canadiense de Nueva Escocia.

En la región sudamericana, ya se detectaron otros casos sospechosos en Colombia, mayormente de gente que tuvo contacto con personas que estuvieron en México, tal como se detectó en lugares alejados del continente, como Israel, Nueva Zelanda y España.

Por el momento, la Organización Mundial de la Salud alerta sobre una posible pandemia, la cual será declarada definitivamente el martes 28-Abr.

Ya en laz zonas portuarias, aeroportuarias y de accesos fronterizos de nuestro país se tomaron diversas medidas de prevención, así como se difunde el aviso de precaución con diversos síntomas. Mayor información al respecto: Querido Pueblo Peruano, El Comercio, Peru21, Agencia Andina y RPP.

Profesionalismo: Los imbéciles

2009-04-21T10:09:00.000-07:00

En la búsqueda de un mejor estado socioeconómico, como en cualquier cosa en este país, uno tiene que toparse con imbéciles, que a diferencia de lo que muchos creen, son más abundantes y peligrosos que los "envidiosos".

A diferencia de los cojudos analizados por Sofocleto, no necesitan imprimir su ineptitud en cada rasgo ni cada acción, ni en cada suspiro, nunca lo hace. El imbécil se deja ver sólo por una acción, no necesita continuidad en su imbecilidad para ser calificado así, por una reacción o respuesta. Por supuesto, el imbécil es mucho más peligroso, porque su afección influye en los resultados, en terceros...

Utilizando imágenes, en la siguiente crónica me dedicaré a señalar dos manifestaciones de imbecilidad que me afectaron en menos de 24 horas.

Caso I: El imbécil académico

El examen preliminar es la parte más engorrosa del tramite de titulación, pese a ser la parte autónoma, sólo competente al alumno. Hay que ser muy puntilloso para evitar elegir un expediente poco elegible según el profesorado de la PUCP (que, por cierto, utiliza criterios de calificación desconocidos), y asumir un costoso riesgo de más de S/. 150.00 para la presentación de los folios a calificar.

Por supuesto, eso es algo en lo que no se piensa en la facultad, ya sea por no desearse o por ser unos reverendos imbéciles. Algunos de mis compañeros creen que es por el egoísta primer motivo, y lo creía así hasta que me comuniqué con una de las autoridades de la facultad, por recomendación de un subordinado suyo, con el fin de aclarar una duda razonable y así evitarme gastos innecesarios.

Ese fue el primer mail respondido, con la remisión a una segunda persona, y veamos que respondió este, autor inmediato de imbecilidad en agravio de mi persona.

"Estimado Raúl, esto dependerá del profesor informante, por lo que te aconsejo que presentes el expediente a fin de darle el curso correspondiente.

Saludos,

Gxxxxxxxxx Bxxx."

Esta fue su respuesta, concisa y contundentemente ilustrativa (digna de alguien que "sólo hace su trabajo"): Me había comunicado con un imbécil, o dos, pero este tenía un grado mayor de imbecilidad por ser autoridad, y suficiente control sobre la situación, siendo autor directo del delito contra lo racional y útil en agravio de mi persona. Otro punto a aclarar era si este imbécil es tal por ser laboralista, o si es laboralista por ser imbécil...

En fin, esta es de las cosas que no hay que dejar en manos de abogados, según voy viendo.

Caso II: El imbécil urbano

Esa es la sala de mi casa, a punto de ser pintada. Le tomé un par de fotos para darme una idea de como se veía casi vacía, si en verdad era amplia como lo percibía o no. Mientras iba a revisar el expediente a INDECOPI, dejé a personas de confianza a cargo del pintado de los ambientes principales de mi casa, a la trabajadora y a mi padre.

Luego de otra mañana de hastío (una estación aburrida algo cercano al estío), decidí que mejor era ver otros expedientes, y regresar a casa a fiscalizar el pintado, a una hora linda para no atorarse en Lince ni en el Zanjón. Dicho y hecho, manejé tranquilo, en la paz que puede tener una persona que está viendo bastante lejos de sus manos la compra de su libertad definitiva.

El atoro principal lo enfrente a menos de cien metros de mi casa, en la condenada cola que se formó para acceder a la primera cuadra de Av. Talara rumbo a Breña. Felizmente, pude ocupar el lugar disponible en la acera de mi hogar, también pude hacerme de tiempo para refrescar mis ideas.

Bajé, cerré y subí hacia mi casa. El pasadizo estaba lleno de humo, y a medida que subía peldaños, la humareda aumentaba; era medio transparente, pero tenía el mismo poder corrosivo sobre mi nariz que cualquiera compuesta de monóxido de carbono (en realidad, cualquier humo me jode). Seguí subiendo, temiendo lo peor, considerando que el único departamento con la puerta abierta y lleno de cosas inflamables era EL MÍO.

Al subir, me doy con la tranquilizadora realidad de que el humo no provenía de mi casa, y que ni siquiera era humo: Era polvo, ranciedumbre y ollín, proveniente del segundo pasadizo, más exactamente de una alfombra agitada por uno de esos sujetos que andan con el torso desnudo, mostrando guata, 32-a y brazos de adicto a los sanguchones. No pude llevarme los dedos al ceño, sólo pude hablar, en lo que me quedaba de respiración.

- Oye, compadre, no seas idiota pues - le dije en una voz inusitadamente sosegada -. Eso no lo hagas acá adentro, tan cerca de estos muebles...

- ¿Qué le pasa? Este es mi pasadizo, no sé quien puso esas cosas ahí.

- No pues, no seas imbécil - dije, quebrando la voz y con los ojos en lloriqueo por el polvo -. Eso no lo hagas en el pasadizo de nadie, menos si es techado, como este; encima has ensuciado los muebles - seguí, desabrochándome dos botones de la camisa, ante lo cual, el baboso se puso en alerta -.

Algunos vecinos salieron sorprendidos y molestos al ver la tamaña estupidez que estaba haciendo el cacaseno este. Mi madre salió, molesta por lo de los muebles, y le ordenó que al menos limpiara la suciedad provocada, mientras otros le reclamaran que para una siguiente ocasión, se pusiera un SUSPENSOR DE ACERO.

Por lo pronto, ese ataque de ácaros me dejó algo cansado y sediento, será bueno tomar un gran vaso de refresco y el almuerzo para tomar más deportivamente este par de situaciones chavescas***.

***Chavesca: Relativa o perteneciente a la parafernalia del Chavo del Ocho.

Dos años de disciplina

2009-04-17T08:02:00.000-07:00

Estuve rellenando el blog de inactuales, incluyendo el del chibolo cachudo. Multiples obligaciones de un frilans en camino de titulación y problemas cuya solución detallaré pronto, porque no pude evitar escribir ese post, me hicieron olvidar algo "importante".

Es importantepor probar algo que he conseguido con mucho esfuerzo en los últimos años: Disciplina, factor fundamental que alguna vez denosté calificándolo como "virtud principal de gente mediocre" y cuya carencia me hizo perder oportunidades gigantescas en diversos ámbitos y más bien causó desastres, como la peor nota que tuve en toda mi vida (como le dije a Boca del Cielo, todos tenemos un Waterloo, y me tocó en Generales Letras), haber desechado una buena opción vocacional, así como buenas oportunidades laborales y, por supuesto, de haber perdido campeonatos que hubieran sido memorables (¿Seguro?).

Este no es el primer blog que cargo (sin contar el Ethos Etimológico que alguna vez retomaré). En el 2005, unos amigos y yo iniciamos Garage Olímpico (el nombre alude a una película que nos gusta a los tres: Garage Olimpo, y a un antiguo bar del Estadio Nacional), de media/baja aceptación y comentario, y de media/baja intervención de sus partícipes, pese a su cénit durante las elecciones del 2006, cuando surgieron conflictos ideológicos entre el otro redactor y yo, con lo que GO quedó a cargo de una redactora y... yo, solitos (sentados frente a una computadora). Con la suerte echada a favor de Alan García, una modorra dura de parte mía y con una increíble aversión a conversar conmigo de parte de ella, decidí cancelar el blog. De todos modos, ni siquiera recordaba el url, ella menos.

La historia de este fue distinta. El hecho de que se tratara de una interrogante muy íntima de la que en mi interior no encontraría respuesta, me hizo pensar en que exteriorizar podría ser un "exorcismo"; pensé en una exteriorización extrema, que no quedará en un simple diario sobre el cual mi licenciosa actitud tendría el control. Esa parte sí la conocen, la del pollo a la naranja y luego, el descubrimiento del blog de Cisneros, lo cual tomé como una revelación divina.

Y pasaron dos años super disciplinados. Eso no se lo debo sólo al hecho de haber activado la moderación de comentarios (de lo contrario, no me hubiera dado por aludido de la existencia del blog), sino a lo personal del tema y la estructura original: Consistía en una serial de experiencias 92% verídicas, salpicadas de reflexiones y, porque no decirlo, verdades que descubrí en el camino de la redacción y gracias a muchos comentarios suyos. A medida que fui encontrando estas claves, fui tomándole mucho más interés, fuera de ciertos bajos níveles de preferencia episódicos, de mi poca integración al mundo blogger, más que un blog, era un alter ego que se iba construyendo, una historia más fuerte que la mera intención de relatar cualquier cosa o dar en la yema del gusto que no sea el mío.

¿Y bien, logré algo más con esto?

En verdad, no me había planteado algún objetivo mayor que el del análisis de la práctica. Lo admito, este también fue un cuaderno de ensayo, en los que hice mucho más entendibles mis elucubraciones así como ciertas evoluciones. Y fue creciendo, a medida que comprobaba o descartaba factores de mi cambiante hipótesis.

Sin embargo, el tiempo deja descubrir otras cosas que habría de admitir o confesar alguna vez de no ser por estar escritas plenamente en el idioma personal de mi mente, y que hoy sí puedo considerar traducidas e ideales para aclarar ciertos aspectos del blog:

1) Además de relaciones interpersonales difíciles, tengo problemas académicos, laborales, y sociopolíticos, como ciudadano del país. Cosas así, hicieron que este blog encaminado a ser súper intimista se preocupe en algo por el ambiente en el que se desenvolvía. Así, en ciertas ocasiones, este blog estuvo cerca de convertirse en una de esas multefacéticas revistas tipo SoHo o Hustler, claro, sin modelos, como el diario Correo (diario chicha sin calatas).

Es cierta esa frase que me dijo el buen Mr. T: "Si no te interesa la política, estás condenado a ser controlado por quienes sí están interesados", cosa en la que tiene toda la razón del mundo, desde siempre.

2) Julio Iglesias (o su staff de compositores) tenía razón: La búsqueda está condenada al fracaso, sin embargo es inevitable emprenserla y hasta sentirse feliz en el camino. La clave de la supervivencia está en dejar de pensar demasiado en ellas y pensar en uno mismo, en lo excitante del itinerario y evitar invertir mucho para ganar poco, ¿cómo? Hay que contrarrestar un pricipio: "Él no puede vivir sin ella, ella sí puede vivir sin él y habrá otro más sin el que pueda vivir".

Antes de iniciar este blog, el cantante cojito me llegaba a las gónadas. Cosas de descubrimientos que pude comprobar y hasta sentir acogidos cuando comencé a leer a Hernán Migoya, en especial ese artículo buenazo que salió en la edición de Enero de Dedo Medio. Cantante mediocre y todo, pero cosas de la vida, creo que otro cantante no podría parecer tan truhán o tan señor...

3) ¿Y si he campeonado, y "no me he dado cuenta"? Tal vez tuve la ocasión en la palma de la mano, pero su sensación tactil no era la que me tenía acostumbrado o la que yo había conocido.

Las relaciones no se parecen entre sí nunca, por más optimos que hayan podido ser y que se crea que ese nivel superlativo de intensidad soñada puede alcanzarse, son inimitables y a la vez, son igual de olvidables.

Hay distintas formas de manifestar "eso" (yo, por ejemplo, soy de los efusivos, pero no hablador), algunas mujeres son tremendamente emotivas, coloridas, apachurrantes, hasta el odio; otras en cambio, son frías hasta la represión maternal, te podrán adorar a muerte, pero no hay como hacer que lo traten a uno más suavemente. Tal vez esperaba sólo cierta forma de "eso", tanto que, al alcanzarlo sin saberlo, en realidad me decepcionaba la lividez, y simplemente no lo conté, al contrario, terminé olvidándolo para sobrevivir.

4) El nombre de este blog iba a ser "Casa cerrada", por el libro de Dickens. Sin embargo, eso me hubiera traido problemas con la redactora, y más jodienda no quería. Al mirar frente a mi casa un terreno que estaba en nada desde, oh coincidencia, hace años, mientras los litigios sobre él van y vienen, regresó a mi mente el nombre de un episodio de Hey, Arnold!: Vacant Lot.

Mi nick iba a ser otro, el que usaba en la facultad. Este lo deseché por ser muy impersonal y porque cualquiera que me conocía me hubiera podido rastrear, cosa indeseada al menos en los primeros dos años de blog, tal como lo narré en un post anterior. Esa cuestión la dejé clara en un post del primer año, si no me equivoco, cuando les conté eso de la película de Dustin Hoffman llamada Alfredo Alfredo.

Por otro lado, RR no tiene edad, sé que suena a canción de Julito el cojito, pero así es. Los bloopers y huaicos mentales que leyeron aquí suceden a los N años, a mí me pasa desde los 12 años, y puede que vuelvan hasta los 36 o 38, quien sabe.

5) Estaba pensando seriamente en "neutralizar" a Raulín Raulón. Vale decir, el personaje que inició este blog confrontaría a su alter ego de la vida real (sic), quien finalmente lo derrocaría para tomar las riendas del blog y escribir los últimos cinco post, terminar los cuentos que Raulín Raulón no podía resolver e ir a la casa de su mujer para comer dulces con ella.

El problema es que no sé dibujar, y lo quería hacer en comic.

6) El 8% de ficción del que les hablé es el final "empate con sabor a derrota" que tienen algunas historias. En algunas de la vida real ellas, algo he terminado "ganando, goleando y gustando", pero tuve la intención de ensombrecer un poco las historias, sobretodo al comienzo, porque no significaba algo demasiado satisfactorio para mí a la larga. ¿Y por qué después? Porque lo consideré evidente en algunas historias, primero, y además porque no quería seguir la onda blogger de mostrarme como un adulto sin problemas ni paltas en ese aspecto, como el Cid Campeador que no soy.

De otro lado, debo confesar que he abusado del humor, de cualquier color, incluso llegando a superponerlo a la verdad. Los finales "alternativos" estarán en otro post.

7) El post del 27-Ago-2007 es profético. Ese avatar simpsoniano mío estaba reflejando la que sería mi imagen meses después; cuando hice ese post, pesaba 86 kilos. No sé porque puse esto, tal vez porque un pata mío, lector inaudito del blog, me lo recordó.

Después, no sé. Un frilans nunca sabe lo que le puede tocar más adelante, o sobre destino cierto de su investigación, tal vez sea bueno recentrarme o simplemente dejar el blog cubriendo muchas cosas, como está. El punto es que extrañamente ya he podido completar dos años y medio mes, que Abril es el mes entero de efemérides de esta página, y que poco a poco estoy recuperando sazón y control...

Eso sí, no les prometo mucho. La vida también exige mucho a Raúl Arturo Vásquez Rodríguez, y puede que sigan leyendo enlatados que daten de hace cierta cantidad de días, mientras tanto, a esperar si el ocaso de la cabecera termina de consumir el pasado y engendra el futuro.

Arrivederci, seguimos en carrera!!!!

PD: Saliéndome de la formalidad clásica, este blog no considera nulo ningún escrito no formal, decido CONFIRMAR DISPONIBILIDAD Y LIBERAR mientras corresponda, para su nuevo uso las siguientes letras: A, B, D, F, G, H, K, M, P, Q, R, U, Y, Z.

Asimismo declara el CIERRE Y ARCHIVO DEFINITIVO de los casos F, J y C, cuyas letras se mantendrá para fines didácticos y de redacción hasta que se considere pertinente. Además, se ordena la DISPONIBILIDAD Y LIBERACIÓN de todas las canciones, frases y objetos varios de la parafernalia pertenecientes a los mencionados.

Comuníquese y posteese.

La verdad detrás de la deshidratación

2009-04-14T15:25:00.000-07:00

Primeros días de Abril del 2009

Para perder miedo a las cosas, hay que acostumbrarse a ellas. No estoy acostumbrado a las enfermedades, a los análisis con resultado positivo, a estar en cama por algún malestar. Hoy cometí el error de salir en carro a la clínica y lo compruebo recién cuando estuve a punto de ser embestido por un camión en la Av. Garzón; maldita sea, no hay nadie que pueda tomar el timón por mí, lo único que me queda es parar un rato y respirar hondo.

Se puede ser grande para muchas cosas, excepto para tener miedo, eso dijo un personaje de Mi Pobre Angelito, con toda la razón del mundo. De todos modos, no soy tan grande para ciertas cosas como esta. De hecho, y no sólo por cronología, soy un adolescente, especialmente ahora cuando adolezco de una segunda opinión que no sea profesional, de una segunda custodia que no sea la de una enferma ni que tenga que vestir necesariamente como tal. Todavía estoy en la etapa en que me impresionan las sombras que ciertas pequeñeces pueden reflejar a contraluz, eso es lo que me diferencia de un caminante realmente curtido: Pude con otros incluso más curtidos que yo, con largas campañas y heridas casi mortales, pero a esta fatiga no estoy acostumbrado, y me duele mortalmente.

Los resultados de los primeros análisis tal vez no son tan graves, no sé, pero una alarma así para mí es de alerta roja, de hacerme pensar que a pesar del supuesto bienestar aparente y a la vez sospechoso, mi estructura interior es la que se desarma. En verdad, no puedo con mis pedazos spñp, aunque me cueste pedir una mano y sea aún más doloroso que el mismo dolor físico, he de admitir que en momentos como este miro hacia los costados, hacia arriba, tratando de captar voz por más remota que sea, una respiración, alguien...

Estoy asustado, no me siento seguro afuera. Le he regalado mis cigarros al controlador, desconozco su cara, nunca lo miré. Tengo el ligero presentimiento de que lo de los cigarros es un trato justo, sólo eso, presentimiento, mis pensamientos se hacen muy cortos. Sólo quiero llegar a mi casa.

Como en otras ocasiones, sigo mi camino sólo, con la sensación de tener mis entrañas en la mano. Desajuste inesperado, es gracioso que haya actuado como si no existiera; desconozco su gravedad, y por esa y otras ignorancias soy un adolescente inconcluso: Todavía no entiendo sobre ciertos malesteres aunque en otros este curtido, pero para estos últimos aún desconozco ciertos remedios, y eso me atemoriza demasiado.

He estacionado como sea, he salido del paso sin respetar esa regla de oro del manejo: Una maniobra lleva a otra, un movimiento es efecto de uno y causa de otro, no importa. Entro a mi casa y, como siempre, no hay nadie, ni algún recado del día del abogado; alguna presencia hubo aquí, pero se ha ido para el momento en que más la necesitaba. No quiero más camino, no hay más rumbo, sólo quiero dormir porque el sueño es lo más certero cuando un bloque de hielo empuja la espalda, y porque es lo mejor para terminar con ciertas soledades.

Al menos en sueños podría saber como se siente eso de la enfermedad y como enfrentarlo. No quiero escuchar otra cosa que este disco, al despertar tendré una solución postiza, como si alguien hubiera estado aquí, rascándome la cabeza y propiciando el sueño.

Eso quiero, lo del tabaco es un trato justo, a cambio de...

El (conato de) abogado

2009-04-12T09:19:00.000-07:00

Esa foto me la tomaron ya como graduado (hasta mi postura es la de Dustin Hoffman en la película), vestido como los sábados de revisión de reivindicaciones de patente a la oficina, con la misma cara de pocos amigos y bajo sueldo.

Se me pasó el día del abogado. En la noche, haciendo un paréntesis a la angustia que estaba pasando, redescubrí que siempre olvido esas cosas básicas de la abogacía. Era cierto que había recibido saludos de algún secretario o colega de universidad con quien me había topado en el PJ por la mañana, pero no había prestado atención deliberadamente, no estaba contento con mi elección a esa hora, ni esa semana; estaba bastante deshidratado por mi periplo en Ilo, en donde estuve presente en algunos remates a favor de la empresa. Sí, mi despsite fue voluntario, y de ello no pueden responsabilizarme, porque no existe ninguna obligación de recordarlo, a pesar de mi cualidad personal...

Vaya, que falta de espíritu de cuerpo...

Ya en mi cama, con El Barbero de Sevilla a todo volumen por un motivo que detallaré en otro post, pensé en mi propio día del Abogado, aunque sólo sea bachiller. ¿Y qué? Si para efectos prácticos actuaba como abogado, lo único que me faltaba era la firma y un número CAL, puestas por alguien en un escrito o documento impulsado por mí (así es la vida de practicante y/o asistente). No había que ser tan ingrato, esos más de dos años preprofesionales más los actuales meses como "frilans" me estaban permitiendo vivir con cierta holgura a pesar de no tener nada estable fuera de gastos, gastos, y más gastos académicos.

¿"Frilans"? Seamos honestos, algo que la norma no me impide. La crisis golpeó duramente a muchas empresas peruanas, una de ellas es una familiar de Arequipa, con muchas obligaciones de dar dinero, prendas (o garantías mobiliarias desde el 2006), arrendamientos, registro vehicular, registros de marca, oposiciones a registros y demás pendientes entre Moquegua, Arequipa y Lima. La labor en sí es más fácil por lo no era necesario obligar a dos abogados a cumplir ocho horas (cinco de ellas en MSN) de servicio ni pagarles más de S/. 4400. Alguien ideó que sería mejor acudir con alguien con cierta experiencia, que no cobre mucho por ser bachiller y familiar, y luego encontrar algún tinterillo por su firma, sin contar los ejercicios notariales. Diversificando costos: No más de S/. 2500 soles al mes, incluyendo transportes.

Sí, es fácil la abogacía. Lo que me molesta es tanta tendencia a complicar cosas simples, que podrían fluir en lugar de extraviarse en un intrincado laberinto de procedimientos (en este aspecto, concuerdo en un 90% con Alditus y su opinión sobre el mundillo jurídico peruano). Pienso que es una forma de autoconservación profesional: ¿Qué pasaría si cualquier litigante supiera lo mínimo de movimientos en entidad judicial o administrativa, los TUPAs, o por ejemplo, se derogara la defensa cautiva en muchas más cosas? Sería el acabose para muchos, reduciendo la competencia a un circuito darwinista bastante justo: El mejor se come al mediocre. Muchos no tendrían por donde moverse, las cosas marcharían más rápido, incluyendo los trámites para la sustentación y exámenes de grado, algunas cosas que no deberían caer en manos de algún "doctor" o algún "jurisconsulto".

(Un cruel ejemplo de lo anterior: César Nalgazaki. Vean que no optó por la salida simple de recursar a San Martín y así ganar tiempo, nada que ver; prefirió el entrentamiento frontal sin escudos poderosos, y un abogado siempre tiene que tener un plan. Fácil piensa que la Montaña Fuji le dejará un escaño en el 2011, chino huevón que ahora debe estar recibiendo del sanmartincito por hacerse bolas vanas)

Es fácil, aunque me moleste y me produzca ulceras, es fácil y lucrativo. Y creo que esa es mi principal motivación, descartando algunas razones que mencionó Fugitiva en su post abogadil:

- Influencia familiar: No, en mi familia hay ingenieros, médicos, economistas, contadores, mi papá y yo, Raules ambos (¿se han dado cuenta que el nombre Raúl es de abogado? Raúl Ferrero, Raúl Peña Cabrera, Raúl Zaffaroni, Raúl Canelo, etc), abogados ambos. Sin embargo, admito que mi viejo no me influenció, al contrario; es laboralista, y a mí no me cuadran los laboralistas.

En verdad, la familia influyó, pero en detrimento de otras carreras, ya lo explicaré.

- Remuneración y campo laboral: Es una razón puntal, considerando además que los abogados son como mujeres, donde sea se necesita uno, en los lugares y centros más inusitados. Por ejemplo, tengo una ex compañera que trabaja en el Cuerpo General de Bomberos...

- Capacidades e intereses personales: No tanto. Siempre fui algo enérgico, justo y discordante desde pequeño, pero eso no era precisamente adecuado; al contrario, un litigante, por ejemplo, debe ser lo más obsequioso posible, especialmente en el Poder Judicial, con los asistentes, con los de mesa de partes.

De otro lado, desde mis años de secundaria cosas como la Política, el Cine, la Literatura y otras artes, llegando incluso a tocar algo de Economía fueron intereses puntales para mí. Ya en secundaria, incluso antes de mi fracaso en la Pre de San Marcos, había declinado estudiar Medicina por algo que podía englobar lo anterior... que no era Derecho.

El Derecho, mal que bien, me está dando el medio principal. Siempre deja un gustito agradable en el paladar y sobretodo, en el bolsillo, y mi abuela siempre me dijo que no es bueno morder la mano que te da de comer. ¿Saben cuál es la ventaja? Siempre lo dije: Sea cual sea tu verdadera tendencia, interés o capacidad, el Derecho siempre tiene un espacio para todos. Es algo costoso encontrarlo, como me pasó a mí con esto de Competencia Desleal y Propiedad Intelectual, e incluso sigue siendo difícil encontrar la total satisfacción.

Y bueno, a donde vaya, es inevitable que "molesten al doctor" con sus preguntas sobre tenencia, divorcio, pensiones, CTS, PDT (Tributario, uno de los 5 más grandes crushes erróneos de mi vida), remuneraciones (wácala, laboral), ya sea porque voy en saco y corbata al Alzamora Valdez, o en alguna reunión donde alguien comete la imprudencia de decir que me dedico al derecho. Digamos que es una especie de devolución de favor que la sociedad nos cobra por estar en una posición más ventajosa que el resto, y por eso vale responder, así como los ingenieros como mi amigo Mañuco responden cuando a algún camarada suyo se le malogra el celular, o cuando a un actor le preguntan si las luces queman o si aburre hacer 20 tomas de una misma escena. Igual, creo que la canción del villano de Volver al Futuro, que encontré en el blog de Azul, es PROCEDENTE y hay mérito para anexarlo al presente expediente.

Mientras tanto, ruego que nunca se me vuelva a pasar un 2-Abr, o que no se me pase leer El Peruano jamás.

(Si tienen alguna pregunta sobre el lenguaje abstruso de este post, háganla nomás)

Tres consideraciones después de la sentencia

2009-04-07T13:00:00.000-07:00

El juicio de los que faltan

Veinticinco años de prisión por su responsabilidad principal homicidio, lesiones graves y secuestro agravado, como autor mediato al haber aprobado dichos procedimientos. Años que se le da a Fujimori por la comisión de aquellos, que no tienen que ver con la pena impuesta por allanamiento y la que se vendría por supuesto peculado (el caso de la CTS de Vladinero Montachinos), que en realidad percibo como una sanción también por los estragos sociales de su cuestionable estadía en Palacio de Gobierno (interrumpida de forma providencial, sí, seamos honestos, fue un golpe de suerte lo del vídeo de Beto Koutri).

Ponerme a saltar y a decir frases cliché es de caviares, y en verdad, no quiero subirme al coche como suelen hacer algunos, o festejar en venganza por lo que le hicieron a muchos patas míos; en su lugar, prefiero saber si se declara ha lugar el recurso de nulidad interpuesto. Aún con la tranquilidad que inspira esta sentencia, es necesario avanzar, extender el tema más allá de lo que significa la sanción de un elemento puntal.

¿Los otros? Muchos seguirán saltando durante días, haciendo creer a otros que sus circenses celebraciones (con máscaras y conciertos de trova incluidos) son por tirria o envidia hacia la Rata Pseudojaponesa, o porque simplemente son unos ignorantes (por decir lo menos), gente que no sabe concatenar los hechos, que Fujimori fue la coronación de una costumbre que llevaba años enquistada en el Perú: El disparo indiscriminado, el "mate primero, pregunte después", la ineficacia o inexistencia judicial en zonas rurales, la subestimación de la condición humana de ciudadanos menos privilegiados, los regímenes militarizados en ciertas zonas del Perú.

Y bueno, el miedo a la incapacidad de concatenar hechos no es nueva, ni exclusiva de alguna clase del Perú, Cuba también muestra lo suyo en Memorias del Subdesarrollo (Tomás Gutiérrez Alea, 1968), recomiendo ver desde el minuto 4:02.

Es cierto que en los primeros años de los '90 muchas de estos procesos encontraron su cénit, pero cabe preguntarse sobre lo que debe pasar con los anteriores actores de esta horrorosa trama y cabe recordarse que los Derechos Humanos deben protegerse sea contra quien sea, pase el tiempo que pase. Me gustaría mucho saber que pasaría con los funcionarios de fuerzas armadas presentes en Julio de 1986, o algo acerca de otros funcionarios, en 1984; que yo sepa, los delitos de Lesa Humanidad NO PRESCRIBEN, a diferencia del enriquecimiento ilícito. Es comprensible sentir que Fujimori recibió lo justo, pero eso no debe significar obviar lo anterior o "esperar que pasen 30 años" como decía un comentarista del feisbuq que sale en la imagen. Finalmente, esa es la lección principal de este juicio, y si no se asimila, en verdad no sirve de mucho.

Keiko Sofía y los tallos del fujimorismo

Un personaje con quien tendría reservas es Keiko. Más allá de su falaz liderazgo político (sólo los imbéciles se emocionan tanto con encuestas faltando dos años para elecciones), hay cosas que me la pintan personalmente como una persona inelegible.

Lo que pasó a mayores en su tiempo fue el escandalete conyugal, el del divorcio de Fujimori y Susana Higuchi. Esto se debió a los constantes maltratos físicos hacia ella, ¿debido a qué? Muy simple, a que esta lo amenazaba con denunciar todas las triquiñuelas que hacía la panaca Fujimori con bienes donados desde el extranjero, como su venta, exportación, entre otras cosas, por supuesto muy lejos de su verdadero destino. Al ser parte de una familia muy tradicional de la colonia japonesa peruana (respetuosos, entre otras virtudes, del honor) y también por cuestiones de integridad, la señora Higuchi no sólo desaprobó esa conducta, sino que estaba presta para sacarlo a la luz. La represalia de Fujimori es ya conocida...

¿Qué me da a pensar Keiko? Pues que, casi literalmente, por poder es capaz de vender a su madre. No estoy tan al tanto de hasta donde llega la honra hacia los padres para los japoneses, o si es distinto para padre y para madre, pero creo que humanamente cualquiera no puede estar a favor ni trabajar con alguien que le hizo la vida a cuadritos a su madre, menos por cosas como las que mencioné en el párrafo anterior. ¿Tan conveniente fue para la menor de las hijas de la familia Fujimori Higuchi? Evidentemente, no sólo al contribuir con sus estudios, sino con su propia carrera política, siendo hoy lideresa y heredera de un movimiento con cierta fuerza en el espectro político.

Su realidad sí me parece escabrosa. Prefiero pensar en la genética fujimorista...

La genética fujimorosa

¿Qué es lo que convierte a la gente en fujimorista? Un inteligentísimo profesor en Generales me aclaró en algo la duda: El fujimorismo es socialmente el grupo más heterogéneo, no es emblemático sólo de tecnócratas o profesionales exitosos y de gente acomodada (como el PPC y el AP), ni de un grupo predominantemente mesocrático con ansias de recuperar poder perdido (como el APRA, aunque se autocalifique como partido del pueblo) o predominantemente de las clases modestas (como las bases apristas distantes del APRA oficial, o los antiguos partidos comunistas). No, no, el fujimorismo estaba formado por todas las clases, pero cada una de estas llegaba al local del Jr. Sebastián Lorente (primera sede de Cambio 90) por diversas razones...

Hace casi tres años, un amigo y yo nos dedicamos a analizar los diversos orígenes del fujimorismo en un viejo fanzine universitario. Discrepamos en dos puntos y acerca del personaje... pero dos tipos especiales nos interesaron...

El arribista, que según yo existe en toda tendencia política poderosa. La defensa de la postura fujimorista de su parte se basa casi en lo mismo que podría basar la complicidad de Keiko con su viejo: El ascenso conseguido, la motivación principal de muchos peruanos, el evitar morder la mano que te da de comer aunque te de sangre como merienda. Por supuesto, es una casta mayoritaria de nuestro cuerpo político, de gente a la que se le dio de comer y que en la actualidad, puede hasta codearse con los grupos poderosos y sentirse en familia, y hoy devuelve con fanatismo extremo, suficientemente obnubilador...

El fujimoroso chusma es hijo del remedo de política que se suele practicar, ya no el del favor o intercambio como podía ser el caso, sino el de la limosna, en el cual el estado cumple sus obligaciones con los menos favorecidos, pero disfrazando esto como favores que el pobre beneficiado debe agradecer, anda más, porque nunca podrá aspirar a ascender como el anterior. Eso hace pensar en que estado de mendicidad pudo haber dejado al pueblo el paso del tiempo y de diversos regímenes. Y con todo lo que dejó Fujimori, analizándolo friamente, no era tan difícil dejarse embelesar...

Es todo, ya me voy al Monumental. A muy mala hora llegó Andy Roddick; lo siento Lucho, el corazón es primero, otro día nos jugamos un set...

Conciertos

2009-04-05T03:50:00.000-07:00

Iron Maiden fue SU-PRE-MO; la Profecía se cumplió, y lo escrito poco a poco se convierte en hecho. El gran problema es como me encuentro para otros advenimientos: En un estado de austeridad moderada que hace algún tiempo no estaba previsto y que, sin embargo, se ve en peligro.

¿Cuánto de posibilidades hay de que vuelva Maiden? Hartas, el éxito del 26-Mar y la promesa lanzada por el Chato en pleno concierto, son indicios de una alta probabilidad. De otro lado, como buenos historiadores, el Chato y McBain no pueden dejar de explorar todo lo que les queda del Perú, especialmente Cusco (lugar al que no le dieron el tiempo debido).

Dickinson fue claro: Dos años, palabra tomada para el 2011. Pero la vida no se detiene ahí, y menos la avalancha de conciertos iniciada en el 2007, gracias a las estupendas iniciativas tributarias referidas a espectáculos culturales (por esa razón, Lucianita gana esas encuestas). Es más, se inició mucho antes de eso.

Mi primer gran concierto sería motivo de risa para muchos de mis actuales amigos: Pablo Milanés, Feria del Hogar de 1999 (los conciertos de la feria SÍ cuentan). Me gusta algo la trova, pero mucho más que algo de P era lo que me gustaba, lo que me hacía convertir mi moderada afición por la música del cubano en un fanatismo que me hacía delirar con la callada manera en que ella iba, venía, se alejaba y se acercaba sonriendo como una miss de nido recibiendo una rosa de uno de sus alumnitos. Me vacilé de todas maneras, con RIO (teloneros) y con Pablo, pero a ninguno de los dos los llegué a tomar tan serio como a P (miento, a RIO sí, un par de semanas del 2003, para una entrevista a Cucho Galarza).

En la misma edición de la legendaria feria, vi a los Auténticos Decadentes (convencido de lo que hacía) y, más por mono y por ver de nuevo a P, a un furor de fines de los noventa: Los Pericos, teloneados por Afrodisiaco, antes de que este grupito se dedicara exclusivamente a las kermesses.

Después de esa etapa poco pagante por conciertos, cerrada por la vehemente presentación de Mikel Erextun en Ago-01 (el único concierto al que fui con pareja campeona, por cierto), llego la etapa profesional, la etapa de tres cifras por localidad. Si bien ya había asistido a un concierto que no era de la feria, uno de Hammerfall a fines del 2000 en el mítico Kaos de la Av. Alfonso Ugarte, eso no implicaba total "profesionalidad" en el acontecimiento.

El primer concierto al que fui con mi plata (requisito puntal para la profesionalidad del concierto, que no sucedió con Hammerfall) fue uno de Miguel Mateos en el Maria Angola, en Mar-2003. Para mí, ese fue un primer año de conciertos, en los que pude ordenadamente hacer mi cola para una localidad en General, Platea, VIP o VIP platinum, cuando aún no se estilaba nombrar las zonas con nombres de canciones o símbolos de los artistas. De hecho, aún con escasa audiencia (lo que ayudó a sentar comodamente mi entonces elefantiásica humanidad), el de Mateos fue el mejor de ese año, que incluyó canciones de su etapa en Miguel Mateos - Zas! (Tira para arriba, Es tan fácil romper un corazón y Cuando seas grande, por ejemplo) y solista (bastante más pobre y desconocida que la anterior); incluso mejor que conciertos como el de Gustavo Cerati (un mes después, a pesar del discazo que presentaba) y Charly García (bastante bueno, con poco público y las excentricidades clásicas del hijo de la lágrima).

Lo admito, casi todos fueron conciertos de grupos hispanoparlantes. En los cinco años siguientes, la variación fue marcada por Duran Duran, Anything Box, East Village Opera Company (de lo mejor que se pudo presentar en toda la historia del Perú) y creo que paro de contar. Ahora sí, tendré más posibilidades de equilibrar... si la plata me alcanza.

¿Que sería mejor? Pues calificar los acontecimientos, considerando que existe una probabilidad media, que hay que escoger como máximo el 50% de los que se puedan presentar, tomando la base ya cierta y como base incierta información de grupos del Catálogo de Cacharros (Feisbuq) y, más incierta aún, del diario Correo:

¿KISS? No, KISS no, KAS sí. No me vacila mucho KISS, por eso no vendí mi entrada para Maiden. Mucha parafernalia pero no tanta calidad como la Dama de Hierro.

¿Oasis? Me agradan algunas canciones, pero no soy tan fan como para ir a verlos.

¿Andrea Bocelli? Más probable que los anteriores, pero igual, tengo la sensación de que con Andrea hace falta pasión.

¿B-52's? Menos que los anteriores, iría a "bailar", pero no pagaría tanto, típico concierto engancha freaks ochentosos. En verdad, no me vacilan tanto, la mejor razón para ir a ese concierto serían los New York Dolls, un grupo menos pink pop.

Joder, AC/DC ya confirmó y sí, claro que sí. Igual con Jamiroquai. Parece que no sólo las profecías se cumplen, sino que varios de mis deseos, pero sigamos evaluando lo certero:

¿AC/DC? Di sí. ¡Sí!

Jamiroquai: No es tan fuerte como AC/DC, pero la respuesta sería un "Sí" más ajustado, pero afirmativo al fin. ¿Dije ajustado? ¡Nada que ver! ¡Yo crecí con la gente de Jay Kay!

Se mencionó por ahí a Underworld, pero la publicidad no me parece certera, al no mencionar que se trata sólo de Darren Price en un espectáculo individual casi desconocido. De ultraremlezcas consistirá el show de Price con Peter Hook, y no sé como se oirían así canciones como Second Hand, Cowgirl y sobretodo, algo que marcó la década de los 90: Born Slippy. ¿Vídeo? Sí, conjunción de tres puntales de aquella década, la canción, Trainspotting y dirigido por Danny Boyle.

Otra persona mucho más curiosa me preguntó acerca de quienes siempre he querido que vengan, y muchos de ellos en verdad son sendos imposibles, en distinto grados y por diversas razones. El más leve, Pearl Jam (quien sabe...), Red Hot Chili Peppers, pasando por Daft Punk, Mago de Oz, Ilan Chester, Eros Ramazzotti, Depeche Mode (quien sabe, ya comienzan a especular por ahí), David Bowie (igual que el anterior), Sinead O'Connor, Lenny Kravitz, X Japan (aunque no sé si seguirán con conciertos fuera de Japón), Indochine, Tryo, Alizée... principalmente. Ya tendré dinero para todo eso.

Eso sí, The Sacados con una consigna acorde a la austeridad, paren de venir (insisto, ¿por qué hacen adefesios de youtube con algunas canciones?).